Ein gutes Omen

blecken lange
gelbe Zähne, während ihr Herrchen von weither ruft: ›Ach, Sie brauchen keine
Angst zu haben. Er ist völlig harmlos. Geben Sie ihm einfach einen Klaps auf
die Schnauze, wenn er Sie belästigt.‹ Aber Sie zögern, diesen Rat zu
beherzigen, denn in den Augen des inzwischen herangekommenen Tiers sehen Sie
das flackernde rote Licht pleistozäner Lagerfeuer …
    Dieser
spezielle Hund hätte selbst seinen hungrigsten und temperamentvollsten
Artgenossen dazu veranlaßt, brav hinters Sofa zu kriechen und den Anschein zu
erwecken, ausschließlich auf den Gummiknochen konzentriert zu sein.
    Er knurrte
bereits, und es handelte sich um jenes Knurren, das auf starke Kiefermuskeln
hinweist, in einer Kehle beginnt und an einer anderen endet.
    Speichel
tropfte auf den Asphalt und zischte.
    Der Hund
bewegte sich und schnüffelte.
    Die Ohren
stellten sich ihm auf.
    Stimmen ertönten
in der Ferne, darunter eine besondere Stimme. Die Stimme eines Jungen, dem er gehorchen mußte. Es blieb ihm
gar keine andere Wahl. Wenn diese Stimme ›Folg mir!‹ sagte, dann würde der Hund
folgen. Wenn sie ›Töte!‹ zischte, dann würde er töten. Es war die Stimme seines
Herrn.
    Der Hund sprang
über die Hecke und trottete über das dahinterliegende Feld. Ein grasender Bulle
warf einen Blick auf ihn, schätzte seine Chancen ab und bewegte sich dann
schnell auf die gegenüberliegende Hecke zu.
    Die Stimmen
kamen aus der Richtung einiger vereinzelt stehender Bäume. Der schwarze Hund
näherte sich; Speichel tropfte ihm aus dem Maul.
    Eine der
Stimmen sagte: »Das glaube ich nicht. Das sagst du immer, aber dann schenkt er
dir was ganz anderes. Ein interessantes Haustier – hach! Wenn es um ›interessante Haustiere‹ geht, denkt dein
Vater wahrscheinlich an Gespenstheuschrecken oder so.«
    Der Hund hob
und senkte massige Schultern – es sah fast wie ein menschliches Achselzucken
aus – und verlor sofort das Interesse an der ersten Stimme, als er Den
Herrn hörte, das Zentrum seines Universums.
    »Diesmal
bekomme ich einen Hund«, brummte jemand.
    »Hm. Du kannst
doch gar nicht wissen, ob es
ein Hund ist. Niemand hat dir einen Hund versprochen. Woher willst du wissen,
daß du einen Hund kriegst, wenn dir niemand was gesagt hat, hm? Dein Vater
würde bloß dauernd schimpfen, daß er zuviel frißt.«
    »Liguster.« Im
Gegensatz zu den ersten beiden Stimmen klang die dritte steif und gedrechselt.
Unter dem Inhaber dieser Stimme stelle man sich folgende Person vor: Wenn sie
einen Plastik-Bausatz bekommt, zählt sie zunächst alle Einzelteile, bemalt sie
und läßt sie vor dem Zusammenbau trocknen. Nur Zeit trennte diese Stimme von
Statistik und Buchhaltung.
    »Hunde mögen
keinen Liguster, Wensley. Ich habe noch nie einen Hund gesehen, der Liguster
frißt.«
    »Ich meine
Gespenstheuschrecken. Die sind wirklich putzig. Bei der Paarung fressen sie
sich gegenseitig.«
    Nachdenkliches
Schweigen folgte. Der Hund schlich noch etwas näher heran und stellte fest, daß
die Stimmen aus einem Loch im Boden ertönten.
    Nun, die Bäume
verwehrten den Blick auf einen alten Steinbruch, in dem Dornbüsche und
niedriges Gestrüpp wuchsen. Ein alter Steinbruch, ja – aber offenbar wurde er noch immer benutzt. Überall
zeigten sich Reifenspuren. Glatte Bereiche an den Hängen deuteten auf
Skateboards und Motorradfahrer hin, die Todes- oder (wie in diesem Fall)
Hart-angeschlagene-Knie-Wände liebten. Zerfranste Seile hingen von niedrigen
Ästen. Hier und dort bildeten Wellbleche oder Holzlatten Stege zwischen den
Zweigen. Auf der einen Seite stand ein ausgebrannter, verrosteter und von
Nesseln überwucherter Triumph Herald-Kombi.
    Ein Haufen aus
Rädern und verbogenen Drähten kennzeichnete den berühmten vergessenen Friedhof,
auf dem man die Einkaufswagen von Supermärkten bestattete.
    Für Kinder war
der alte Steinbruch ein Paradies. Die Erwachsenen bezeichneten ihn schlicht als Die Grube.
    Der Hund spähte durchs Dickicht und sah vier Gestalten. Sie hockten
am Fuß des Hangs, saßen auf Kisten, die einst Apfelsinen enthalten hatten und
zur Einrichtung jeder anständigen Kinderbude gehören.
    »Das stimmt
nicht.«
    »Und es stimmt
doch!«
    »Ich kann es
mir nicht vorstellen«, erklang wieder die erste Stimme. Ihr Timbre
identifizierte sie als jung und weiblich, brachte so etwas wie entsetzte
Faszination zum Ausdruck.
    »Es ist wirklich wahr. Ich hatte sechs kleine
Gespenstheuschrecken, und wir fuhren in Urlaub. Da habe ich vergessen, ihnen
genug