Finish - Roman

Grund zu klagen«, sagte er. »Es ist alles mit rechten Dingen zugegangen.«
    »Keine Frage«, sagte Boone. »Buck ist 13 und eine Viertelsekunde gelaufen, ein Zehntel schneller denn je.«
    »Nur dass Billy Joe auch ’nen Meter Vorsprung hatte«, sagte Medina.
    » Sie haben doch die Zeit genommen«, zischte Halsey, als Moriarty sich umdrehte und nach einer neuen Flasche griff. Medina bedeutete Halsey, leise zu sein, und zog seine Stoppuhr aus der Uhrtasche. Er musterte sie, schüttelte sie und hielt sie an sein Ohr.
    »Muss voller Präriestaub sein«, sagte er schließlich. »Brauchst du vielleicht ’ne Uhr, Mulligan?« Er warf dem Barmann die Uhr zu, der sie auffing und neugierig betrachtete.
    »Sie sollten nur keine Schnellen Männer damit stoppen«, sagte Halsey.
    »Das muss ich Ihnen lassen, Moriarty«, sagte Boone und strich sich den Walrossbart. »Ihre Englische Methode hat uns alle geschlagen.«
    Moriarty tippte sich an die Nase. »Die Wunder der modernen Wissenschaft, Marshal. Billy Joe war nichts weiter als ein ideales Medium.«
    »Ich hätte nie geglaubt, dass das ganze Geschwitze, Gescheiße und Gerenne einen Mann so weit bringen kann«, brummte Boone.
    Ohne zu antworten, nippte Moriarty an seinem Drink und hüstelte, als ihm der eisige Schaum kitzelnd durch die Kehle rann. »Nein. Der entscheidende Punkt hat nichts mit der Englischen Methode zu tun. Das war etwas ganz anderes. Ein ganz neuer Aspekt im sportlichen Training, ein revolutionärer womöglich.«
    »Und der wäre?«, fragte Boone.
    »Nun ja, mit den Schwitzkuren, dem Black Jack und selbst mit dem Training am Punchingball haben wir uns akribisch an die Vorgaben des Captains gehalten. Doch zu meiner Zeit habe ich ’ne Menge Wettrennen gesehen und ’nen Haufen schneller Kerle, die auf den letzten 20 Metern abgeschmiert sind. ›TBA‹ heißt das in der Branche.« Er nippte an seinem Drink.
    »TBA?«, fragte Medina mit gerunzelter Stirn.
    »Tot bei Ankunft«, erklärte Moriarty. »Die verkrampfen sich, weil denen der Biss fehlt.«
    »Der Biss?«, fragte Medina.
    »Die Ausdauer«, erklärte Boone gereizt.
    »Also, hab ich mir gedacht, soll Billy Joe ruhig sein ganzes Schnelligkeitstraining bei Macy machen, Starts und so weiter, aber im Blanco Canyon gehe ich 140 Meter ab, zehn mehr als die Laufstrecke …«
    »140?«, rief Halsey und verschluckte sich fast an seinem Drink.
    »Ganz genau«, sagte Moriarty vergnügt. »Meine Schrittlänge beträgt haargenau einen Meter und acht Zentimeter, das macht bei 130 Schritten ein bisschen über 140 Meter. Ganz offensichtlich hat sich das ausgezahlt, denn ich wusste, dass Buck am Ende mit seinem großen Finish aufwarten würde. Doch ich muss sagen, Billy Joe hat ihn sich ganz gut vom Leib gehalten.«
    Die drei Männer an Moriartys Seite konnten sich kaum in die Augen sehen. Moriarty griff nach einem dicken ledergebundenen Buch, das hinter ihm auf dem Tresen lag, klemmte es unter den rechten Arm und leerte sein Glas.
    »Ich muss los. Am Samstag wollen wir in Virginia City sein, also müssen Eleanor und ich früh raus. Hamlet. Ich muss sagen, meine Herren, es war eine Freude, mit Ihnen Geschäfte zu machen.« Er reichte den dreien die Hand.
    »Wie hieß das Zeug noch mal, das Sie Billy Joe zu essen gegeben haben?«, fragte Medina.
    »Black Jack«, antwortete Moriarty. Er zog einen kleinen Zettel aus der Innentasche und hielt ihn Medina hin. »Hier ist das Rezept.«
    »Ich fange gleich morgen damit an«, murmelte Medina.
    »Dann nehmen Sie das hier«, sagte Moriarty und drückte ihm den ledernen Band in die Hand. »William Shakespeares gesammelte Werke. Damit Ihnen die Zeit auf dem Klo nicht zu lang wird.«
    Es war fast schon dunkel, Moriartys Planwagen stand im flackernden Schein des Lagerfeuers, und der Mond, der hinter einer Wolke hervortrat, spiegelte sich glitzernd im nahen Bach. Die Nacht war still, und schon Meilen, ehe er aus der Dämmerung auftauchte und das Lager erreichte, war der Hufschlag eines einsamen Reiters zu hören.
    Moriarty war gerade dabei, ein Hühnchen auf einen Bratspieß zu stecken, als der Reiter endlich ins Licht trat.
    »Buck! Komm ran. Zeit zum Abendessen.«
    Buck Miller stieg ab und zog grüßend seinen Hut in Richtung Eleanor, die gerade mit vier Blechtellern aus dem Wohnwagen trat.
    »Danke, Mr. Moriarty. ’n Abend, Ma’am.«
    Er hatte gerade auf einem Holzklotz Platz genommen und die Hände zum wärmenden Feuer gestreckt, als abermals Hufgetrappel zu hören war, diesmal im