Flamingo (Detective Dave Robicheaux) (German Edition)

muß nicht unbedingt der einzige sein, der über Bord geht. Verstehst du mich?« sagte Boggs.
    »Du hast nichts zu verlieren, Jimmie Lee. Wir schon«, sagte Lionel.
    »Du hast eine Menge zu verlieren, Mann. Das muß dir klar sein«, sagte Boggs. Er hatte den Lauf der Automatik etwas zur Seite bewegt, so daß er nun zwischen mir und Lionel schwebte.
    »Wir wollten nur hören, was Mr. Robicheaux sonst noch so zu sagen hat«, sagte Fontenot.
    »Ich werd euch zeigen, was er sonst noch so zu sagen hat«, sagte Boggs, und er krallte seine Faust hinten im Nacken in mein Hemd, zog mich hoch und drückte mir den Lauf der Automatik hart gegen das Rückgrat. »›Bitte‹ wird er sagen, und ›Ich geb euch Geld‹, und er wird sagen: ›Mister Boggs, ich tu alles, was Sie wollen, nur tun Sie mir nichts.‹«
    Er stieß mich vor sich her aufs Deck, und animalische Energie pulsierte durch seine geballte Faust. Er trat mir direkt unterhalb der Kniekehle aufs Bein, als würde er eine Holzlatte zerbrechen, und warf mich auf die Knie. Er schwang die Automatik locker über meinem Nacken. Im Spiegelbild der Schiffsleuchten bekam das Blut, das mir aus dem Mund gelaufen war, auf meinen Handrücken einen violetten Ton. Geräusche dröhnten mir in den Ohren: die Wellen, die am Bug brachen und mit lautem Zischen entlang des Schiffsrumpfs zurückprallten; der erregte Atem von Jimmie Lee Boggs; eine Boje, die irgendwo hinter der Bohrinsel gegen etwas schlug; und ein sattes, obszönes Geräusch ähnlich dem Knistern von nasser Cellophanfolie, wenn ich zu schlucken versuchte.
    »Lionel, du hast genau zwei Minuten, das Zeug drüben zu verstauen und mir mein Gewehr zu bringen«, sagte Boggs.
    »Wir bringen das Zeug rüber. Es gibt kein Problem, Jimmie Lee«, sagte Fontenot.
    »Damit hab ich auch nicht gerechnet«, sagte Boggs.
    Aus den Augenwinkeln konnte ich Fontenot und Lionel die Kisten nach hinten auf Boggs Boot tragen sehen. Die Gummisohlen ihrer Schuhe quietschten auf dem Deck.
    »Ich reich sie dir hoch«, hörte ich Fontenot sagen.
    »Warum lernst du nicht mal schwimmen?« sagte Lionel.
    »Weißt du, was mir an einer Schrotflinte so gefällt?« fragte Boggs mich. Seine Latzhose war unten weit geschnitten und oberhalb der weißen Socken naßdunkel.
    »Keine Hände, kein Gesicht«, sagte er. »Wie ein kaputter Kirschkuchen.«
    Das Kabelboot kippte vom Rand einer großen Welle und krachte hart gegen das Wasser. Dann hörte ich jemanden hinter mir.
    »Hier«, sagte Lionel.
    »Besten Dank«, sagte Boggs.
    »Was willst du mit seinem Boot machen?« sagte Lionel.
    »Ventile öffnen und absaufen lassen.«
    »Beeil dich mal, es wird hell.«
    »Bring du nur den Dicken an Bord und überlaß mir den Rest.«
    Lionel verschwand in Richtung des Hecks, und ich sah, wie sich Boggs’ Beine und Füße vor mir bewegten. Ich hörte, wie er die Schrotflinte durchlud.
    »Wenn du jetzt so freundlich wärst, kurz mal hier hochzuschauen und mir deine Aufmerksamkeit zu schenken?« sagte er.
    Langsam hob ich den Kopf, und meine Augen wanderten über seine Schenkel, deren Muskulatur gespannt war, um auf dem schaukelnden Deck das Gleichgewicht nicht zu verlieren, über den flachen Bauch unter den grauen Hosenträgern, die abgesägte Pumpgun, deren Kolben mittels Säge und Hobel zu einem Pistolengriff verkürzt worden war, und über seinen roten Mund, dessen Lippen erwartungsvoll geschürzt waren, als hätte er gerade an einer mit Salz bestreuten Limone gelutscht. Die Wunde über meinem Auge pochte, Blut und Speichel tropften mir von der Lippe, mein Pulsschlag dröhnte in meinen Ohren.
    »Boggs...«, sagte ich.
    Er gab keine Antwort.
    »Boggs...«
    Ich öffnete den Mund, um ihn zu leeren. Ich spuckte aus. Speichel und Blut landeten auf meiner Hose.
    »Boggs...«
    »Was ist?« sagte er.
    »Du bist noch zum Wichsen zu dumm. Schieß endlich und bring’s hinter dich.«
    Seine Augen wurden schmal. Sie glänzten wäßrig wie die einer Echse, und das Weiße war fast zur Gänze überzogen von geplatzten Blutgefäßen. Seine rechte Hand, die um den Abzugsbügel lag, war weiß und knochig. Er fuhr sich mit der Zunge über die Lippe, und er sah aus wie ein Mann, dem die sexuelle Befriedigung vorenthalten wurde.
    »Wir müssen weg, Jimmie Lee«, rief Lionel vom Heck.
    Aber Boggs’ Aufmerksamkeit galt etwas anderem. Er starrte hinaus in den Nebel, die Schrotflinte mit dem Lauf nach oben gerichtet, das gefärbte dünne Haar naß und auf die Kopfhaut geklatscht wie die Federn einer