Firkin 05 - Fahrenheit 666

sei denn …
    Der Pfiff verhallte, und es folgten etliche aus der Ferne gerufene Befehle.
    Na, das war’s dann wohl heute, dachte das Warzenschwein ernüchtert, stand auf und verdrückte sich wieder hinter den Baumstumpf. Ein großer Schafbock hatte es dabei beobachtet, stürzte den Hang hinunter und löste auf diese Weise eine weiße Lawine von ängstlich blökenden Schafen aus. Erneut ertönte ein Pfiff und …
    Ha! Perfekt!, freute sich das Warzenschwein, als sein Partner wie aus dem Nichts auftauchte und den Schafen den Weg abschnitt. Die Schafherde blökte und zitterte ängstlich unter ihrer Wolle, während sich die Warzenschweine erwartungsvoll die Mäuler leckten. Jetzt hatten sie die Schafe fest im Griff, wie in einer fest angezogenen Zange, für die ein durchschnittlicher Großskorpion seine rechte Schere hergegeben hätte. Das Warzenschwein grunzte, und als hätte es sich dabei um den Startschuß gehandelt, rutschten und stolperten die Schafe aus reinem Selbsterhaltungstrieb wie eine wollige Woge den Hügel hinunter und durch die Lücke zwischen diesen beiden Warzenschweinpolen hindurch und …
    Plötzlich tauchte eine Gestalt aus dem Nichts auf und schlug das Gattertor hinter ihnen zu. Sofort spielte die Herde verrückt. Haufenweise flogen gebundene Blumensträuße in hohem Bogen durch die Freiluftarena und wurden von den beiden vergnügt quietschenden Warzenschweinen aufgeschnappt, während sich der Schäfer Torrve verbeugte und außer sich vor Freude den Zuschauern zuwinkte. Er war der unbestrittene Anführer dieser Herde. Jahr für Jahr trieb er sie mit seinen treuen Partnern Vyll und Dheene zusammen.
    Trotz des zwar nur leichten, doch ärgerlicherweise unaufhörlichen Nieselregens aus Nordosten hatte sich eine große Menschenmenge für die alljährlich stattfindende Warzenschweinprüfung von Lammarch versammelt. Wie jedes Jahr waren die Leute um dieselbe Zeit in dieses natürliche Freilufttheater geströmt, wo sie, mit Regenmänteln bekleidet und von lauten Ohs und Ahs begleitet, über die fast telepathische Verbindung zwischen einem Mann und seinen Schweinen staunten. Welche Intelligenz! Faszinierend, wie diese Warzenschweine zum Schafehüten trainiert worden waren. Wenn man allerdings ehrlich war, beherrschten diese domestizierten Tiere nur einen winzigen Bruchteil der Jagdkünste und Hüterfähigkeiten ihrer wilden Vettern. Auf jeden Fall benötigte man ein richtiges Warzenschwein, um die wildwachsenden Talpin-Trüffel aufzuspüren. Schafe hüten? Lächerlich! Verglichen mit den halb so empfindlichen, in den Bergen wachsenden Pilzen, die wegen ihrer aphrodisierenden und halluzinatorischen Eigenschaften sehr geschätzt wurden, waren diese Schafe doch nicht viel mehr als vor sich hin blökende Langweiler.
    Plötzlich bebte die Menge, hob und senkte sich und brach in empörte Protestschreie aus, als vier Kampfrichter jeweils zwei pergamentüberzogene Anzeigetafeln hochhielten. Fünf Komma drei Punkte hatten die rhyngillischen Juroren für die technische Wertung gegeben. Ein Skandal. Waren die blind? Holt sofort den Oberschiedsrichter! Rasenklumpen sausten in Richtung Jury und trudelten wenn auch nicht mit tödlicher, so doch mit matschiger Sicherheit ihrem Ziel entgegen, und die aufgebrachte Menge rückte bedrohlich einen Schritt näher.
    Fünf Komma drei Punkte bedeuteten nur Gleichstand mit dem bislang führenden Hirten. Folglich hing nun alles von der Punktwertung für die künstlerische Leistung ab. Ein rhyngillischer Punktrichter blickte von der Bank auf und schluckte nervös, als er in die Gesichter des in Rage geratenen Publikums blickte. Wie auf Kommando hielten plötzlich die drei anderen Punktrichter stolz ihre Anzeigetafeln hoch, damit ihre einstimmige Wertung von sechs Komma null Punkten von jedem gesehen werden konnte. Alle Blicke waren jetzt auf den rhyngillischen Juror gerichtet, wobei schon einmal rasch die Flugbahn und der Zielbereich abgeschätzt wurden, um eine größtmögliche Wirkung zu erreichen. Die anderen Punktrichter krochen in weiser Voraussicht unter die Bank, als der Rhyngiller wimmernd und mit fadenscheinigem Grinsen seine Anzeigetafeln hochhielt. Fünf Komma zwei Punkte.
    »Lyncht ihn!« forderte jemand wütend aus dem Publikum, und einige Hektar Rasenfläche flogen durch die Luft und trudelten mit verheerender Wirkung auf ihr gewünschtes Ziel zu.
    Noch bevor die Menge die Chance hatte, sich erneut zu bewaffnen, nahm die Katastrophe ihren Lauf.
    Ganze Horden von mit