Fillory - Die Zauberer
wurde.
Quentin lehnte sich mit dem Rücken gegen den kühlen Stein und schloss die Augen. Er fühlte, wie Alice den Kopf an seine Schulter legte. Wenn es sonst nichts gab, konnte er sich an sie halten. Alles andere mochte sich verändern; sie blieb immer dieselbe. Sie ruhten sich aus.
Später – nach Minuten, Stunden oder Tagen – öffnete er die Augen. Er versuchte etwas zu sagen und stellte fest, dass er nicht sprechen konnte.
Einige der anderen waren bereits auf den Beinen. Professor Mayakowski war oben an der Treppe erschienen, den Gürtel seines weißen Bademantels über dem runden Bauch verschlungen. Er räusperte sich.
»Ich habe mir die Freiheit genommen, Ihnen die Fähigkeit zu sprechen zu nehmen«, sagte er und klopfte andeutungsweise gegen seinen Adamsapfel. »In Brakebills Süd wird nicht geredet. Sich daran zu gewöhnen ist das Schwierigste. Wenn ich Sie in den ersten Wochen Ihrer Sprechfähigkeit beraube, erleichtert es die Eingewöhnung, denke ich. Zaubersprüche dürfen Sie äußern, sonst nichts.«
Stumm starrten ihn die jungen Leute an. Mayakowski schien sich jetzt wohler zu fühlen, wo er keine Widerrede zu erwarten hatte.
»Wenn Sie mir nun nach unten folgen würden, es wird Zeit für Ihre erste Lektion.«
Eines hatte Quentin immer verwundert, wenn er in Büchern über das Zaubern las: Es schien nicht sehr schwer zu sein. Es wimmelte von Zauberern mit buschigen Augenbrauen, langen weißen Bärten und weiß der Himmel mit was noch. Aber wenn es zur Sache ging, brauchte man sich nur an den richtigen Spruch zu erinnern – oder man las ihn einfachheitshalber ab –, man sammelte die richtigen Kräuter, schwenkte den Zauberstab, rieb die Lampe, mischte den Trank, sprach die Worte – und schwuppdiwupp wurden die geheimen Kräfte aktiviert. Es war wie Salatdressing anrühren, einen Schaltwagen fahren oder Ikea-Möbel zusammenbauen – einfach nur ein weiterer Arbeitsablauf, den man erlernen konnte. Es erforderte ein wenig Zeit und Mühe, aber im Vergleich zu, sagen wir, Infinitesimalrechnung oder dem Oboespielen war es einfach. Jeder Idiot konnte zaubern.
Es hatte Quentin mit schadenfroher Genugtuung erfüllt, als er erfuhr, dass mehr dazu gehörte. Talent war nur eine Voraussetzung – diese unhörbare, unsichtbare Anstrengung in seiner Brust, immer wenn ein Zauber gelang. Aber es bedeutete auch Arbeit, harte Arbeit, haufenweise Arbeit. Jeder Zauber musste den herrschenden Gegebenheiten – den Zirkumstanzien, wie sie in Brakebills genannt wurden – auf hundertfache Weise angepasst werden. Diese Gegebenheiten betrafen alles Mögliche: Die Magie war ein kompliziertes, kniffliges Instrument, das exakt dem Kontext gemäß kalibriert werden musste, in dem es angewendet wurde. Quentin hatte fleißig Dutzende von Seiten mit eng gedruckten Karten und Diagrammen gepaukt, die die Hauptzirkumstanzien bestimmten und erklärten, wie sie jeden Zauber beeinflussten. Und wenn man das intus hatte, kamen die Korollarien und Ausnahmen – Hunderte.
Wenn die Magie überhaupt mit irgendetwas vergleichbar war, dann mit einer Sprache. Und wie bei einer Sprache wurde sie von Lehrbüchern und Dozenten wie ein logisches System behandelt, obwohl sie in Wirklichkeit komplex und organisch war. Sie gehorchte den Regeln nur insoweit, wie es ihr gefiel, und daher existierten ungefähr genauso viele Sonderfälle und einmalige Abweichungen, wie es Regeln gab. Diese Ausnahmen wurden mit Reihen von Asterisken und Kreuzzeichen und anderen, noch obskureren typographischen Besonderheiten gekennzeichnet. Sie luden die Leser dazu ein, die zahlreichen Fußnoten zu durchforsten, die die Ränder der magischen Standardwerke schmückten wie Talmud-Kommentare.
Mayakowski hatte vor, ihnen all diese Einzelheiten einzuprägen. Sie sollten sie nicht nur auswendig lernen, sondern sie absorbieren und verinnerlichen. Die besten Zauberer besäßen natürlich Talent, erzählte er seinem in Schweigen gefangenen Publikum. Aber sie seien auch außergewöhnlich intelligent und damit in der Lage, den gewaltigen Berg an gespeicherten Informationen ständig blitzschnell zu durchsuchen, zu überblicken und Bezüge herzustellen.
Quentin hatte an jenem ersten Nachmittag eine Vorlesung erwartet, aber nachdem Mayakowski ihre Kehlköpfe behext hatte, zeigte er ihnen stattdessen ihre Zimmer. Sie glichen Mönchszellen: schmale Räume mit steinernen Wänden, ein einziges hohes, vergittertes Fenster, ein Stuhl und ein quadratischer Holztisch. Ein
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