Fallera

unten zu einem langen, spitzen Haufen aufgetürmt, einem Wall. Und in den waren wir alle drei hineingefallen.
    Ich aus nur ein paar Metern, die anderen beiden aus satten fünfzig davon.
    Atze war mit dem Gesicht aufgeschlagen. Ich rollte ihn auf die Seite und erkannte ihn nicht wieder. Kein offener Sarg für den Ex-Joker, das war mal sicher.
    Und auch für den Ex-Stormfucker Horst nicht. Keine Chance. Den Überlebenden von hundert Motorradstürzen hatte es, an seinen Rollstuhl geklammert, kopfüber in den Boden gerammt. Das eigentlich Furchtbare an seinem Anblick waren die Zähne. Die brachliegenden, abgebrochenen und ausgeschlagenen Zähne. Und nicht, wie man meinen könnte, die gravierenderen, die tödlichen Zerstörungen.
    Ich lief von einem zum anderen und wieder zurück, fasste beide wieder und wieder an der Schulter, sprach wohl auch mit ihnen, Fragen nach dem Befinden, aufmunternde Worte, Durchhalteparolen, ich weiß es nicht mehr. Doch sie blieben tot.
    Ein erstes Anzeichen dafür, dass ich wieder zu mir kam, war der Umstand, dass ich an mir herunterblickte und anfing, fünfzig Meter Strick, die ich den ganzen Weg und die ganze Zeit schon hinter mir herschleppte, zwischen meinen Beinen hervorzuziehen und aufzuwickeln.
    Ich hatte, wie mir während des Wickelns bewusst wurde, vorgehabt, zu der Stelle zu gelangen, an der die Lawine niedergegangen war, um von da aus wieder aufzusteigen, doch die Architektur der Landschaft war dagegen. Eine wie ein Axthieb in den Berg getriebene, ebenso schmale wie tiefe Schlucht versperrte mir den Weg und zwang mich, nach einigem Rätseln und Kratzen am Kopf und dem Eingeständnis, weder Weitspringer noch Freeclimber zu sein, zur Umkehr, zum Zurückstapfen in den eigenen Spuren.
    Unendlich langsam, zäh wie eine ablaufende Flut von Rübensirup, wich die Benommenheit des Schreckens und schaffte Raum für eine schrittweise Bestandsaufnahme. Oder eher: schaffte Raum für eine anwachsende Bestürzung.
    In den letzten paar Stunden waren vier Leute umgekommen. Umgebracht worden. Und mit mir hatte man das Gleiche versucht, zweimal hintereinander. Gut, im Gegensatz zum Doktor, zu Wurstauge, zu Atze und Horst hatte ich überlebt, aber das verringerte nicht die Empörung über den Umstand als solchen. Und auch mein Überleben musste sich einen relativierenden Zusatz gefallen lassen, und der lautete: bis jetzt.
    Denn meine Lage war alles andere als rosig. Ich war ohne jede Ausrüstung unterwegs, hatte nur das bei mir, was ich, wie man so sagt, am Leibe trug, das Hereinbrechen der Nacht war nicht mehr fern, und zu allem Überfluss frischte der Wind erheblich auf, ohne dass der Schneefall deswegen nachließ. Eher im Gegenteil. Es kotzte Schnee, und der verdammte Wind pustete ihn jetzt durch die Gegend, bis man nicht mehr wusste, wo oben und unten war. Das war ernst. Und selbst wenn ich eine Aufstiegsmöglichkeit entdeckte, zurückfand zu den anderen, in den Schutz eines Zeltes, die Wärme meines Schlafsacks, ein dritter Angriff auf mein Leben wäre mir sicher.
    Oder .
    Ich flüchtete vor dem Wind und den stiebenden Flocken hinter den kleinen Wall, in dem man die beiden Leichen bald nicht mehr würde erkennen können, nur ein Rollstuhlrad ragte nach wie vor heraus, kauerte mich hin und verfolgte meinen jüngsten, ans Eingemachte gehenden Gedanken.
    Oder . bildete ich mir das alles nur ein? Ritt mich ein Wahn? Hatten mir die vergangenen Monate endgültig die Waffel zerstrahlt? Hockte ich hier, unrasiert, verwahrlost, ohne Nahrung, ohne jede Ausrüstung bis auf einen blöden Strick, als Ergebnis meines ganz persönlichen Irrsinns?
    Steinschlag, Lawinenabgang, Todesstürze. Mord? Durch die Brille eines Gerichtsmediziners, eines
    Versicherungssachverständigen, eines Kripobeamten betrachtet, hatten wir es hier mit fünf stinknormalen, alltäglichen Bergtoten zu tun. Leuten, die von weither anreisen und viel Geld dafür bezahlen, um die Heimfahrt in einer Kiste antreten zu dürfen. Und mit nichts anderem. Plus einem >Aber, aber, aber< stammelnden, offensichtlich paranoid veranlagten Privatdetektiv. Sofern es den nicht auch ereilte, gleichfalls mit für die Gegend typischer Ursache. Fehleinschätzung, Unterkühlung, Erschöpfung, und zack. Irrte herum, der Verwirrte, bis es ihn ebenfalls herunterhaute oder er umsank und sich von seiner eingebildeten Armee rekrutieren ließ.
    Der Strick. Ich nahm ihn mir. Vor, will ich sagen. Die Enden. Deren zwei. Eines, mit eleganter Knotenschlinge meinen