Eine Kiste explodierender Mangos

Teekanne ist und was die Tasse. Der Schatten einer Wolke wandert über den Rasen. Ich kneife die Augen zusammen. Major Kiyani nimmt seine Pistole. Noch ehe der Schuss peitscht, höre ich seinen dröhnenden Ruf.
    â€žIch bin’s, Genosse. Ich bin Colonel Shigris Sohn.“

Vierundzwanzig
    D en drei Marines am Tor der Botschafterresidenz fiel es nicht ganz leicht, die Ankommenden mit der Gästeliste abzugleichen. Statt der erwarteten üblichen Smokings des diplomatischen Korps und der mit Goldlitzen besetzten Khakiuniformen der pakistanischen Streitkräfte sahen sie sich einem stetigen Strom wehender Turbane, Stammestrachten und bestickter Shalvar Kamiz gegenüber. Falls es sich um einen Kostümball handelte, hatte der Botschafter versäumt, die Wachen am Haupttor davon zu unterrichten. Die Einladung verhieß eine Grillparty unter dem Motto Kabul – Texas , doch der Großteil der Gäste hatte sich an diesem Abend offenbar entschieden, Texas zu ignorieren und sich nach Landessitte zu kleiden.
    Wegen des grellen Flutlichts im Baum über dem heute mit rot-weiß-blauen Bändern und Wimpeln geschmückten Wachhaus der Marines waren die Spatzen, die jeden Abend lärmend die Äste bevölkerten, verstummt oder geflüchtet. Es wehte eine Brise, die jedoch nur Staub und tote Pollen vor sich hertrieb, da der Monsun in diesem Jahr beschlossen hatte, Islamabad zu übergehen.
    Die Marines, die unter dem Befehl des zweiundzwanzigjährigen Corporal Lessard standen, ließen sich ihre gute Laune von der endlosen Schlange von Gästen, die so gar nicht zu Namen auf der Liste zu passen schienen, nicht verderben, denn einer ihrer Kameraden am Büfett schmuggelte ständig Bier und Hot Dogs zu ihnen hinaus.
    Der örtliche CIA-Chef Chuck Coogan beeindruckte mit einer Karakulmütze und einem bestickten Halfter über der linken Schulter, während der weibliche Kulturattaché der Vereinigten Staaten in einer bauschigen afghanischen Burka heranrauschte, die so weit heruntergezogen war, dass der tiefe Ausschnitt des darunter getragenen türkis schimmernden Kleides frei blieb.
    Die Marines hatten schon früh angefangen zu feiern. Sie wechselten sich auf ihren Posten ab, um immer mal wieder einen Schluck von dem Coors zu nehmen, das in zahlreichen Flaschen in einer Kühlbox lagerte, während Corporal Lessard auf seinem Klemmbrett die Namen abhakte und die Gäste des Botschafters mit etwas gezwungenem Lächeln willkommen hieß. Ein Hippie-Pärchen traf ein. Die beiden waren in identische afghanische Kelims gehüllt, die einen Geruch verströmten, als wäre rohes Haschisch darin verpackt.
    â€žFreiheitsmedizin?“, fragte er.
    â€žGrundversorgung für afghanische Flüchtlinge“, sagte das blonde Mädchen. Sie trug neonfarbene Perlen im Haar. „Für im Guerillakrieg verwundete Mudsch“, flüsterte der blonde Junge mit dem Spitzbart, als würde er dem Corporal ein streng gehütetes Geheimnis anvertrauen. Lessard hielt sich sein Klemmbrett vor die Nase und winkte die beiden durchs Tor. Als Nächstes begrüßte er eine Gruppe texanischer Krankenschwestern, die Armreifen bis zum Ellbogen trugen, und einen Militärbuchhalter aus Ohio mit einem Orden der Roten Armee, den wohl ein Mudsch einem toten Sowjetsoldaten abgenommen und an einen Trödler verkauft hatte.
    Als jedoch ein Professor von der Universität Nebraska in der Uniform eines Marines auftauchte, riss Corporal Lessard der Geduldsfaden. „Was glauben Sie, wohin Sie in diesem Aufzug gehen, mein Freund?“, fragte er streng. Der Professor erklärte ihm mit gedämpfter Stimme, sein Alphabetisierungsprogramm für Erwachsene habe in Wirklichkeit das Ziel, afghanische Mudschaheddin an der Videokamera auszubilden. Sie sollten lernen, ihre Guerillaangriffe selbst zu drehen und zu schneiden. „Ein paar von den Jungs sind wirklich begabt.“
    â€žUnd das hier?“ Corporal Lessard befühlte die Schulterklappen der adretten Tarnuniform des Professors.
    â€žWir sind doch im Krieg. Oder?“ Der Professor zuckte die Achseln und hängte beide Daumen in den Gürtel.
    Corporal Lessard hatte wenig Verständnis für Soldaten, die sich wie Zivilisten aufführten, und überhaupt keines für Zivilisten, die Soldat spielten, aber an diesem Abend war er machtlos, nicht mehr als ein besserer Platzanweiser, ohne Einfluss auf die Gästeliste,