Flavia de Luce Halunken Tod und Teufel

Oder wollte Brookie mich für dumm verkaufen?
    »Oder dürft ihr nich über euer Familiengespenst reden?«
    War die Graue Frau von Buckshaw etwa der Geist meiner Mutter Harriet?
    Brookie lachte. »Albern, was? Aber mit Geistern hab ich nix am Hut. Darum dachte ich, es is wohl eher ein Einbrecher, der’s auf das Silber vom Colonel abgeseh’n hat. Seit dem Krieg kommt so was ja öfters vor.«
    »Sie gehen jetzt besser«, sagte ich mit schwankender Stimme. »Mein Vater hat einen leichten Schlaf. Wenn er aufwacht und Sie hier findet, kann ich für nichts garantieren. Er hat seine Armeepistole schussbereit auf dem Nachttisch liegen.«
    »Dann mach ich mich mal lieber vom Acker. Aber ich bin froh, dass euch nix passiert ist. Drunten im Dorf machen wir uns ziemlich Sorgen um euch. Wenn einer so abgelegen wohnt, kann alles Mögliche passieren …«
    »Wir wissen Ihre Anteilnahme zu schätzen. Aber wenn Sie jetzt bitte …«
    Ich entriegelte eine Terrassentür und machte sie weit auf.
    »Nacht, Frollein.« Der feixende Brookie verschwand in der Dunkelheit.
    Ich zählte langsam bis zehn – und folgte ihm.
     
    Brookie war nirgends zu sehen. Die Nacht hatte ihn verschluckt. Ich spitzte die Ohren, aber es war totenstill.
    Über mir blinkten die Sterne wie Millionen kleiner Laternen. Ich erkannte das Sternbild der Plejaden, die Sieben Schwestern, wie sie nach den Mädchen aus den griechischen Sagen genannt werden, die aus Kummer über das Schicksal ihres Vaters – des berühmten Atlas, der dazu verdammt war, das Himmelsgewölbe auf den Schultern zu tragen – Selbstmord begingen.
    Ich dachte an den regnerischen Nachmittag, an dem ich Dogger im Gewächshaus geholfen hatte, aus einem Häufchen
Kartoffeln die Augen herauszuschneiden, und dabei der Geschichte gelauscht hatte, die seit Tausenden von Jahren mündlich überliefert wurde.
    »So was Dummes!«, hatte ich gesagt. »Warum haben sie sich denn umgebracht?«
    »Die Griechen sind ein theatralisches Volk«, meinte Dogger. »Schließlich haben sie das Drama erfunden.«
    »Woher weißt du das alles?«
    »So was tummelt sich alles in meinem Kopf wie ein Schwarm Delphine.« Dann war er in sein übliches Schweigen verfallen.
    Der schaurige Ruf einer Eule weckte mich aus meinen Gedanken. Ich merkte, dass ich immer noch meine Schuhe in der Hand hielt. Brookie Harewood hatte mich bestimmt für bescheuert gehalten!
    Abgesehen vom Licht der Petroleumlampe im Salon lag Buckshaw im Dunkeln. Fürs Frühstück war es noch zu früh; um wieder ins Bett zu gehen, zu spät.
    Darum kehrte ich ins Haus zurück, zog die Schuhe an und drehte den Docht der Lampe im Salon herunter. Die Alte musste inzwischen ausgeschlafen und sich von ihrem Schreck über meinen Frevel an den Holunderbüschen erholt haben. Vielleicht lud sie mich ja zu einem echten Zigeunerfrühstück ein, das über dem Lagerfeuer zubereitet wurde. Und wenn ich Glück hatte, erfuhr ich dabei, wer eigentlich Hilda Muir war und warum wir alle sterben mussten.
     
    Am Rand des Gehölzes blieb ich stehen und wartete, bis sich meine Augen auf die Finsternis zwischen den Bäumen eingestellt hatten.
    Eine dunkle Waldlichtung ist ein unheimlicher Ort, dachte ich, ein Ort, an dem alles Mögliche passieren kann.
    Kobolde … Hilda Muir … die Graue Frau von Buckshaw …
    Ich mahnte mich innerlich zur Vernunft. Lass den Unsinn, Flavia! , befahl meine innere Stimme, und ich gehorchte.

    Der Wohnwagen stand noch an Ort und Stelle. Sterne und ein Streifen Milchstraße spiegelten sich in den Fensterscheiben. Die Vorhänge waren zugezogen. Ein gleichmäßiges Malmen verriet mir, dass Gry ganz in der Nähe graste.
    Ich ging langsam auf den Wagen zu.
    »Huhu!«, flötete ich in Anbetracht der Verfassung der Alten ganz harmlos. »Ich bin’s, Flavia. Klopf-klopf! Ist jemand zu Hause?«
    Keine Antwort. Ich wartete kurz ab, dann ging ich um den Wagen herum. Als ich mich an seiner hölzernen Wand abstützte, wurde meine Hand vom Tau kalt und feucht.
    »Jemand da? Ich bin’s, Flavia.« Ich klopfte behutsam.
    Im hinteren Fenster war ein blasser Lichtschein zu erkennen – wie von einer zum Schlafen heruntergedrehten Lampe.
    Plötzlich spürte ich etwas eklig Nasses und Schlabbriges auf der Wange und wich mit wild fuchtelnden Armen zurück.
    »Jessas!«, kreischte ich auf.
    Es raschelte, dann pustete mir jemand warm in den Nacken. Es roch süßlich nach Gras.
    Gry beschnupperte zärtlich mein Ohr.
    »Du hast mich zu Tode erschreckt, Gry!«, sagte ich.
    Ich