Eifel-Ralley

die Haustür, sondern tobte durch den Garten. »Ich will endlich mal meine Ruhe«, schrie er. »Was soll das? Brennt deine Scheißbank?«
    »Guten Tag«, sagte Rodenstock. »Bitte, nehmen Sie Platz. Nur eine Frage: Wer hat Ihnen diese Bescheinigung unterschrieben?« Er hielt dem Mann das Blatt hin.
    Wenzel Stanicke nahm das Blatt und starrte darauf. Er war ein mächtiger, blonder Mann mit schütterem Haar und der Figur eines Gewichthebers. Er trug einen weißen Bademantel und ähnliche Gummilatschen wie Hillesheim.
    Er kapierte sofort. »Bullen?«
    »Viel schlimmer«, meinte Hillesheim. »Es geht um die Morde am Ring.«
    »Ach ja?« Stanicke wußte nicht, was er sagen sollte. Sein Mund bewegte sich, aber er sprach nicht. Schließlich fragte er förmlich: »Was kann ich für Sie tun?«
    »Wenzel, du bist ein Arsch«, sagte Hillesheim tonlos. »Wer hat dir diese Bescheinigung unterschrieben?«
    »Na, irgendeiner von deinen Wasserträgern«, antwortete er patzig.
    »Herr Stanicke«, sagte Rodenstock, »beantworten Sie bitte die Frage, wer aus der Bank für Sie diese Bescheinigung angefertigt und unterschrieben hat.«
    »Florian Basten.«
    »Wie bitte?« Hillesheims Kopf ruckte nach vorn, und seine Augen wurden groß und quollen hervor. Dann sackte er zurück. »Das ist ein Lehrling in der Kreditabteilung.«
    »Aha«, nickte Rodenstock. »Und was hat Florian dafür bekommen?«
    »Nichts«, behauptete Stanicke schnell.
    »Das glaube ich Ihnen nicht«, sagte ich freundlich.
    Eine Weile herrschte Schweigen.
    Hillesheim flüsterte: »Um Gottes willen, mach nicht alles komplizierter.«
    »Ich habe ihm ein altes Käfer-Cabrio zum Selbstkostenpreis überlassen.«
    »Und vermutlich lag der Selbstkostenpreis bei null«, sagte Rodenstock.
    Wenzel Stanicke nickte widerwillig. »Kann man so sagen.«
    »Verdammte Scheiße, warum machst du so einen Blödsinn?« schrie Hillesheim. »Das lohnt doch nicht, Junge. Sparbücher auflösen! So ein Scheiß.«
    Ich starrte Rodenstock an und Rodenstock mich. Dann mußten wir beide lachen.
    Hillesheim und Stanicke waren verblüfft. »Was ist denn?« fragte Hillesheim.
    »Lieber Himmel«, sagte Rodenstock. »Ich dachte, Sie hätten das längst kapiert. Der Herr Stanicke hat nie im Leben drei Sparbücher mit 210.000 Mark besessen.«
    »Wie bitte?« Die Stimme des Bankdirektors war schrill.
    »Er hat auf diese Weise 210.000 DM Schwarzgeld gewaschen. Das Geld war nicht auf Sparbüchern, das Geld hatte er bar im Küchenschrank. Nicht wahr, Herr Stanicke? Und leugnen Sie nicht. Wir kennen nämlich den Empfänger.«
    Stanicke nickte. »Aber das ist ein minderschweres Wirtschaftsvergehen. Ich zahle eine angemessene Buße, und das war es dann. Und nun, meine Herren, muß ich zurück zu meinen Gästen.« Er drehte sich herum und wollte an Rodenstock vorbei auf den Rasen zurück.
    Gefährlich ruhig sagte Rodenstock: »Bleiben Sie noch ein paar Minuten. Es gibt vier Tote, Herr Stanicke.«
    »Mit denen habe ich nichts zu tun.«
    »Können Sie das beweisen?«
    »Lecken Sie mich doch am Arsch!« schrie Stanicke.
    Dann passierte es, und selbst drei Wochen später konnte ich nicht erzählen, was Rodenstock getan hatte. Er war einfach zu schnell: Plötzlich lag Stanicke flach auf dem Bauch, Rodenstock zog ihn an dem Bademantel hoch, und auf wundersame Weise begann der Mann plötzlich in Tischhöhe in der Luft zu liegen. Als er auf die Fliesen knallte, gab es ein ganz häßliches Geräusch.
    »Nun machen Sie mich doch nicht wütend, Männeken!« sagte Rodenstock in die Stille. »Setzen Sie sich da auf den Stuhl und reden Sie, wenn man Sie fragt.«
    Hillesheim brachte mühsam atmend ein: »Das ist rohe Gewalt ist das!«
    »Aber gekonnt«, sagte ich begeistert. »Herr Stanicke, würden Sie jetzt so freundlich sein zu berichten, wie das alles abgelaufen ist? Und halten Sie sich nicht damit auf, etwas zu verschweigen.«
    Der Unternehmer sah Rodenstock an und knurrte wütend: »Wenn ich dich in die Finger kriege, alter Bock, bist du nur noch Plissee.«
    Rodenstock seufzte: »Behandeln wir uns doch wie zivilisierte Menschen. Also, wie war das mit den 210.000? Aus welchem Zweig Ihres profitablen Unternehmens stammen die?«
    Er wollte nicht, überlegte, wie er aus dieser Situation herauskommen würde. Doch dann begriff er, daß seine Situation nicht die des Siegers war: »Eine alte Lieferung Fenster. 600 genormte Dachfenster. Jemand war pleite gegangen, ich hing drauf. Ich habe sie verkauft. Sie waren aus den Büchern