Entfernung.

Experte für einen Zustand. Für den Zustand, in dem man. Der Zustand, der einem gegeben war. Schicksal. Alles verbarg sich wieder hinter einem Schicksal. Es war natürlich eine reine Beschäftigungstherapie. Zur Trennung der Welten. Damit nicht die eine mit der anderen. Eine unsaubere Mischung. Eine Arbeitslose unter Beschäftigten. Das würde nicht mehr vorkommen. Sie würde nie wieder ein solches Seminar. Sie würde da nie wieder eingeladen werden. In ihrer jetzigen Situation. Und wenn sich etwas änderte. Wenn sich etwas ändern sollte. Wenn sie wieder irgendwo arbeitete. Dann würde sie ihren neuen Job vertreten. Vertreten und verteidigen. Dann würde sie gleich nicht mehr wissen, was sie jetzt wusste. Dann würde sie gleich nicht mehr wissen können, was sie jetzt wissen konnte. Auf den Zeitungen im Regal Bilder von Tony Blair. Hinter dem Pult im House of Commons. Der Krieg im Irak sei richtig, sagte die Schlagzeile des Guardian. Eine dunkelhaarige Frau. Warum sie gerne bei »Big Brother« ausgezogen sei. Für Revolutionäre sei da kein Platz. Die dunkelhaarige Frau mit großem Busen. Sie war auf allen anderen Zeitungen. Vorne. Groß. Und das mit dem Tommi. Der. Der war auch nur mit dem österreichischen Lieblingsspiel beschäftigt. Wie bleibe ich am besten ein Opfer. Wie bleibe ich für immer ein Opfer. Das hatte sie unterschätzt. In ihrer Arbeit. Den Wettbewerb der Opfer. Den Wettbewerb der zynischen Opfer. Den hatte sie nicht wichtig genug eingeschätzt. Imgrund lieferten die Opfer einander ein unendliches Wettrennen. Der Verlust des Kaisers. Der Verlust des großen Vaters. Und alle Zurückgelassen. Der Konkurrenzkampf der zu kurz gekommenen Geschwister von vorne. Immer von vorne. Keiner ohne den anderen möglich. Immer alle Alleingelassene und Konkurrenten ihrer eigenen Angst. Und drängten sich in der Verdrängung. Es war ein Trieb. Und dieses eine Mal. Da hatte sie nicht. Es war ja vielleicht falsch gewesen, den Vater. Sie hatte sich vor ihn gestellt. Aber sie hatte ihn nicht preisgegeben. Sie suchte auf dem Automaten nach dem Knopf für eine Tageskarte. Wenigstens hatte sie die verlangte Verschmelzung abgewehrt. Was für eine Idee. Dem Tommi gegen seinen Vater. Die Bestätigung. Wovon eigentlich. Dass er ein Arschloch war. Und sie musste auch. Sie war auch ein Opfer. Aber mehr nebenbei. Der Vater hatte nicht sie gemeint. Er hatte mehr ihre Mutter. Die Mutter sollte bestraft werden. Aber sie hatte sich in die Ecken ducken müssen. Und unter das Sofa flüchten. Sie durfte das nicht vergessen. Aber den schmalen Mann. Heute. Das war doch alles sinnlos. Der Tommi musste seine eigenen Dämonen bannen. Er konnte sich nicht fremde ausborgen und sich damit ausreden. Sie holte ihr Ticket aus dem Fach links unten. Sie hatte Lust auszuwandern. Sie ging zur Sperre. Steckte die Karte in den Schlitz vorne. Hielt die Hand gleich über den Schlitz, an dem die Karte wieder auftauchte. Sie drängte sich gleich an die Puffer. Ihr würde niemand mehr das Ticket entwenden. Das hatte sie gelernt. Sie passierte die Sperre. Ging zur Rolltreppe. Welche Richtung sollte sie nehmen. Sie wollte hier nichts mehr. Sie wollte kein Museum. Keine Galerie. Keine Sammlung. Kein Denkmal. Kein Schloss. Kein Gefängnis. Keinen Kerker. Keine Folterwerkzeuge. Keine Jahrtausendriesenräder. Keine Brücken. Ein Kaufhaus hätte sie ausgehalten. Debenham’s. Oder doch das gute alte Harrod’s. Langsam durchgehen. Den Rucksack im Cloakroom einsperren und unbeschwert. Alles anschauen. Alles angreifen. Etwas trinken. Durchschlendern. Den anderen bei der Wahl zuschauen. Das war doch ohnehin alles an Demokratie. Die Kleidung. Und alles regelte sich von selbst. Es musste keine Kleiderordnung mehr erlassen werden. Das Geld regelte sich das. Oder doch die Wallace Collection. Und nachschauen, ob die da alles staubig gelassen hatten. Oder nicht doch ein Kurator alles umgestellt und abgestaubt. Für die Touristen alles neu. Die Erinnerungen neu arrangiert zu neuen Erinnerungen gemacht wurden. Da konnte sie nicht hin. Das würde sie nicht. Nicht gut aushalten. Aus diesem Gewerbe war sie draußen. Sie konnte nach Paddington fahren. Den Heathrow Express nehmen. Mit der Piccadilly Line konnte sie jetzt nicht. Das war zu anstrengend. Die lange Fahrt. Die vielen Menschen. Das Paar von der Fahrt in die Stadt fiel ihr ein. Was da. Wie die. Wie das weitergegangen war. Sie konnte nicht wieder so da sitzen und jemanden anschauen müssen. Sie konnte überhaupt niemanden