Fähigkeiten unbekannt

bür­ger­li­cher Na­me lau­te­te, hat­te ich im­mer noch nicht er­fah­ren.
    »So al­lein, wie man es im Her­me­ti­kraum ei­ner Mar­s­stadt sein kann. Was ist los? Kos­mi­sche Schwie­rig­kei­ten?«
    »An­schei­nend nicht, Sir, ob­wohl die­se Sied­lung ei­ne we­sent­li­che Rol­le spielt. Ich weiß auch nur we­nig, aber die­se Frag­men­te sind schon wich­tig ge­nug, daß sie der Al­te nicht dem Funk an­ver­trau­en woll­te. Ich bin in ei­nem aus­ge­spro­che­nen Wahn­sinns­flug zum Mond ge­bracht wor­den. Man hat das Plas­ma­boot fern­ge­steu­ert und be­schleu­nig­te mit Wer­ten bis zu acht­zehn Gra­vos. Das war fast zu­viel für mich.«
    Ich nick­te be­däch­tig. Wenn der Chef sol­che Ge­walt­maß­nah­men traf, muß­te ei­ne hoch­a­ku­te An­ge­le­gen­heit vor­lie­gen. Nor­ma­ler­wei­se hät­te er mich über den ge­hei­men GWA-Sen­der in Lu­na-Port er­rei­chen kön­nen. Die Sub-Ul­tra-Wel­le konn­te nicht ab­ge­hört wer­den, da da­zu die er­for­der­li­chen Spe­zial­emp­fän­ger fehl­ten. Ich be­saß ein Ge­rät die­ser Art.
    »Der Be­fehl lau­tet klipp und klar, Sir, daß Sie sich um­ge­hend nur noch mit den neu­ent­deck­ten Räu­men zu be­schäf­ti­gen ha­ben. Der Al­te sucht fie­ber­haft nach ei­ner mar­sia­ni­schen Kon­struk­ti­on, die wie ein Wür­fel mit ab­ge­flach­ten Kan­ten aus­se­hen soll. Ha­ben Sie so et­was ent­de­cken kön­nen?«
    Ich be­merk­te sei­ne bren­nen­den Au­gen. Er schi­en aus­ge­spro­chen un­ru­hig zu sein.
    »Seid ihr im Haupt­quar­tier ver­rückt ge­wor­den?« er­kun­dig­te ich mich stirn­run­zelnd. »Wenn ich so et­was ent­deckt hät­te, wä­re die Nach­richt so­fort über Ul­tra-Funk ab­ge­strahlt wor­den. Das soll­te der Chef wis­sen.«
    »Et­was stimmt nicht, Sir«, sag­te TS-19. Sein Griff zur Zi­ga­ret­ten­pa­ckung wirk­te über­has­tet.
    »Et­was stimmt wirk­lich nicht!« wie­der­hol­te er. »Das HQ gleicht ei­nem Bie­nen­staat. Das ›Ge­dächt­nis‹, das po­sitro­ni­sche Re­chen­ge­hirn, läuft auf Hoch­tou­ren. Be­son­ders das phy­si­ka­li­sche Team un­ter Pro­fes­sor Scheu­ning scheint kei­ne ru­hi­ge Mi­nu­te mehr zu ken­nen. Ich möch­te wis­sen, wes­halb sie aus­ge­rech­net nach ei­ner mar­sia­ni­schen Kon­struk­ti­on in Wür­fel­form su­chen. Ach so – das Ge­bil­de soll auch iden­tisch mit ei­nem Raum­schiff sein.«
    Die Er­klä­rung raub­te mir fast den Atem. Be­stürzt sah ich mei­nen Kol­le­gen an. TS-19 be­rich­te­te in kur­z­en und ab­ge­hack­ten Sät­zen. Die­se Ver­hal­tens­wei­se ent­sprach nicht sei­ner sons­ti­gen be­herrsch­ten Art.
    »Ein Raum­schiff?« frag­te ich nach­denk­lich. »Wir ha­ben schon wel­che ge­fun­den. Auch wenn wir die ma­schi­nel­len Funk­tio­nen in kei­ner Wei­se ver­ste­hen, ha­ben wir doch fest­stel­len kön­nen, daß sich dar­un­ter kei­ne wür­fel­för­mi­gen Aus­füh­run­gen be­fan­den. Wie kommt der Al­te auf die ab­sur­de Idee?«
    TS-19 zuck­te le­thar­gisch mit den Schul­tern. Sei­ne dunklen Au­gen ver­schlei­er­ten sich.
    »Kei­ne Ah­nung, Sir, wirk­lich nicht! Ich bin zum Mond trans­por­tiert wor­den, um Sie per­sön­lich da­nach zu fra­gen. Ei­gen­ar­tig, wie?«
    »Ver­dammt ei­gen­ar­tig«, mur­mel­te ich. Der Kloß in mei­ner Keh­le schi­en sich zu ver­grö­ßern.
    Wäh­rend mei­ner Lauf­bahn als Agent der größ­ten und ge­heim­nis­volls­ten Po­li­zei­or­ga­ni­sa­ti­on auf Ter­ra war es noch nie ge­sche­hen, daß man einen Ein­satz­spe­zia­lis­ten we­gen ei­ner der­art nich­tig er­schei­nen­den Nach­richt auf den Weg ge­schickt hat­te. Bis zum Mond schon gar nicht!
    »Das hät­te der Al­te aber ein­fa­cher ha­ben kön­nen«, flüs­ter­te ich, in Ge­dan­ken ver­sun­ken. »Um sich nach ei­ner sol­chen Sa­che zu er­kun­di­gen, muß man doch nicht sol­che Um­stän­de ma­chen. Ein An­ruf hät­te ge­nügt. Au­ßer­dem weiß ich be­stimmt, daß wir kein Raum­schiff von die­ser Form ent­deckt ha­ben. Die Mar­sia­ner ha­ben die idea­le Ku­gel­form be­vor­zugt. Sämt­li­che Raum­er sind rund ge­stal­tet. Wie kommt man da auf die Idee, daß au­ßer­dem Wür­fel­kon­struk­tio­nen exis­tie­ren könn­ten? Ist das