Eine Hexe zum Verlieben 3: Jaguare Küsst man nicht - Ein Elionore Brevent Roman (German Edition)

auch immer Elfriedes Aufgabe bei dieser Nummer ist, sie scheint sie zu kennen und beginnt nach kurzer Zeit ihr lautes Gegacker und Geschrei einzustellen. Stattdessen hockt sie sich mitten in den Kreis und guckt aus den Federn, als wolle sie ein Ei ausbrüten.
    Nach und nach spannen sich vom Huhn in der Mitte aus goldig glimmende Fäden über den Boden. Sie scheinen an jeweils den Enden im Erdreich zu verschwinden, zumindest sieht es so aus, bis Elfriede sich selbstsicher erhebt (kein Ei übrigens) und ein paar Schritte nach vorne trippelt. Die Fäden folgen ihrer Bewegung und verschieben sich, um in dem Moment, als Elfriede wieder Platz auf dem Rasen nimmt, in einer völlig neuen Kombination zum Stillstand zu kommen.
    Jetzt erst verstehe ich, was sich hier vor unseren Augen langsam, aber sicher formt: Es ist die Weltkugel, von der wir nur den jeweiligen Teil sehen, auf dem Elfriede in Eiausbrütmanier herumhockt. Die Linien stellen die verschiedenen Gitternetze dar und nach und nach zeichnen sich nun in einem zarten Babyblau die einzelnen Kontinente ab. Elfriede sitzt gerade auf Italien und zieht kurz darauf weiter in die Schweiz.
    Offensichtlich ist sie nicht nur eine Angehörige einer extrem seltsam gackernden Geflügelart, sondern ein Störfeld suchendes Spezialhuhn. Sehr interessant. Gebannt beobachte ich, wie sie weitertrippelt, bis sie mittig in Spanien erneut ausharrt. Spanien scheint sehr aufregend zu sein, denn Elfriede gibt plötzlich und unerwartet ihr ohrenbetäubendes «clock aaacht» von sich, woraufhin meine Erdlinie bockt. Sie schickt uns ein paar explodierende Energiefontänen und Henriette unterbricht ihren Gesang, weil sie sich ducken und ausweichen muss.
    Meine Erdlinie zischt bösartig. Das kreischende Perlhuhn scheint sie aus dem Konzept zu bringen, und ich hebe beschwichtigend die Hände. Wobei sie mir gnadenlos die Handflächen verbrennt und mich gleichzeitig noch in die Wade zwickt. Links neben mir quietscht Becca erschrocken auf und sofort beginnt unser Kreis zu zittern.
    «Schluss jetzt!», faucht es rechts neben mir, und was soll ich Ihnen sagen … es ist Schluss. Brav zieht meine aggressive und schreckhafte Erdlinie sich zurück und stellt umgehend den Beschuss mit den Energiefontänen ein.
    «Danke, junger Mann», sagt Henriette leise und beginnt dann nahtlos wieder mit ihrem Gesang.
    Ich riskiere einen Seitenblick zu Nicolas. Er hat doch tatsächlich meine Erdlinie mit zwei Worten wieder unter Kontrolle gebracht. Das erfüllt mich mit Stolz und ihn auch, wie ich in seinem Gesicht erkenne.
    Fast jede der hier anwesenden Hexen, so gut sie auch ist, wäre alleine mit meiner Erdlinie überfordert, sind doch die meisten Kraftströme auf dieser Welt eher auf Liebe und Heilung ausgelegt. Aber Nicolas hat mit meinem kämpferischen Pendant die Magie überhaupt erst kennengelernt.
    Elfriede verlässt Spanien wieder und gackert dabei ein wenig missmutig vor sich hin. Was auch immer sie dort am fedrigen Hintern gekitzelt hat, es hat ihr nicht gefallen. Offensichtlich scheint es sich bei dieser Verstimmung aber nicht um die Anwesenheit eines Störfeldes zu handeln, denn sie umrundet Marokko und springt dann beherzt in den Atlantik.
    Fasziniert beobachte ich, wie die Gitternetze sich unter ihren tippelnden Füßen verändern, sich die Weltkugel dreht, bis Elfriede schlussendlich bei Salvador wieder an Land geht. Oder zumindest dort in der groben Richtung. Weiter geht es bis zum Amazonas-Gebiet. Erdkunde war eines meiner Lieblingsfächer in der Schule, das macht sich jetzt bezahlt.
    Wieder hockt sie sich hin. Dann dreht sie den Kopf einmal in alle Richtungen und bricht im nächsten Augenblick in ein derartiges Geschrei aus, dass wir alle, einschließlich meiner Erdlinie, kollektiv einen Hüpfer machen. Himmel, was kann das Tier kreischen!
    «Ludmilla, notierst du bitte die Koordinaten?», fragt Henriette liebenswürdig, und meine Mutter springt zu dem Huhn, das immer noch in den höchsten Tönen vor sich hin kreischt. Sie kriecht einmal um das Tier herum, dann kommt sie auf die Knie und nimmt ihren Platz wieder ein.
    «Bock!», sagt Elfriede zufrieden, was unverkennbar ein allgemeingültiges kosmisches Stichwort zu sein scheint, denn augenblicklich ebbt meine Erdlinienkraft ab.
    Zurück bleiben zwölf Hexen, davon eine unter dem Busch und eine auf dem Baum, und ein Hexer, dem der kalte Schweiß auf der Stirn steht.
    Jede von uns nimmt sich die Zeit, sich zu bedanken, und langsam löst der Kreis sich