Entfernung.

aufzusetzen und lesen. Sich ablenken. Nach vorne gelehnt. Hinausstarrend. Sich vom Flugzeug gezogen fühlte. Weggeschleppt. Der erste Offizier kündigte die Landung in 20 Minuten an. Auf Deutsch. Und auf Englisch. Das Paar neben ihr. Sie begannen ihre Sachen zu ordnen. Sie holten ihre Pässe aus den Taschen. Schauten in die Pässe hinein. Lachten über ihre Bilder. Besprachen die Ablaufdaten und wie das mit den neuen Bildern sein würde. Wenn man nicht mehr lachen durfte. Auf den Passfotos. Wegen der isometrischen Vermessung für den Hochsicherheitspass. Sie lachten. Die Stewardessen kamen vorbei. Holten die leeren Behälter. Die Becher und Fläschchen. Selma setzte sich auf. Sie war müde. Sie hielt ihren Kaffeebecher mit dem Fläschchen in der Hand. Reichte alles der Stewardess. Sie hob ihre Tasche auf. Schaute, ob ihr Pass da war, wo er hingehörte. Sie wollte nicht suchen müssen. In einer dieser langen Schlangen stehen und fast schon dran sein und dann den Pass nicht mit einem Griff. Sie hasste Leute, die erst dann zu wühlen begannen. Frauen in ihren Handtaschen. Männer, die ihre Anzugtaschen abzuklopfen begannen, wenn sie schon vor dem Grenzbeamten standen. Der Pass war im Seitenfach. Selma steckte das Buch in die Tasche. Dann nahm sie es wieder heraus und stopfte es in die Tasche im Vordersitz zurück. Sie wollte das nicht lesen. Sie wollte gar nichts lesen. Sie konnte nur vor sich hinstarren. In sich so sitzen und vor sich hinstarren. Sie flogen über London. Straßen. Häuserblocks. Parks. Bahngleise. Containerlager. Wiesen. Gärten. Dächer. Häuserblöcke. Glasfunkelnd. Betonstumpf. Der Fluss. Wo war der Fluss. Wo waren sie überhaupt. Selma bemühte sich, etwas Bekanntes zu finden. Eine landmark. Wieder Fabriken. Hallen. Silos. Schlote. Kleine Häuser. Reihe an Reihe. Eine Autobahn. Das Dröhnen. Der drehende Laut langsamer. Das Flugzeug tiefer. Das Dröhnen tiefer. Selma lehnte sich zurück. Eine tiefe Erschöpfung. Eine tiefe Gleichgültigkeit. Und zuerst einmal ins Hotel. Nur ins Hotel kommen musste und sich dort hinlegen konnte. Sie musste nur den Gilchrist anrufen und ihre Ankunft bestätigen. Dann konnte sie schlafen. Sich hinlegen. Ausruhen. Es fiel ihr ein. Sie hatte keinen Wunsch. Keine Lust. Nicht essen. Nicht trinken. Kein Anblick. Keine Musik. Sie konnte sich nichts vorstellen. Duschen. Heiß duschen. Unter der Dusche stehen. So heiß wie möglich. Halbe Stunden stand sie so. Wiegte sich unter dem heißen Strahl. Ließ das brennend heiße Wasser über das Genick und die Schultern. Konnte nachdenken. Währenddessen. Im Hin und Her unter der prasselnden Hitze. An sich hinuntersehend. Vom Wasser umfangen. Aber keine Lust danach. Immer erst herausfinden musste, dass das angenehm. Wenn sie sich zum Duschen gezwungen hatte. Aus dem Bett gekrochen und ins Badezimmer gewankt und in die Dusche gestellt. Dann erst. Kein Antrieb. Keine Kraft. Alles Anweisungen an sich selbst. Alles Mühe. Blieb das nun so. Würde sich das ändern. Der Mann neben ihr schlug seiner Frau auf den Schenkel. Dass sie gleich in London wären, sagte er. Und was das wieder für ein Spaß werden würde. Selma sah zum Fenster hinaus. Spaß. Ihr war elend.

7
    Grau und grün. Von oben. Lagerhallen und Grasnarben und Straßen und wieder Hallen. Beigefarbene Blechdächer. Ockerfarbene Ziegelbauten. Lang gestreckte Betonflachdächer. Betonmasten. Leitungsgewirr. Manchmal ein Baum. Das Flugzeug knapp über dem Boden. Das Rütteln und Sirren des Fahrwerks. Die Bremsklappen wurden hochgestellt. Sie wurde herumgeschleudert. Nur vom Sitzgurt festgehalten wurde sie nach oben und unten geschleudert. Nach rechts und links. Vor ihr die Köpfe der anderen Passagiere. Sie sah sie herumgeworfen werden. Hinter den Kopfstützen auftauchen und verschwinden. »Cabin crew. Landing in ten minutes.« krachte es aus dem Lautsprecher. Die zwei Stewardessen kamen hinter dem Vorhang vorne hervor. Eine band den Vorhang zurück. Die andere ging nach hinten. Sie musste sich mit beiden Händen abstützen. Jemand hielt ihr einen Plastikbecher hin. Die Stewardess wollte den Becher nehmen. Beim ersten Mal wurde sie zur Seite geschleudert und griff daneben. Selma sah hinaus. Sie flogen gerade über ein Wohngebiet. Reihenhäuser aus Backstein. Lange Reihen. Ringförmig von einem Platz aus. Die Gärten nach hinten. Die Zäune. Wieder schmale Gärten und die Reihe Häuser. Autos dicht geparkt auf den Straßen. Zwischen den Hausreihen in den Gärten. Blühende