Drop City

Titel: Drop City Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: T.C. Boyle

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was?«
    »Ja, Mann, genau: die Natur regelt das schon.«
    Die meisten der Brüder und Schwestern hatten schon was im Magen – Abendessen gab es immer um sechs –, doch sie stellten sich trotzdem an, alle bis auf Merry und Alfredo und noch ein paar hartleibige Vegetarier wie Verbie. (Das tat ihm weh – Merry –, aber sie blieb eisern, jedes Geschöpf ist heilig, sie hätte nicht mal eine Malariamücke auf ihrem Handgelenk erschlagen, und ob er schon von den Jaina in Indien gehört hätte, die mit Gazeschleiern vor dem Gesicht herumgingen, damit sie nicht versehentlich eine Fliege inhalierten?) Aber Norm war da, schulterklopfend und weitherzig und total bedröhnt, denn er brüllte alle zwei Minuten: »Die Speisung der Zehntausend! Es ist ein Wunder!« Irgendwer zerrte die großen Lautsprecher auf die hintere Veranda und legte die Electric Ladyland auf, und bald tanzte die halbe Truppe in einer Art Fleischekstase quer über den Rasen. Irgendwann waren die Steaks verspeist, und alle hatten einen tollen Abend verlebt.
    Etwas später, als Ronnie es sich mit seinem Teller und einem Joint im Gras gemütlich gemacht hatte und die Rotweinneige am Boden seines Glases schwenkte, da er hoffte, das Zeug mit ein wenig Lüften etwas weniger nach Recyclingpetroleum schmecken zu lassen, sah er sich auf einmal von dem Prof und seiner Alten belagert – das war die, die diesen eisigen Schrei ausgestoßen hatte, als er aus dem Wald herausgestolpert kam, das tote Reh über die Schultern gewuchtet –, und daraus entspann sich eine Szene, die nicht im mindesten witzig war. Star war auch dabei und Marco, Lydia, Jiminy, ein richtiger kleiner Kreis von Leuten abseits des Zentrums der Kommune, und man hatte gewichtige Fragen debattiert, etwa ob Hendrix ein Außerirdischer sei und ob Engel ein Geschlechtsleben haben könnten. Und plötzlich saß dieser Professortyp praktisch neben ihm, in der Hand einen Teller voller abgenagter Knorpel, und begann Fragen zu stellen wie: »Sag mal, wann genau bist du eigentlich ausgestiegen?«
    Ronnie hätte ihm am liebsten gesagt, er solle scheißen gehen und samt den übrigen Touristen zurück nach Palo Alto abschwirren – Siehst du nicht, daß hier ’ne Party steigt, Mann? –, aber irgend etwas an diesem Kerl – sein grauer Bart, die sonore Tenorstimme, die alle verschlafenen Nachmittage im Englischunterricht zurückbrachte – ließ ihn lediglich den Kopf einziehen und nuscheln: »Anderthalb Jahre.« Nicht nur, daß er nuschelte, er übertrieb auch noch – sechs Monate kamen der Wahrheit weit näher. Aber dieser Prof wollte keine Halbjahreshippies, er wollte echte Grabenkämpfer, lebenslang herumtrampende Schmutzfinken, mit denen er seiner Leserschaft Ehrfurcht und Entsetzen einflößen konnte. Er hatte einen Notizblock. Er hatte einen – nein? doch! – Kassettenrecorder.
    »In Ordnung, wenn ich das hier aufnehme?« fragte der Prof.
    Hendrix fegte durch die Nacht, einzigartig, Wahnsinn, absolut irre, und Ronnie nuschelte: »Logo«, und nun beugte sich die Alte des Profs vor, fette Beine unter dem langen Rock, und der Joint in ihren Fingern krümmte sich wie eine südamerikanische Giftschlange, die die Fangzähne bleckte. Nahm sie einen Zug? Aber sicher. Und dann reichte sie ihn weiter.
    »Du bist jetzt wie alt? Hier, sprich da hinein.«
    »Da rein?«
    »Ja, genau.«
    »Ich bin zweiundzwanzig.«
    »Gab’s Ärger in der Familie?«
    »Nicht mehr als üblich.«
    »Schon mal von zu Hause abgehauen?«
    »Nicht daß ich wüßte. Oder vielleicht doch: einmal. Oder zweimal.«
    »Wie alt warst du da?«
    »Keine Ahnung – neun? Bin in die Bowlinghalle gegangen damals und hab mich hinter den Flippern versteckt.«
    »Beide Eltern noch am Leben?«
    Klar waren seine Eltern noch am Leben, aber das war auch Lon Chaney in Der Geist der Mumie . Genau an den hatten sie ihn auch immer erinnert, wenn sie von einem Fuß auf den anderen traten und feindselige Grunzlaute zur Kommunikation mit dem Rest der Welt benutzten, auch mit ihrem abgefuckten, abgehetzten Sohn, den sie nur zum Essen sahen, weil er eben essen mußte, um zu überleben. Die könnten sich ebensogut in Mumientücher wickeln, denn sie waren wandelnde Katastrophen: die Nase seines Vaters wirkte wie ein gehäutetes Viech, ins Gesicht getackert mit den zwei metallisch glänzenden Reißnägeln seiner Augen, und seine Mutter war ein formloser Sack voller Organe mit einem horrormäßigen Totenkopf drauf. Bei Licht betrachtet, hätte sie ohne weiteres auch im