Ein gutes Omen

die ständig und unaufdringlich aus verborgenen
Lautsprechern klangen. Er machte sich eine gedankliche Notiz und beschloß, den
Koch zu entlassen.
    Die junge Frau
gab Sable seine MAHLZEIT ™ und wünschte ihm einen guten Tag.
    Er ging zu
einem Plastiktisch, nahm auf einem Plastikstuhl Platz und betrachtete den
Inhalt der Papiertüten.
    Synthetisches
Brötchen. Synthetischer Hamburger. Pommes frites, die überhaupt nichts mit
Kartoffeln zu tun hatten. Synthetische Soße. Sogar eine synthetische Scheibe
einer synthetisch eingelegten synthetischen Gurke. Sable lächelte zufrieden. Er
machte sich nicht die Mühe, den Milch-Shake zu untersuchen. Der Ernährungswert
des Becherinhalts war gleich null. Mit anderen Worten: Dieses Getränk
unterschied sich kaum von denen der Konkurrenz.
    Überall saßen
Leute und aßen ihre MAHLZEITEN ™. Sie wirkten zwar nicht übermäßig begeistert, aber sie schnitten
auch keine angewiderten Mienen. Die Mimik der Gäste entsprach dem für alle
Burger Lords geltenden Durchschnitt.
    Nach einer
Weile stand Sable auf ging zum BITTE HALTEN
SIE DIE UMWELT REIN -Behälter,
kippte das Tablett und beobachtete, wie alles darauf durch die Klappe
verschwand. Wenn Sie ihn darauf hingewiesen hätten, daß in Afrika Kinder
verhungerten – vermutlich wäre er von Ihrer Aufmerksamkeit geschmeichelt
gewesen.
    Jemand zupfte
ihn am Ärmel. »Heißen Sie zufällig Sable?« fragte ein kleiner Mann. Er trug
eine Brille und auf dem Kopf eine spitze Mütze mit der Aufschrift Internationaler
Expreßdienst. In der einen Hand hielt er
ein braunes Paket.
    Sable nickte.
    »Dachte mir’s
schon. Hab mich umgesehen und dachte mir: großer Bursche mit Bart, guter Anzug,
solchen Typen begegnet man hier nicht oft. Ein Paket für Sie, Sir.«
    Sable
unterschrieb dafür mit seinem richtigen Namen: ein Wort, sechs Buchstaben.
Klang wie das Knurren eines Magens.
    »Vielen
herzlichen Dank, Sir«, sagte der Postbote. Er zögerte. »He, der Kerl hinter dem
Tresen. Erinnert er Sie an jemanden?«
    »Nein«,
erwiderte Sable.
    »Ich hab
Geschichten gelesen«, sagte der kleine Mann. »Über Elvis und Des Moines. Aber
ich hätte nie gedacht …« Er schüttelte den Kopf.
    Sable gab ihm
ein Trinkgeld – fünf Dollar – und öffnete das Paket.
    Es enthielt
eine kleine Messingwaage.
    Sable lächelte.
Es war ein dünnes Lächeln, und es verschwand sofort wieder.
    »Wurde auch
Zeit«, murmelte er und steckte die Waage in die Tasche, ungeachtet der
Tatsache, daß sie seinen Anzug ausbeulte. Dann verließ er das Restaurant und
kehrte zur schwarzen Limousine zurück.
    »Zum Büro?«
fragte der Chauffeur.
    »Nein, zum
Flughafen«, antwortete Sable. »Rufen Sie dort an und buchen Sie den nächsten
Flug nach England.«
    »Jawohl, Sir.
England. Rückflugschein.«
    Sable betastete
die kleine Waage in seiner Tasche. »Ein Ticket für den Hinflug genügt«,
erwiderte Sable. »Um den Rückflug kümmere ich mich selbst. Gegebenenfalls. Oh,
und noch etwas: Setzen Sie sich mit meinem Büro in Verbindung und sagen Sie
alle Termine ab.«
    »Für wie lange,
Sir?«
    »Für drei
Tage.«
    Hinter dem
Tresen des Burger Lords legte der Koch sechs weitere Hamburger aufs Bratblech,
überhörte die Werbemelodien und sang weiterhin munter vor sich hin. Er war der
fröhlichste Mann auf der Welt. Endlich belästigte man ihn nicht mehr mit
Autogrammwünschen. Seine Initialen lauteten EP, aber er nannte sich schlicht
und einfach Elvis.
    Die Sie hörten mit großem
Interesse zu. Es nieselte. Hier und dort tropfte es durch Löcher im alten
Wellblech und in den Linoleumfladen, die das Dach der Bude bildeten. Wenn es
regnete, erwarteten Wensleydale, Brian und Pepper, daß sich Adam etwas
einfallen ließ, um drohender Langeweile vorzubeugen, und auch diesmal waren sie
nicht enttäuscht. In Adams Augen glühte die Freude des Wissens.
    In der
vergangenen Nacht war er erst gegen drei Uhr eingeschlafen, neben einem Stapel
New Aquarian Digest-Magazinen.
    »Und dann gab
es da noch einen Mann namens Charles Fort«, sagte er. »Er konnte dafür sorgen,
daß es Fische und Frösche und so regnete.«
    »Hm«, machte
Pepper. »Na klar. Wahrscheinlich
lebende Frösche, nicht wahr?«
    »O ja«,
erwiderte Adam. Er kam langsam in Schwung. »Sie hüpften herum und quakten und
so. Die Leute bezahlten ihm viel Geld, damit er endlich verschwand, und er …
er …« Adam trat aufs Gaspedal seiner Phantasie, um sich etwas Passendes
einfallen zu lassen und das Publikum zufriedenzustellen. Er