Ewiger Schwur

ihren Augen erblühte.
    Zu klein. Zu spät.
    Die verblassenden Male auf ihren Handgelenken verhöhnten sie. Sie konnte nicht einmal ihren gefallenen Engel herbeirufen, weil er sie freigelassen hatte. Zu ihrem Schutz.
    Dummer, nutzloser Plan. Primitive Instinkte, von deren Existenz sie nichts gewusst hatte, warnten sie, dass das Schicksal nicht die Absicht hatte, zweite Chancen zu verteilen. Sie war allein mit ihrer Cousine und einem wahnsinnigen Dämon. Sie konnte einen Weg hinausfinden – oder sie konnte sterben.
    Der SUV kam knirschend zum Stehen.
    Es war zutiefst befriedigend, die Hände um den Hals der Frau zu legen. Außerdem wusste Eilor, dass er ihren Gefährten zwei Meilen hinter sich gelassen hatte, wo er Kugeln auf einige verstreute Abtrünnige abfeuerte, die Eilor aus dem Reservat gelockt hatte. Nur eine kleine Bresche in ihrer kostbaren Mauer, ein dünner Splitter freien Raumes, den die vor Durst wahnsinnigen Abtrünnigen schnell benutzt hatten. Sie konnten die beiden Frauen riechen, die Eilor ganz für sich hatte.
    Frischfleisch.
    Er war versucht, sie beide zu töten. Ihm bliebe vielleicht die Zeit dazu.
    Aber Cuthah wartete im Himmel auf ihn. Ganz zu schweigen von Cuthahs Drohungen. Und seinen Versprechen. Eilor wollte diese Erlösung, und er wollte definitiv seine Flügel behalten. Das bedeutete also, dass er sich für den Augenblick benehmen und die Abmachung einhalten musste, die er mit Cuthah geschlossen hatte. Töte eine. Spar die andere auf.
    Er spannte die Flügel in dem kleinen Raum des SUV , und die dunkle Tätowierung auf seinem Rücken kräuselte sich. Die Verwandlung jetzt wäre ein Fehler gewesen. Er musste warten.
    Eilor ließ seine Beute auf den Vordersitz fallen und drückte die Schlösser auf, die sie nicht hatte erreichen können. Er kostete die süße Hitze der Frau aus, die auf dem Fahrersitz gefangen war. Das metallische Klicken verkündete den Sieg.
    Ob die Dämonen wussten, dass er ihre Frauen hatte?
    Er riss die Tür auf seiner Seite auf, schritt um den Wagen herum und öffnete die Beifahrertür. Die braunhaarige Frau fiel zu Boden. Er fing sie nicht auf, denn obwohl sie von ihrem Aufprall nichts mitbekam, bemerkte er ihn sehr wohl. Ihm gefiel, wie der Kies sich in dieses zarte Fleisch bohrte, ihm gefielen die grausamen Abdrücke, die weiß wurden und dann rot, als ihr Blut hervorschoss und die Schnittwunden ausfüllte.
    Menschen waren so herrlich zerbrechlich.
    Dann holte er die Nylonschnüre heraus, die er mitgebracht hatte, und fesselte sie an Händen und Füßen. Danach war sie schlaff und warm und atmete in flachen Zügen. Der Schatten einer purpurnen Prellung kroch über ihre Schläfe. Er strich ihr Haar über das Mal und überlegte, ob er es bereute, sie geschlagen zu haben, aber wirklich, sie hatte ihm keine Wahl gelassen. Sie wollte nicht mit ihm kommen, hatte ihn monatelang hinter sich herrennen lassen. Sie gehörte jetzt einem der Gefallenen. Er konnte den Mann überall an ihr riechen, und – er schob die dünne Baumwolle ihrer Ärmel hoch – sie war von dem Mann ebenfalls markiert worden. Wirklich Pech für sie.
    Er würde sie töten, beschloss er, denn eine von ihnen musste er töten. Aber noch nicht sofort.
    Er warf sie auf den Rücksitz und ging zu seiner anderen Beute, holte sie hinter dem Lenkrad hervor. Schnell, weil er hier auf der leeren Straße sehr exponiert war, griff er nach weiteren Schnüren. Irgendwann würden die Gefallenen wissen, dass sie überlistet worden waren, und sie würden sich zurückziehen. Natürlich wäre er bis dahin längst fort. Zurück im Himmel, wo er hingehörte.
    Und
sie
würden niemals in den Himmel zurückkommen, oder?
    Er wiegte die schwarzhaarige Frau in den Armen und machte kurzen Prozess mit ihren Händen und Knöcheln. Er setzte sie auf den Beifahrersitz und schnallte sie an. Sie würde ihm jetzt nicht mehr entkommen.
    Er ließ sich auf den Fahrersitz fallen und legte den Gang ein. Sie waren beide sein, und sobald er Cuthah gerufen hatte, wäre der Himmel ebenfalls sein.
    Der dumpfe Stich von Schmerz, der durch Mischkas Stirn zuckte, war schlimmer als jeder Montagmorgenwecker. Der Klammergriff des Bastards hatte sie böse hereingelegt.
    Eine schnelle Überprüfung der Schnüre bewies nur, dass seine Fähigkeiten im Verknoten die ihren bei Weitem übertrafen. Schnell würde sie nirgendwohin kommen, im Gegensatz zu dem SUV . Die Straße summte unter den Reifen, und mit jeder verstreichenden Sekunde spürte sie, wie das Band