Ein Mann ein Mord

einem unverputzten Schlauch mit nackter Glühbirne und rostigen Kleiderhaken. Zwei graue Decken markierten den Durchgang zum Materiallager. Dahinter dudelte ein Radio. Ich packte Charly am Kragen und bohrte ihm die Automatic ins Ohr. »Keinen Mucks.«
    Er zitterte. Langsam näherten wir uns dem Durchgang. Jetzt hörte man neben der Radiomusik auch Stimmen. Bei den Decken angelangt, gab ich Charly einen Stoß, so daß er kopfüber hindurchsauste, sprang hinterher und krachte in ein Regal Scheinwerfer. Axel und Slibulsky saßen am Tisch, zwei Flaschen Bier und einen Berg Schmuck vor sich, sie glotzten entgeistert. Dann zog Axel eine zweihunderteinundzwanziger Remington Fire Ball. Man kann damit Elefanten jagen oder kleinere Flugzeuge vom Himmel holen, und wenn man will, damit auch Dächer bei Sturm beschweren - nur zum schnellen Schießen taugt sie soviel wie ein Küchenquirl.
    Die erste Kugel traf ihn in die Schulter, die zweite in den Unterarm. Während der Boxer brüllend vom Stuhl rutschte, robbte ich über die Scheinwerfer, packte das schwarze Ungeheuer und warf mich, die Schießeisen im Anschlag, zur Seite.
    »Der nächste, der sich bewegt, und mir gefällts nicht, hat’n Loch in der Schale!«
    Aber niemand dachte daran, mir nicht zu gefallen. Jedenfalls niemand, der wußte, was eine Pistole ist. Als erstes hörte ich seine Tatzen aufschlagen, dann einen kehligen Laut und Hecheln. Ich fuhr herum und gab, ohne zu sehen, zwei Schüsse ab. Es war unglaublich, die Remington hatte ihm die halbe Flanke weggerissen, aber Rambo lief weiter. Das blutbesudelte Hinterteil über den Boden schleifend, ohne jeden Ausdruck von Schmerz, hetzte er mit nur noch drei Beinen auf mich zu. Ich drückte erneut ab. Insgesamt noch viermal, bis das Tier, zum roten Klumpen entstellt, endlich reglos liegen blieb. Ich atmete tief durch. Dann wandte ich mich um. Charly lag wimmernd zwischen Ölkanistern, Axel schmerzgekrümmt unterm Tisch, und Slibulsky war wie gelähmt. Abwesend, als überlegte er, was eigentlich vor sich ging, strich sein Blick über das Schlachtfeld. Um mich machte er einen Bogen.
    »Slibulsky…«
    »Mhm…?«
    Ich stand auf und ging zum Tisch.
    »… hast du ’ne Kanone?«
    Langsam hob er den linken Arm, winkelte den rechten in Gips leicht ab und bewegte den Kopf verneinend. Eine Weile sahen wir uns in die Augen. Seine waren leer, nichtssagend wie Knöpfe. Dann bedeutete ich ihm, die Arme wieder runterzunehmen.
    »Stell die Kiste aus und kümmer dich um den Fettwanst.« Ich drehte mich um. »Charly…! Zu den anderen.«
    Während Slibulsky Axel auf den Stuhl hievte und Charly, mit Taschentuch vorm Mund, dazu gestolpert kam, sah ich mich im Raum um. Meterhohe Eisenregale, voll mit Zündkerzen, Keilriemen und ähnlichem Zeug, standen in engen Reihen bis ans Ende der Halle. Es gab weder Fenster noch Ventilator. Für gelbes schmutziges Licht sorgte eine Galerie vergitterter Lampen, die sich diagonal über die Decke zog.
    »Gibt’s hier noch mehr so Ungeheuer?«
    Keine Reaktion. Das Kinn auf der Brust, die Hand an der Schulter, saß Axel über die Tischkante gebeugt und atmete schwer. Von Zeit zu Zeit öffnete er den Mund, aber raus kam nur Spucke. Ich schob die Remington hinter den Gürtel.
    »Na schön. Zuerst zu Ihnen, Charly.«
    Sein Taschentuch sank unschuldig in den Schoß. »Zu mir? Wieso zu mir?!«
    Ich hatte es satt, von einem Zuhälter für dumm verkauft zu werden. Ehe Charly die Arme heben konnte, knallte ich ihm eine, daß das Echo durch den Raum hallte. Er schlug die Hände vors Gesicht.
    »Und jetzt hören Sie zu, was ich zu erzählen habe!« Ich zündete mir eine Zigarette an und begann wütend auf und ab zu gehen. »Da Sie die Angewohnheit haben, alle anderen außer sich für Deppen zu halten, mußten Sie mich gestern morgen persönlich aushorchen. Slibulsky hätte das viel unauffälliger erledigen können, und ich hätte nicht von Anfang an den Verdacht gehabt, entweder Sie kennen Frau Rakdees Entführer, oder Sie gehören selbst dazu. Zwischendurch war ich zwar auf andere Ideen gekommen, aber spätestens durch Slibulskys Kurzschlußreaktion, mich eine Weile in die Wüste zu schicken, landete ich wieder bei Ihnen. Und natürlich bei Slibulsky.«
    Ich nahm einen Zug. Slibulsky rührte sich nicht. Seit fünf Minuten saß er reglos, den gesunden Arm über den Gips gelegt, und starrte Löcher in den Boden.
    »Der anonyme Brief war ein Riesenfehler. Nicht nur wegen der krakeligen Schrift, die gut zu einem