Erfolg

Soldatenstiefel die Treppe hinuntersteigen, sehr groß, sehr langsam, eine Stufe, noch eine Stufe, und man sieht ein wenig Rauch aus den Gewehrläufen. Und jetzt laufen sie nicht mehr auf der Treppe, jetzt stürzen sie, was ihre Beine und Lungen hergeben. Einige aber rollen hinunter, kollern hinunter, es ist nicht mehr ihr Wille, der sie hinunterkollern läßt, nicht ihre Beine und ihre Lungen, sondern nur das Gesetz der Schwerkraft, der Trägheit; denn sie sind tot. Und immer gleichmäßig schreitet der Stiefel der Kosaken, und immer mehr kollern, rollen hinunter. EineFrau, die einen Kinderwagen geschoben hat, schiebt ihn nicht mehr, wer weiß, wo sie ist, sie ist nicht mehr da; aber der Wagen setzt seinen Weg von allein fort, eine Stufe, und noch eine und eine sechste und eine zehnte, bis er endlich stehenbleibt. Und dahinter, sehr groß und sehr langsam, der Stiefel der Kosaken.
    Auch auf dem Meer ist man derweilen nicht faul geblieben. Man hat andere Schiffe herangezogen, große, mächtige. Sie umzingeln die »Orlow«. Auf dem Schiff mit der roten Fahne ist alles klar zum Gefecht. Seine Rohre, spiegelglatt, gigantisch, werden gerichtet, gehen auf und nieder, bedrohliche Fabeltiere; die Zeiger der Meßinstrumente sind in rasender Geschäftigkeit. Ringsum schwimmt es heran, eiserne Wesen der Vernichtung, gewaltige, ins kleinste ausgetüftelte Organismen. Die »Orlow« steuert auf sie zu. Es sind Schiffe ihrer Klasse, die sie jagen, einkreisen, sechs, acht, zehn Wesen wie sie. Es ist keine Aussicht, durchzubrechen, ihre Geschütze tragen nicht weiter als die der Gegner. Sie kann nicht siegen, sie kann nur, sterbend, die andern mit in ihren Tod reißen. Es ist eine wilde, dumpfe Spannung auf der Leinwand und vor ihr, wie langsam die riesigen Schiffe den Kreis schließen um die »Orlow«.
    Da beginnt das verurteilte Schiff, Zeichen zu geben. Kleine, bunte Flaggen steigen auf, nieder. Winken. Die »Orlow« signalisiert: »Schießt nicht, Brüder.« Sie schwimmt langsam auf ihre Verfolger zu, signalisierend: »Schießt nicht.« Man hört die Menschen vor der Leinwand atmen, die Erwartung ist beinahe unerträglich. »Schießt nicht!« hoffen, bitten, wünschen mit aller Kraft ihrer Herzen die achthundert Menschen in dem Berliner Kino. Ist der Minister Klenk ein sanfter, friedlicher Mann? Schwerlich ist er das, er würde riesig lachen, hielte ihn einer dafür, er ist ein derber, wilder, kriegerischer Mensch, für zärtliche Gefühle nicht zu haben. Allein während das Schiff der Meuterer den geladenen Rohren entgegenschwimmt, was denkt er? Auch er, mit der wilden Kraft seines Herzens wünscht: »Schießt nicht.«
    Eine ungeheure Freude hebt die Herzen, als der Kreis der Verfolger die »Orlow« passieren läßt, als sie ungefährdet einläuft in den neutralen Hafen.
    Der Minister Klenk, wie er, den Lodenmantel um die Schultern, den Filzhut auf dem riesigen Schädel, aus der engen Dunkelheit des Kinos in die helle, freie Straße hinaustritt, ist voll von einer unbekannten Benommenheit. Was war denn das? Würde er vielleicht nicht schießen lassen auf die Meuterer? Wie ist das möglich, daß ein Mann wie er wünschen kann: »Schießt nicht«? Das ist nun also da, man kann es verbieten, aber es bleibt, in der Welt, es hat keinen Sinn, den Kopf davor zu verstecken.
    In einem Schaufenster sieht er sein Gesicht, sieht darin einen nie gesehenen Zug von Hilflosigkeit. Er schaut ja aus wie ein Tier in der Falle. Was wäre denn das? Sein Gesicht ist ja ganz aus der Form. Er lacht, ein bißchen verlegen. Winkt einem Wagen, beklopft seine Pfeife, steckt sie an. Und schon hat er sein Gesicht wieder eingerenkt in das alte, wilde, vergnügte, mit sich einverstandene.
2
Der Steinbock
    Der ehemalige bayrische Justizminister Klenk, am Büfett lehnend, allein, schaute in das Getriebe der vielen, die an dem Bierabend des Reichstagspräsidenten teilnahmen. Seitdem er nicht mehr im Amt war, bekamen Menschen und Dinge, die Stadt Berlin und die Stadt München ein deutlicheres Gesicht. Wenn Berlin erklärt hatte, das übrige Deutschland empfinde Bayern als Belastung, der Geltung und dem Fortkommen des Reichs abträglich, dann hatte er das für blödes Gerede gehalten, bestimmt, den Kredit des südlichen Rivalen zu schädigen. Jetzt, erschüttert, mit großer Klarheit, erkannte er: für Berlin war in Wahrheit das Land Bayern ein zurückgebliebenes,störrisches Kind, das man auf einer schwierigen, gefahrvollen Reise mitzerren muß.
    Er lehnte am