Einsame Klasse.

die Westwood ins Village, dann über die Weyburn und die Hilgard an der UCLA vorbei zum Sunset und von da in Richtung Osten.
    Obwohl ich Larry Victor kaum kannte, hatte ich ihn schon mehr als satt. Meine Ehe war in Schwierigkeiten, die Bullen veranstalteten einen Wettbewerb, um den Plan herauszufinden, der mich am längsten hinter Gitter bringen würde, Clayton Blackstone und Eddie Garcia lagen auf der Lauer, und alles, was ich über Larry Victor erfuhr, warf die Frage auf, warum ich seinetwegen überhaupt irgendwelchen Ärger auf mich nahm. Vielleicht hatte er Lola ermordet, vielleicht war er dumm genug gewesen, sie in seinem Büro umzubringen. Vielleicht hatte er auch Lippy getötet, möglicherweise war er härter, als ich gedacht hatte. Wenn ein Kerl dumm genug war, eine Frau in seinem Büro zu ermorden, nachdem er sich kurz zuvor in der Öffentlichkeit mit ihr gestritten hatte, konnte er dann gerissen genug sein, sich die zwei Leibwächter aus dem Weg zu schaffen, um Lippy umzubringen, während beide zusammen einen Drink nahmen und Lippy aus dem Fenster sah?
    Ich fuhr an den albernen rosa Stuckfassaden des Beverly Hills Hotels vorbei, das halb von Palmen verborgen war. Auf beiden Seiten des Sunset standen große Häuser, die gleichzeitig teuer und hässlich in dieser besonderen Art waren, die Geld aus Südkalifomien findet, um beides zu verbinden.
    Filmstars, Regisseure, Produzenten, Agenten, Menschen, die einen Weg gefunden hatten, Leere zu verpacken und als Träume zu verkaufen.
    Lola musste Larry erpresst haben, mit einem Bild. Und sie wäre nicht so dumm gewesen, mit ihrem einzigen Abzug zu diesem Treffen zu gehen. Sie musste etwas in der Hinterhand gehabt haben. Wo also war es? Ich hatte ihr Haus umgewühlt wie einen römischen Salat und nichts gefunden. Nicht einen Croûton. Wo also konnte sie es versteckt haben? Wo hätte ich etwas Derartiges versteckt?
    Ich war jetzt auf dem Sunset Strip; Reklametafeln von Sängern, von denen ich nie gehört hatte, Boutiquen, die aufgeplustert waren, um wie französische Landhäuschen auszusehen. Ein Bursche mit langen Haaren bog an der Horn Avenue mit einem zweisitzigen Sportwagen, der länger war als mein Olds, auf den Sunset ein. Er ließ die Reifen quietschen, als er für etwa fünfzig Meter Vollgas gab, bevor er vor einer roten Ampel bremsen musste. Der Wagen war hässlich, unpraktisch, protzig, unwirtschaftlich und nicht für Stadtfahrten gebaut, aber er war teuer.
    Ich fuhr weiter durch Hollywood und dann in die Kenmore, hinauf zu Lolas Haus. Ich hatte eine Idee.
    Der Rasen wirkte noch etwas ungepflegter, aber sonst schien sich nichts verändert zu haben.
    Menschen sterben, Herzen brechen, Dynastien fallen auf die Schnauze, und das Gras wächst nur langsam, aber stetig weiter, und Hausfronten verwittern ganz allmählich. Ich parkte vor dem Haus, stieg die Treppen vor dem Eingang hinauf und blieb unter dem kühlenden Vordach stehen. Der Briefkasten war vollgestopft mit Post, die Lola niemals lesen würde; darunter hatten sich auf dem Boden einige Kataloge und Werbezettel angesammelt. Offenbar hatte niemand das Postamt benachrichtigt. Ich nahm die Umschläge aus dem Briefkasten. Die meisten von ihnen enthielten Rechnungen; es war nichts Persönliches dabei. Ich öffnete die Tür auf dieselbe Weise wie beim letzten Mal und betrat das Haus erneut. Es war, wie ich es verlassen hatte. Ich legte die Post auf den Flurtisch und sah mich dann überall um. Beim letzten Mal hatte ich ein Bild gesucht. Diesmal suchte ich nach etwas anderem, einem Schlüssel, einer Quittung, irgendeinem Hinweis darauf, wo sie das Bild versteckt hatte. Es musste da sein. Und es war da. Nach einer Stunde hatte ich es gefunden. Im Arbeitszimmer, zwischen den in ein Fach ihres alten Schreibtischs gestopften unbezahlten Rechnungen, lag ein Einlieferungsschein der Paketstelle in der Union Station.
    Ich brauchte eine halbe Stunde, um zur Union Station zu gelangen, zu parken, die Paketstelle zu finden und meinen Einlieferungsschein zu präsentieren. Ein in die Jahre gekommener Schwarzer schlurfte zurück in die Lagerkatakomben und tauchte nach etwa drei Wochen mit einem flachen braunen, an der Lasche mit durchsichtigem Klebeband verschlossenen Umschlag wieder auf. Auf die Vorderseite des Umschlags war in großer, blumiger Handschrift Lola Faithful gekritzelt. Der Punkt auf dem i in Faithful war ein großer Kreis. Ich nahm den Umschlag, ging in den Warteraum, setzte mich auf eine leere Bank und öffnete