Eine Urwaldgöttin darf nicht weinen

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Autoren: Heinz G. Konsalik

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Absichten haben!«
    Hellmut Peters erhob sich. Mit hochgereckten Armen trat er hinaus auf den freien Uferplatz und ging bis zum Feuer. Ein Weißer, dachte er. Was macht ein Weißer hier im unbekannten Land? Das gleiche schien der andere auch zu denken. Er schrie aus seiner Deckung:
    »Hallo! Wo kommen Sie denn her, Senhor? Halt! Hände oben lassen! Das hier ist ein Land, wo der einzelne nur überlebt, wenn er töten kann. Los, sagen Sie etwas!«
    »Ich bin Deutscher«, rief Peters. Er konnte so viel Portugiesisch, um sich unterhalten zu können. »Wasserbauingenieur.«
    »Und da gehen Sie zu Fuß diesen Mistfluß ab, um ihn kennenzulernen? Das können Sie einem erzählen, der Pudding an die Wand nagelt!«
    »Ich bin tatsächlich Deutscher.«
    »Mag sein. Dämlich genug benehmen Sie sich im Urwald. Wie kommen Sie hierher? Ausgerechnet hierher?«
    »Wir sind mit einem Flugzeug abgestürzt. Nur ich und ein Mädchen, Gloria Pfeil, überlebten. Nun wollen wir zu Fuß zurück in die Zivilisation.«
    »Wo ist das Mädchen?«
    »Sie suche ich eben! Sie war gestern plötzlich verschwunden, als ich von der Holzsuche zurückkam. Senhor, kommen Sie heraus. Helfen Sie uns …«
    »Zu Fuß zurück! Sie Spinner! Wissen Sie überhaupt, wo Sie sind?«
    »Nein!«
    »Wenn Sie hier zu Fuß rauskommen, lassen Sie sich nach Rom fahren und vom Papst als lebendes Wunder ausstellen!«
    »Sie sind ja auch hier!«
    Aus dem Gebüsch trat ein kleiner, kräftiger Mann, ein Mestize mit struppigen Haaren. Er trug eine abenteuerliche Kleidung aus zerrissenen Jeans und einem Baumwollhemd, das mit bunten Federn bestickt war. Er hielt eine doppelläufige Flinte in den Händen und musterte Peters kritisch. Als Peters die Arme sinken ließ, winkte der Mestize mit dem Gewehr. Sofort hob Peters die Hände wieder über den Kopf.
    »Ich bin Antonio Serra«, sagte der Mann. »Das ist zwar unwichtig, aber höflich. Und Sie?«
    »Hellmut Peters.«
    »Klingt wirklich deutsch! Und ich soll Ihnen den Flugzeugabsturz abnehmen?«
    »Mein Gott, ja! Wir stehen hier und reden und reden, und dabei könnten wir längst Gloria suchen.«
    »Das Mädchen!«
    »Ja.«
    »Wenn die Ximbú-Indianer sie geklaut haben, dann lassen Sie das Suchen sein. Streichen Sie das Mädchen aus Ihrem Gedächtnis.«
    »Mein Gott, was reden Sie da …«
    Antonio Serra kam näher, warf das Gewehr auf den Rücken und nahm mit einem eisernen Haken den Wasserkessel vom Feuer.
    »Auch einen Kaffee, Hellmut?«
    »Ja, bitte.«
    »Gleich.« Serra warf eine Handvoll gemahlenen Kaffee in das dampfende Wasser und rührte die Brühe mit einem Holzstück um. Das Kaffeemehl holte er aus einer Blechdose, die hinter dem steinernen Ring des Herdes gestanden hatte. Peters ließ sich einfach auf die Erde fallen. Er war total erschöpft, seine Beine knickten ein und trugen den Körper nicht mehr.
    Serra schöpfte mit einer großen, verbeulten Blechtasse den Kaffee aus dem Kessel und hielt sie Peters hin.
    »Aufpassen! Ist heiß wie die Sünde!«
    Peters trank vorsichtig drei kleine Schlucke. Der Kaffee war bitter, stark wie Sirup, aber er rann wie neues Leben durch seinen Körper.
    »Helfen Sie mir, Gloria zu suchen«, sagte er hinterher schwer atmend. »Antonio, helfen Sie mir. Allein in diesem Wald bin ich wie ein Säugling, den man auf die Erde setzt und sagt: So, und nun lauf los!«
    »Suchen? Wo?« Serra trank den glühendheißen Kaffee, als habe er Gaumen und Rachen mit Blech ausgeschlagen. »Wenn es Ximbús waren, ist es besser, sie zu vergessen. Keiner kennt sie, und ich weiß nur, daß es sie gibt. Und ich gehöre vielleicht zu den fünf, sechs Männern, die das wissen. Gesehen hat sie noch keiner. Gott sei mit ihr.«
    »Davon hat sie sehr wenig!« schrie Peters. »Wir müssen sie finden!«
    »Junger Mann aus Deutschland …« Antonio Serra setzte sich neben das verglimmende Feuer und steckte sich eine dicke, selbstgedrehte Zigarre an. Schwarzer Tabak, aber als er sie anrauchte, war sie würzig und mild im Rauch. »Wir zwei sind weniger als zwei Ameisen, die sich im Empire State Building in New York verlaufen haben. Sie suchen eine dritte Ameise, die gerade im 47. Stockwerk, Apartment 417, unter dem Bett liegt. Wie sollen sie sie finden, he?«
    »Wenn sie nicht flußabwärts geschafft worden ist …«
    »Nie! Dann wäre sie bei mir vorbeigekommen.«
    »… dann ist sie flußaufwärts weggeschleppt worden.«
    »Und da gehen Sie mal hin, Sie Idiot! Da wage selbst ich mich nicht hin! Das hier ist der weiteste