Faux frère

Dieu ? Vous pouvez peut-être m’apporter quelques éclaircissements, Messire Senche.
    L’intendant fit signe que non et Ranulf, assis derrière eux, eut un large sourire narquois. Il se délectait toujours à voir les puissants de ce monde, les égoïstes et ceux qui simulaient la piété obligés de justifier leurs actions. Corbett ne cessait de citer saint Augustin : « Quis custodiet custodes ? » , « Qui gardera les gardiens ? » Ranulf répétait constamment cette citation et, cette fois encore, ne put résister à la tentation de la murmurer à l’oreille d’Adam of Warfield. Celui-ci se retourna, les lèvres retroussées comme un chien.
    — Silence, coquin ! grogna-t-il.
    — Assez ! s’écria Corbett. Frère Adam, frère Richard, Messire Senche, connaissiez-vous l’une des prostituées qui ont été récemment assassinées dans la capitale ?
    — Non, répondirent-ils en choeur.
    — Les noms d’Agnès ou d’Isabeau vous disent-ils quelque chose ?
    Adam of Warfield bondit sur ses pieds.
    — Nous sommes hommes de Dieu ! lança-t-il. Des prêtres, des moines ayant fait voeu de chasteté. Pourquoi aurions-nous commerce avec des prostituées, des filles des rues, des courtisanes ?
    Il se pencha, le regard brillant de haine :
    — D’autres questions, Messire ?
    Corbett eut une mimique de dépit, mais déclara posément :
    — Non ! Vous n’avez pas répondu aux précédentes.
    — Nous ne connaissons aucune catin.
    — Et vous ne savez rien de la mort de Lady Somerville ?
    — Non ! s’écria le sacristain, si fort qu’il fit se retourner les autres occupants de la taverne.
    — Ou ce qu’elle voulait dire par « L’habit ne fait pas le moine » ?
    — Je m’en vais, Messire Corbett ! Messire Senche, frère Richard ?
    Il se dirigea dignement vers la porte, suivi par ses deux compagnons quelque peu éméchés et titubants. Mais son mouvement fit se relever le bas de son habit et Corbett aperçut des bottes de cavalier, à hauts talons, en précieux cuir de Cordoue, auxquelles étaient attachés de superbes éperons dorés.
    — Mon frère ! hurla Corbett en se levant.
    — Messire ?
    — Vous avez fait bonne chère, avant de venir. Votre compagnon, frère Richard, est légèrement ivre. Quant à votre voeu de pauvreté, vous portez des bottes à faire pâlir de jalousie le roi lui-même.
    — Cela ne regarde que moi !
    Corbett attendit qu’il eût gagné le seuil pour l’interpeller derechef.
    — Une dernière question, Adam of Warfield !
    Le sacristain se retourna et s’appuya au chambranle, la mine suffisante. Après tout, il était venu au rendez-vous de ce clerc et avait répondu à son interrogatoire. L’incident était clos.
    — Pour l'amour de Dieu, de quoi s’agit-il encore ?
    Corbett traversa la salle de la taverne, silencieuse à présent, et agrippa la porte entrebâillée. Il approcha son visage de celui du moine.
    — Connaissez-vous, siffla-t-il, un nommé Richard Puddlicott ?
    — Non, absolument pas !
    Et sur ce, Warfield sortit dans la cour de l’estaminet en claquant la porte.
    Corbett rejoignit ses compagnons. Ranulf arborait toujours son air goguenard. Quant à Maltote, il en restait comme deux ronds de flan : il ne s’était pas encore habitué à voir son étrange maître traiter si cavalièrement les grands de ce monde. Corbett se rassit, en se renfonçant sur son banc.
    — Vous n’avez rien appris, Messire ? le railla insidieusement Ranulf.
    — Si, trois choses. D’abord qu’Adam of Warfield et ses compagnons – ou du moins l’un d’entre eux – connaissaient les prostituées disparues. Tu vois, Ranulf, malgré sa colère, frère Adam ne m’a jamais demandé pourquoi je lui posais ces questions. Je ne lui ai jamais précisé qu’Agnès et Isabeau étaient des ribaudes ; comment a-t-il pu arriver à cette conclusion ?
    — C’est ma foi vrai !
    Le sourire du jeune homme s’effaça.
    — Quoi d’autre ?
    — Il se trame quelque chose à l’abbaye. J’ignore quoi exactement. Adam of Warfield, là non plus, ne s’est pas enquis du motif qui me poussait à l’interroger à ce sujet. Comme n’importe quel coupable, il s’est efforcé de donner des réponses aussi laconiques que possible.
    — En d’autres termes, moins on en dit, mieux c’est ! résuma Maltote tel un écolier résolvant un problème.
    — Exactement !
    — Et puis ? interrompit impatiemment Ranulf en foudroyant le