Ein kalter Hauch im Untergrund - Neal Carey 1

aufzubekommen. 
     
    Colin atmete tief durch und klingelte.
    Dr. Scheiß-Ferguson ließ sich Zeit. Colin versuchte, sich zu beruhigen. Das war’s, Mann, der Ausbruch. Laß dir von dem Arsch nichts erzählen, dachte er. Du hast, was er will.
    Ferguson war ein kleiner Mann, vielleicht Anfang Fünfzig, elegant gekleidet.
    »Mr. Smythe, nicht war?«
    »Dr. Ferguson, nehme ich an?«
    Nur, um ihm zu zeigen, daß ich keine Angst vor ihm hab.
    »Kommen Sie doch herein.«
    Nett. Nettes Haus. Antike Möbel. Jagdbilder an den Wänden. Und natürlich Bücher.
    »Sie haben das Objekt bei sich, hoffe ich.«
    Colin zeigte auf den Aktenkoffer in seiner Hand.
    »Darf ich es sehen?«
    »Darf ich das Geld sehen?«
    Ferguson setzte sich und bot Colin einen Stuhl an. »Sie sind neu in diesem Metier, Mr. Smythe. Zuerst die Ware, und wenn sie mir gefällt, dann reden wir übers Geld.«
    Colin legte den Koffer auf seinen Schoß und öffnete ihn. Er gab Ferguson die Bücher.
    Der Doktor schlug den ersten Band auf, betrachtete das Cover, die Bindung, die ersten paar Seiten. Dann untersuchte er die anderen drei Bände.
    »Die stammen aus Simon Keyes’ Sammlung. Ich bin überrascht, daß er sich von ihnen getrennt hat.«
    »So was passiert.«
    »Ah, ja…«
    Colin beugte sich vor. »Lassen wir doch diesen Quatsch. Sie hatten eine Vereinbarung mit Neal Carey. Ich agiere als, sagen wir mal, sein Agent. Dieselben Bedingungen.«
    »Und wie haben Sie diese Bücher von Mr. Carey bekommen?«
    »Ist das wichtig?«
    »Nein.«
    Komm schon, komm schon, dachte Colin. So dicht dran. Mach jetzt nichts falsch.
    »Zehntausend, nicht wahr?« fragte Ferguson ihn.
    Colin grinste. »Zwanzig, leider.« Arschloch.
    »Ah, ja.«
    Ah, ja. Zwanzigtausend süße Mäuse, und Colin ist frei. Ich mach aus den zwanzig fünfzig, schneller als deine Schwester die Hosen runterläßt.
    »Nehmen Sie einen Scheck?«
    Colin starrte ihn entgeistert an.
    Ferguson kicherte. »Nur ein kleiner Scherz.«
    Ich mach auch gleich einen kleinen Scherz mit dir, du Scheißer. Zwanzigtausend Eier sind vielleicht Spielgeld für dich; aber es ist mein verdammtes Leben.
    »Ihnen ist klar«, fuhr Ferguson fort, »daß ich diese Lieferung vor einigen Wochen erwartet habe?«
    »Es gab Probleme.«
    »Offensichtlich.«
    Nein. Gott, nein! Laß jetzt nichts schiefgehen.
    Der beschissene Hurensohn brauchte Stunden, um seine verdammte Pfeife anzuzünden. Dann sagte er: »Zu Ihrem Glück, Mr. Smythe, muß ich zugeben, daß ich für diese Bände jemanden umbringen würde.«
    Um ehrlich zu sein, Dr. Ferguson, ich habe jemanden dafür umgebracht.
    »Dann macht es Ihnen sicher nichts aus, mir mein Geld zu geben.«
    Ferguson zeigte mit seiner Pfeife auf eine geschlossene Tür. »Gehen wir in die Bibliothek?«
    Ja, das sollten wir Gott verdammt noch mal tun, wenn du da die Scheine hortest. Colin dachte kurz daran, dem Bastard eins über die Birne zu ziehen, entschied sich aber dagegen. Nicht gierig werden.
    »Nach Ihnen.«
    Colin betrat die Bibliothek.
    »Hallo, Kumpel.« 
     
    Colin zwinkerte. Zweimal.
    »Ist etwas nicht in Ordnung, Mr. Smythe?« fragte Ferguson. »Sie schauen aus, als hätten Sie einen Geist gesehen.«
    Colin erholte sich schnell. »Neal… schön, dich zu sehen, Mann.«
    Seine Großmutter sollte auf der Stelle tot umfallen, wenn es nicht Neal war, der dort saß. Er sah nicht allzu gut aus, aber viel besser als das letzte Mal, wo Colin ihn gesehen hatte. Er war blaß wie eine Nonne bei einer Orgie, sein Hemd stand offen, und eine blutige Bandage bedeckte seine Brust. Und er sah müde aus, sehr müde, total erschöpft, was nicht das Schlechteste war, wenn man bedachte, daß er tot gewesen war.
    »Guter Gott, Neal, die Flinte hatte einen empfindlichen Abzug, nicht wahr?« Neal antwortete ihm nicht. Er lächelte auch nicht. Saß einfach nur da und starrte ihn an. Vielleicht war er doch tot.
    »Als ich«, sagte Ferguson, »auf meine erste Vogeljagd mitgenommen wurde, brachte mein Vater mir bei, immer, immer die Ladung zu überprüfen. Mit zu starker Munition macht man den Vogel kaputt. Mit zu schwacher Munition verwundet man ihn nur. Und wenn man Steinsalz lädt… verliert man den Vogel.«
    Colin drehte sich auf dem Absatz um. »Yeah, gut, du dreifach geficktes dummes Stück Affenscheiße, mein Dad war mit mir nie auf Vogeljagd, und was im Namen von Lord Nelsons Würstchen ist Steinsalz, wo wir schon dabei sind?«
    »Immer mit der Ruhe.« Dieser Beitrag kam von einem Schrank in der Ecke, und