Fahr zur Hölle

Winge und Eugene Fries. Ich konzentrierte mich auf die erste Zeile.
    »Sarah Elizabeth schafft es nicht rechtzeitig zur Generalprobe nach Charlotte. Aber wie kann man eine Hochzeit ohne Generalprobe haben?«
    Summer schnäuzte sich lautstark. »Ich weiß nicht, warum mich das überrascht. Sarah Elizabeth war immer schon schrecklich rücksichtslos.«
    Mein Bauch meldete sich.
    Was? Servietten? Schwanger? Generalprobe?
    Ich starrte die alphanumerische Reihung an und hörte Summers Jammern nur mit einem Ohr zu.
    Mary Gray.
    Sarah Elizabeth.
    Mein Hirn arbeitete auf Hochtouren, als wäre es kurz vor dem Durchbruch.
    »Ich schwöre es.« Noch mehr feuchtes Schniefen. »Ich will einfach nur noch einschlafen und nie mehr aufwachen.«
    Finanzamt? Flugtickets? Bankkonto?
    Ich grub sehr tief.
    Punkte verbanden sich miteinander.
    Ich wusste, was ich brauchte, um Rinaldis Notiz zu entziffern.

20
    Nachdem ich Summer mit dem vagen Versprechen, ihr zu helfen, aus der Leitung gescheucht hatte, rief ich Slidell an. Bekam den Anrufbeantworter dran. Hinterließ eine Nachricht. Dringend. Rufen Sie mich an.
    Ich versuchte es bei Galimore. Anrufbeantworter. Dieselbe Nachricht.
    Frustriert warf ich meine Cola-Dose in den Recycling-Eimer, schnappte mir Brieftasche und Laptop und ging nach draußen.
    Irgendetwas fand an diesem Abend in der NASCAR Hall of Fame statt. Ich schätzte, dass ich die Fahrt durch die Stadt mit etwa vier Meilen pro Jahrzehnt schaffen würde.
    Der Kriechverkehr vereitelte meine Pläne fürs Abendessen. Kein Abstecher zu Price’s für Brathähnchen. Ich würde mich mit einem Salat aus Sachen aus meinem Kühlschrank zufriedengeben müssen.
    Ich fuhr endlich auf der Providence Road nach Süden, als mein iPhone klingelte.
    Galimore.
    »Ich glaube, ich weiß, was Rinaldi Kopfzerbrechen gemacht hat«, sagte ich.
    »Sie brechen mir das Herz.« Galimore klang – wie? Neckisch? »Ich hatte gehofft, Sie hätten sich’s wegen des Abendessens anders überlegt.«
    »Wie hieß Owen Poteat mit zweitem Vornamen?«
    »Kann ich rausfinden.«
    »Poteat hatte zwei Töchter, nicht?«
    »Glaube schon.«
    »Finden Sie auch deren Namen raus.«
    »Jawohl, Ma’am.«
    Die Ampel vor mir wurde rot. Ich stoppte an der Kreuzung. Links führte die Providence Road nach Süden. Rechts wurde daraus die Morehead Street.
    »Was ist mit Bankdaten? Steuerdaten?«, fragte ich.
    »Wessen?«
    »Jedes Konto auf Poteats Namen.«
    »Wäre hilfreich, wenn man die Bank kennen würde.«
    Die Ampel sprang auf Grün. Ich fuhr geradeaus auf die Straße, die jetzt Queens Road hieß. Sehen Sie. Das war kein Witz.
    »Fangen Sie mit Wells Fargo an«, sagte ich. »Gehen Sie zurück bis 1998.«
    »Ich habe Quellen, die das tun können. Woran denken Sie?«
    »Wie lange wird das dauern?«
    »Die Namen nur ein paar Minuten. Steuer- und Finanzdaten sind schwieriger. Warum lassen Sie das nicht Slidell machen?«
    »Er ist entweder beschäftigt oder ignoriert meine Anrufe.«
    »Erwarten Sie nicht, dass Skinny sich so leicht wieder einkriegt. Er ist Weltmeister im Eingeschnapptsein.«
    Ich bog zur Sharon Hall ein.
    »Ich bin jetzt vor meinem Haus. Ich muss Schluss machen.«
    »Ein ruhiges Abendessen allein zu Hause?«
    »Ich speise mit meiner Katze.«
    Birdie hatte allerdings andere Vorstellungen. Als er mich die Küche betreten hörte, flüchtete er sich auf einen Stuhl im Esszimmer.
    Ich wusste, was los war. Die kalte Katzenschulter war ein Kommentar zur späten Stunde. Normalerweise frisst Birdie um sechs.
    Ich kontrollierte den Anrufbeantworter, weil ich auf eine Nachricht von Ryan oder Charlie hoffte.
    Sie hatten beide nicht angerufen.
    Enttäuscht schaltete ich den Fernseher ein. Zwei übereifrige Sportkommentatoren diskutierten die potenzielle Startaufstellung für das bevorstehende Coca-Cola 600. Einer sagte voraus, dass Sandy Stupaks Chevy Nummer 59 ziemlich weit vorn stehen würde.
    Als ich ein unglückliches Miauen hörte, ging ich ins Esszimmer, griff unter den Tisch und streichelte Birdie den Kopf.
    »Tut mir leid, Bird. Ich hatte verdammt viel zu tun.«
    Die Katze zeigte keine Reaktion.
    »Jetzt sei doch nicht so. Ich war an einem Tag in Locust und in Concord. Slidell hat mich zusammengestaucht. Hawkins hat mich runtergeputzt. Ryan und Charlie wollen offensichtlich nichts mehr von mir wissen. Katy und Summer haben mir die Ohren vollgejammert. Ach ja. Ein alter Knacker hat mir eine Winchester vor die Nase gehalten.«
    Der Kater blieb stur.
    Nachdem ich Birdies