Dolch und Münze (01): Das Drachenschwert (German Edition)

in einer anderen Stadt sein können.
    Das nächste Buch war älter, und sie verfolgte darin in Form von Transaktionen die Geschichte der Bank, von den Gründungspapieren, mit denen alles seinen Anfang genommen hatte, über die Jahre hinweg bis beinahe zu dem Tag, an dem sie gegangen war. Die Geschichte von Vanai stand in Zahlen und verschlüsselten Aufzeichnungen dort geschrieben. Und hier, in roter Schrift, eine kleinen Notiz, dass Cithrin bel Sarcour als Mündel der Medean-Bank aufgenommen worden war, bis sie das rechtskräftige Alter erreichte und die Bilanz aus dem Guthaben ihrer Eltern übernehmen würde, abzüglich der Kosten ihres Unterhalts. Für eine Getreidelieferung oder eine Investition in eine Brauerei wurden nicht mehr und nicht weniger Worte verschwendet. Der Tod ihrer Eltern, der Beginn des einzigen Lebens, das sie gekannt hatte – alles in einer einzigen Zeile.
    Sie holte sich ein weiteres Buch.
    Marcus hörte auf zu reden, aß sein Abendessen und rollte sich auf dem Bett zusammen. Cithrin verfolgte die Geschichte der Bank, als würde sie alte Briefe lesen, die man ihr aus der Heimat geschickt hatte. Wachs, Stoff und Pergament türmten sich um sie auf wie Geschenkpapier. Weit hinten in ihrem Verstand, beinahe vergessen über der Faszination für alte Tinte und staubiges Papier, wuchs ein Gefühl für Möglichkeiten. Nicht Zuversicht – noch nicht –, aber ein Vorläufer davon.
    Erst als Yardem sie weckte, indem er ihr das ledergebundene Buch aus der Hand nahm, erkannte sie, dass sie – zum ersten Mal seit Opal – traumlos die ganze Nacht durchgeschlafen hatte.

Dawson
    Grobe Leitern aus Brettern und improvisierte Treppen zogen sich über die Ränder des Spalts, klammerten sich an die alten Ruinen wie Flechten an einen Fels. Hoch darüber spannten sich Brücken aus Stein und Stahl und Drachenjade über die Kluft: Silberbrücke, Herbstbrücke, Steinbrücke, und beinahe im Dunst verloren hing das Sträflingsjoch mit seinen Käfigen und Riemen. Darunter, wo die Ränder sich nahe genug kamen, baumelten Seile und verrotteten in der Luft. Dazwischen lag die Geschichte der Stadt offen, in jeder Schicht zeigte sich ein Zeitalter und ein Imperium, auf dem das darüber folgende errichtet worden war.
    Dawson, der in einen einfachen braunen Umhang gehüllt war, hätte als einer der Lumpensammler in dem Abfallhaufen am Grunde des Spalts durchgehen können, oder als Schmuggler, der auf dem Weg zu den verborgenen unterirdischen Gängen war, die Camnipols Fundamente durchlöcherten. Vincen Coe hätte sein Mitverschwörer oder sein Sohn sein können. Der morgendliche Frost ließ ihre Schritte langsam werden. Der Geruch der aufsteigenden Luft war übelkeiterregend – Abwasser, Pferdemist, verfaulendes Essen, die Körper von Tieren und Menschen, die kaum besser als Tiere waren.
    Dawson fand den Durchgang. Uralter, abbröckelnder Stein, der im klassischen Stil gestaltet war, mit einer Inschrift, zur Unlesbarkeit verwittert, aber noch nicht ausgewaschen. Dahinter war die Dunkelheit vollkommen.
    »Das gefällt mir nicht, mein Lord«, sagte der Jäger.
    »Das muss es nicht«, erwiderte Dawson und ging stolz in die Düsternis.
    Der Winter hatte Camnipol noch fest im Griff, aber seine Kraft ließ nach. Im Untergrund wimmelte es von leisen Geräuschen: dem Zirpen der ersten Insekten des kommenden Frühlings, dem scharfen Tröpfeln von Rinnsalen aus Tauwasser und dem sanften Atem des Landes selbst, das sich darauf vorbereitete, sich wieder zu einem grünen Frühling zu erwecken. Es würde noch Wochen dauern, und dann würde es wirken, als wäre es über Nacht gekommen. Während Dawson im geräumigen Fliesendom einer verlassenen Badekammer innehielt, fiel ihm auf, wie viele Dinge demselben Muster gehorchten. Die scheinbar endlose Starre, auf die ein paar kleine Anzeichen folgten, und dann der plötzliche Wandel. Er zog den Brief aus der Tasche und beugte sich zu Coe zurück, um ihn bei Fackellicht noch einmal zu lesen. Canl Daskellin hatte geschrieben, dass einer der Eingänge mit einem Quadrat markiert sein würde. Dawson kniff die Augen zusammen und blickte in die Düsternis. Vielleicht hatte Daskellin die Augen eines jüngeren Mannes …
    »Hier, mein Lord«, sagte Coe, und Dawson knurrte. Nun, da man ihn darauf hingewiesen hatte, war das Zeichen allzu deutlich. Dawson ging den kurzen, abwärts geneigten Gang hinunter, der sich in eine Treppe verwandelte.
    »Noch keine Wachen«, sagte Dawson.
    »Doch, Herr«, erwiderte