Feenland

als immer mehr Leute nachdrängen. Zusammengequetscht von
der Menge, kann er nur noch mit den Zehenspitzen Kontakt zum Boden
halten. Irgendwo im Gewühl beginnt eine Frau laut zu schreien.
Vielleicht wird sie vergewaltigt oder beraubt, aber was kann man
dagegen tun?
    An der nächsten Station hält der Zug, aber die
Türen gehen nicht auf. Die Fahrgäste beginnen zu murren,
beschweren sich in der leisen, typisch britischen Art über das
System, über die allmächtige gesichtslose Konspiration, die
in jeden Aspekt ihres Lebens eingreift. Alex hört einen Mann
sagen, in Aldgate habe es eine Explosion gegeben; ein anderer
fügt hinzu, der BBC am Portland Place sei verwüstet worden,
als ein mit Sprengstoff präpariertes Auto das Eingangsportal
durchbrach.
    Alex muß daran denken, was Perse ihm von dem Bombenanschlag
in Heathrow erzählt hat, und dann zerrt draußen, kaum eine
Handspanne von seinem Gesicht entfernt, ein total verängstigter
Mann an den Gummileisten der Abteiltür, als könnte er sie
mit Gewalt aufstemmen. Es folgt ein trockener Knall, und das Gesicht
des Mannes wird gegen die Scheibe gepreßt, während aus
seinem Hinterkopf das Gehirn spritzt. Das Cool-Z läßt Alex
die Szene wie einen schlechten Spezialeffekt erleben, zu
unvermittelt, um überzeugend zu wirken.
    Ein Polizist, das Gesicht hinter einem dunkel verspiegelten
Helmvisier verborgen, klopft mit dem Pistolenknauf an die Tür.
Die Leute im Abteil zucken zurück, Alex eingeschlossen. Der Zug
fährt mit einem Ruck an, und sein Dröhnen geht in ein hohes
Winseln über, als er in den Tunnel eintaucht.
    Etwa die Hälfte der Fahrgäste um Alex verbreiten die
coole Resignation des Londoners, den nichts mehr erschüttern
kann. Die anderen reden, entrüstet, entsetzt, aufgeheizt von den
Gerüchten, die durch das Abteil schwirren. Jemand verkündet
mit sonorer, gebieterischer Stimme, die standrechtliche Exekution sei
für diese Terroristen viel zu human, kastrieren und dann dem
Volk ausliefern, das wäre es.
    Alex denkt an das tote Kind im Rinnstein. Die Blut- und
Gehirnspritzer an der Türscheibe sehen im gelben Licht des
Abteils schwarz aus. Es passiert bereits.
    Alex steigt am King’s Cross in die Metropolitan Line um. Der
Zug ist genauso überfüllt und langsam wie der vorige, und
er hält nicht einmal oder zweimal, sondern dreimal auf offener
Strecke. Alex steigt erneut um, diesmal in die East London Line und
bekommt in der kleinen Docklands-Bahn endlich einen Sitzplatz. Vor
zwei Tagen fuhr er im strömenden Regen mit dem gleichen Zug
heim, wütend und todunglücklich. Die Wut ist geblieben,
vermischt mit Angst, und momentan gefangen unter einer dünnen
kalten Schicht von Cool-Z.
    Die Abendsonne taucht Canary Wharf in mattes Gold, als Alex durch
Unterführungen und freies Gelände zu seinem Schlupfwinkel
in den Werkstatt-Hallen zurückkehrt. Billy Rocks Schlitten parkt
auf dem unkrautüberwucherten Asphalt. Alex ist nicht weiter
überrascht. Im Moment kann ihn nichts aus der Fassung bringen.
Dröhnende Musik läßt die verspiegelten Fenster der
Limousine erzittern. Als Alex einen Blick durch die Windschutzscheibe
wirft, sieht er, daß Billy Rock auf dem Rücksitz liegt und
mit den Beinen in der Luft strampelt wie ein umgekippter
Käfer.
    Sein Nachbar Malik Ali hat das Doppeltor seiner Schneiderwerkstatt
weit geöffnet. Ein Stand-Ventilator verquirlt die Hitze im
Innern. Malik sagt Alex, daß jemand zwei Männer in seine
Räume gehen sah, eigentlich einen Mann und ein halbes Kind,
eines dieser rotzigen Gangsta-Kids.
    »Wie sah der andere aus?«
    »Groß. Stark.«
    Malik näht die Hälften einer Jacke zusammen. Er wird
nach Stücklohn bezahlt und unterbricht deshalb seine Arbeit
keine Sekunde. Alex spürt das Rattern der
Industrie-Nähmaschine durch die Sohlen seiner
Bauarbeiter-Stiefel. Ihr Lärm übertönt das
gedämpfte Wummern, das aus den Lautsprechern der Limousine
dringt.
    »Du kennst sie?« fragt Malik.
    »Yeah, ich kenne sie.«
    »Alex, Mann, du bleibst auf eine Tasse Tee. Vielleicht gehen
sie wieder weg. Sie sind schon eine halbe Stunde drinnen. Fast so
lange wie die Frau.«
    »Welche Frau?«
    Dann fällt Alex ein, daß Ma Nakome versprochen hatte,
ihm Alice vorbeizuschicken. Verdammte Scheiße!
    »Du hast die Versicherung nicht bezahlt?« fragt Malik
mit einem kleinen Lächeln.
    Alex denkt, daß Malik sich in die Hose machen würde,
wenn er wüßte, daß Billy Rock draußen in der
Limousine wartet. »Etwas in der Art«, erwidert er.
»Ich