Ein verhängnisvolles Versprechen

haben Sie sich bei ein paar Leuten erkundigt. Mit wem haben Sie gesprochen?«
    »Jake Courter hatten Sie schon erwähnt.«
    »Kennen Sie ihn?«
    Loren Muse nickte.
    »Und was hat Sheriff Courter über mich gesagt?«
    »Dass Sie in den umliegenden drei Staaten den Leuten mehr auf den Sack gehen als Filzläuse.«
    »Aber auch, dass ich’s nicht war, stimmt’s?«
    Sie sagte nichts.
    »Ach, kommen Sie, Muse. Sie wissen, dass ich mich nicht so dilettantisch benehmen würde. Telefonlisten, Kreditkartenabrechnungen, der E-ZPass, ein Augenzeuge an der Tankstelle … das ist einfach zu viel. Außerdem wird sich herausstellen, dass meine Geschichte der Wahrheit entspricht. Und das wissen Sie
auch. Die Telefonliste belegt, dass Aimee mich zuerst angerufen hat. Das passt zu dem, was ich Ihnen erzählt habe.«
    Sie fuhren schweigend weiter. Das Polizeifunkgerät summte. Loren schaltete es ein. Lance Banner meldete sich: »Ich habe jetzt einen Polizisten von der nächsten Wache im Wagen. Wir sind so weit.«
    »Ich bin gleich da«, sagte sie. Dann fragte sie Myron: »Welche Ausfahrt sind Sie abgefahren? Ridgewood oder Linwood?«
    »Linwood.«
    Sie wiederholte es ins Mikrofon. Dann deutete sie durch die Windschutzscheibe auf die grünen Schilder. »Linwood Avenue West oder Ost?«
    »Da, wo Ridgewood angezeigt ist.«
    »Also West.«
    Er lehnte sich zurück. Sie fuhr die Ausfahrt hinunter. »Und wie weit war es von hier aus ungefähr?«
    »Das kann ich nicht genau sagen. Wir sind ein Stück geradeaus gefahren. Ab dann sind wir alle paar Meter abgebogen. Ich weiß es wirklich nicht.«
    Loren runzelte die Stirn. »Eigentlich kommen Sie mir nicht sehr vergesslich vor.«
    »Da müssen Sie sich wohl täuschen.«
    »Wo sind Sie vor dem Anruf gewesen?«
    »Auf einer Hochzeit.«
    »Viel getrunken?«
    »Mehr als nötig.«
    »Waren Sie betrunken, als Aimee Sie angerufen hat?«
    »Beim Pusten wäre ich wahrscheinlich gerade noch durchgekommen.«
    »Aber Sie haben gemerkt, dass Sie etwas getrunken hatten?«
    »Ja.«
    »Da steckt schon ein bisschen Ironie drin, finden Sie nicht?«
    »Wie in einem Song von Alanis Morissette«, sagte er. »Ich würde Sie gern was fragen.«

    »Mir ist wirklich nicht danach, Ihre Fragen zu beantworten, Myron.«
    »Sie haben gefragt, ob ich Katie Rochester kenne. War das nur eine Routinefrage – zwei Mädchen, die vermisst werden –, oder haben Sie Grund zu der Annahme, dass da ein Zusammenhang besteht?«
    »Das soll jetzt ein Witz sein, oder?«
    »Ich muss nur wissen …«
    »Nichts. Gar nichts müssen Sie wissen. Und jetzt erzählen Sie mir das Ganze noch mal von vorne. Alles. Was Aimee gesagt hat, was Sie gesagt haben, die Anrufe, wie Sie sie am Haus abgesetzt haben, einfach alles.«
    Er gehorchte. Als sie auf die Linwood Avenue kamen, sah Myron, dass sich ein Streifenwagen hinter ihnen einordnete. Lance Banner saß auf dem Beifahrersitz.
    »Haben Sie die dazugeholt, damit es keine Probleme mit der Zuständigkeit gibt?«, fragte Myron.
    »Wir wollen halt niemandem auf die Zehen treten. Wissen Sie, wo Sie langgefahren sind?«
    »Ich glaube, an dem großen Pool da vorne sind wir abgebogen.«
    »Okay. Ich habe einen Stadtplan im Laptop. Wir versuchen, die Sackgassen zu finden, und klappern die mal ab.«
    Livingston, Myrons Heimatstadt, war ein relativ neuer, jüdischer Vorort – ehemaliges Farmland, wo man ein Einkaufszentrum in die Mitte gestellt und den Rest in große Abschnitte unterteilt hatte, die dann mit fast identischen Einfamilienhäusern bebaut worden waren. Ridgewood war viel älter, es war ursprünglich ein viktorianisches Dorf gewesen, hatte eine vorwiegend protestantische, weiße Bevölkerung, üppige Gärten und ein echtes Stadtzentrum mit Läden und Restaurants. Die Häuser stammten aus den unterschiedlichsten Epochen. Es gab viele Alleen, in denen sich alte Bäume über die Straße neigten und ein schützendes Dach bildeten. Hier herrschte weniger Einförmigkeit.

    Kam ihm diese Straße bekannt vor?
    Myron runzelte die Stirn. Er konnte es nicht sagen. Bei Tage wirkte es ganz anders, aber nachts war es ihm durch die vielen Bäume fast so vorgekommen, als führe er durch einen Wald. Loren bog in eine Sackgasse. Myron schüttelte den Kopf. Dann in die nächste und noch eine. Offenbar schlängelten sich die Straßen planlos herum wie die Linien eines abstrakten Bilds.
    Noch mehr Sackgassen.
    »Sie haben gesagt, dass Aimee Ihnen nicht betrunken vorgekommen ist«, sagte Loren.
    »Ja.«
    »Sondern