Ein gutes Omen

drehte sich
um, kehrte zur Straße zurück und versuchte, nicht zum Fluß zu sehen.
    Hinter ihm
öffnete der Mann in Weiß das Paket. Es enthielt eine Krone – einen weißen
Metallring, geschmückt mit Diamanten. Der Mann betrachtete ihn eine Zeitlang,
lächelte zufrieden und setzte sich die Krone auf. Sie schimmerte im Licht der
Morgensonne. Dann trübte sich der Glanz; das Silber lief an, verfärbte sich und
wurde schwarz.
    Weiß stand auf
und starrte zum Horizont. Die Luftverschmutzung ermöglichte spektakuläre
Sonnenaufgänge – der Himmel schien in Flammen zu stehen.
    Flammen. Feuer …
Ein Streichholz hätte genügt, um den Fluß in Brand zu setzen, aber dazu blieb
leider keine Zeit. Weiß dachte an das bevorstehende Treffen der Vier, und er
mußte sich beeilen, um rechtzeitig einzutreffen.
    Vielleicht
sorgen wir dafür, daß der Himmel bald wirklich brennt, überlegte er
hoffnungsvoll und verließ den Ort auf eine unauffällige, besondere Art und
Weise.
    Es dauerte
nicht mehr lange …
    Der Postbote
hatte seinen Wagen am Straßenrand geparkt. Er näherte sich der Fahrerseite
(ganz vorsichtig, weil nach wie vor Autos und Laster mit viel zu hoher
Geschwindigkeit durch die Kurve rasten), griff durchs offene Seitenfenster und
nahm die Liste vom Armaturenbrett.
    Noch eine
letzte Aufgabe erwartete ihn.
    Aufmerksam las
er die Instruktionen.
    Er las sie
erneut, achtete dabei insbesondere auf die Adresse. Daneben stand eine knappe
Mitteilung.
    Die Adresse
lautete schlicht: Überall.
    Der Postbote
holte seinen klecksenden Kugelschreiber hervor und schrieb eine kurze Nachricht
für seine Frau Maud. Er beschränkte sich auf die drei Wörter: Ich
liebe dich.
    Dann legte er die Liste wieder aufs Armaturenbrett, sah nach links
und rechts, sah noch einmal nach links und begann damit, die Straße zu
überqueren. Als er den Mittelstreifen erreichte (es handelte sich um eine
durchgezogene Linie, aber um solche Dinge kümmerte sich kaum mehr jemand),
donnerte ein dreißig Tonnen schwerer Achtzehnmeterzug heran. Der Mann am Steuer
ernährte sich hauptsächlich von Koffein und kleinen weißen Pillen, und seine
Gedanken galten gerade komplizierten EG-Frachtvorschriften.
    Der Postbote
sah dem grollenden Lastwagen nach.
    Mann,
er hätte mich fast erwischt, fuhr es
ihm durch den Sinn.
    Dann blickte er
zu Boden.
    Oh, dachte er.
    JA , bestätigte eine bleierne Stimme hinter seiner linken Schulter –
beziehungsweise hinter der gedachten Entsprechung der linken Schulter.
    Der Postbote
drehte sich um, musterte die Gestalt und verstand. Zum zweiten Mal innerhalb
kurzer Zeit verschlug es ihm die Sprache, aber gleich darauf gelang es der
langjährigen Routine, die Verwirrung abzustreifen.
    »Ich habe eine
Botschaft für Sie, Sir.«
    FÜR
MICH ?
    »Ja, Sir.« Der
Postbote bedauerte es, keine Kehle mehr zu haben. Andernfalls hätte er
schlucken können. »Es tut mir leid, Sir, aber ich bringe kein Paket. Nur eine
Mitteilung, Sir.«
    ICH
HÖRE .
    »Sie lautet
folgendermaßen, Sir. Ähem. Komm und sieh. «
    ENDLICH . Das Gesicht grinste. Nun, einem solchen Gesicht blieb gar nichts
anderes übrig, als dauernd zu grinsen.
    DANKE , fuhr die Gestalt fort. IHR
PFLICHTBEWUSSTSEIN IST SEHR LOBENSWERT .
    »Sir?« Der
körperlose Postbote schwebte durch grauen Dunst und sah nur zwei blaue Flecken.
Vielleicht Augen. Oder ferne Sterne.
    SIE
SOLLTEN NICHT DARAN DENKEN, GESTORBEN ZU SEIN, sagte Tod. STELLEN SIE SICH FOLGENDES VOR: SIE SIND
ETWAS FRÜHER AUFGEBROCHEN, UM DAS GEDRÄNGE ZU VERMEIDEN UND SICH NICHT ANSTELLEN
ZU MÜSSEN .
    Der Postbote
überlegte kurz, ob die Gestalt zu scherzen beliebte, kam dann jedoch zu dem
Schluß, daß sie es durchaus ernst meinte.
    Die
Nebelschwaden wurden dichter und verschluckten ihn.
    Roter Himmel am Morgen.
Regen kündigte sich an.
    Ja.
    Hexensucher-Feldwebel
Shadwell trat zurück und neigte den Kopf zur Seite.
    »Alscho schön«,
sagte er. »Du bischt sofeit. Hascht du alles?«
    »Ja, Sir.«
    »Hexenschenschitives
Pendel?«
    »Hexensensitives
Pendel, ja.«
    »Daumenschrauben?«
    Newt schluckte
und klopfte auf eine Tasche.
    »Daumenschrauben«,
sagte er.
    »Foieranzünder?«
    »Nun,
Feldwebel, ich bezweifle, ob …«
    » Foieranzünder?
    »Feueranzünder* [* Hinweis für
     Amerikaner und andere städtische Lebensformen: Die ländlichen Briten vermeiden
     es, Zentralheizungen zu benutzen, weil sie darin eine Gefahr für ihre
     moralische Standfestigkeit sehen. Statt dessen benutzen sie ein System, bei dem
     es