Flavia de Luce Halunken Tod und Teufel

stehen und weigerte sich weiterzugehen. Ich hätte ihm gern zugeredet, ihm geschmeichelt, dass er ein braves, ein tolles Pferd sei – aber ich wagte kaum zu atmen. Gry stand so reglos da wie ein reinrassiger Vorstehhund. War es denkbar, dass ein Zigeunerpferd mehr von Heimlichtuerei verstand als ich? Hatte es sich in den langen Jahren auf abweisenden Landstraßen mehr Listen und Schliche als ich angeeignet?
    Darüber würde ich später nachdenken.
    Es klang, als wühlte der Mensch auf dem Hof in einem Haufen alter Töpfe. Wenn das Geschepper zwischenzeitlich verstummte, vernahm man ärgerliches Gebrummel. Dadurch, dass es im Haus hell war, schützte mich die Dunkelheit auf der Straße noch mehr, trotzdem duckte ich mich tief über Grys Kruppe.
    Als das Geschepper wieder losging, glitt ich vom Rücken des Pferdchens. Ich benutzte Gry als Deckung und verbarg mich hinter ihm, damit mein helles Gesicht nicht zu sehen war.
    Wenn man irgendwo festsitzt, will die Zeit nicht vergehen. Keine Ahnung, wie lange wir so dastanden. Wahrscheinlich höchstens fünf Minuten. Trotzdem trat ich vor Ungeduld von einem Fuß auf den anderen, während der brave Gry allem Anschein nach eingeschlafen war und keinen Muskel mehr regte.
    Der Lärm verstummte jäh.
    Hatte der Mensch im Hof unsere Anwesenheit gespürt? Lag er jetzt auf der Lauer und würde jeden Augenblick hinter dem Haus hervorspringen?
    Die Zeit kroch träge dahin. Ich konnte mich nicht rühren. Mein Herz schlug wie ein Schmiedehammer – man hörte es bestimmt bis in den Hof der Bulls.

    Wahrscheinlich verhielt sich der Betreffende ebenfalls ganz still und lauschte.
    Auf einmal stieg mir der stechende Geruch eines angerissenen Streichholzes in die Nase, der unverwechselbare beißende Geruch von mit Kaliumchlorat reagierendem Phosphor; dann wehte Zigarettenrauch zu uns hinüber.
    Ach so. Mrs Bull brauchte eine kleine Pause von ihrer Brut.
    Aber nicht lange. Die Tür schlug abermals zu, und hinter dem geschlossenen Vorhang ging eine schemenhafte Gestalt umher.
    Ich ergriff die Gelegenheit und setzte mich wieder in Bewegung – erst langsam, dann immer schneller. Gry zockelte hinterher. Im Schutz der Bäume am anderen Ende des Grundstücks schwang ich mich wieder auf seinen Rücken und trieb ihn an.
    »Zu Dr. Darbys Praxis – aber flott!«
    Als ob er mich hätte verstehen können.
     
    Die Praxis befand sich auf der Hauptstraße, gleich um die Ecke von der Cow Lane. Ich hob den Türklopfer an – eine Messingschlange, die sich um einen Stab ringelte – und pochte kräftig. Fast gleichzeitig – so kam es mir vor – flog im ersten Stock knarrend ein Fenster auf, und Dr. Darbys Kopf erschien. Sein dünnes graues Haar stand nach allen Richtungen ab.
    »Bitte die Klingel benutzen«, grunzte er grantig.
    Ich drückte beherzt auf den Klingelknopf, worauf drinnen im Haus ein gedämpftes Summen ertönte.
    »Es geht um die Wahrsagerin«, rief ich nach oben. »Die alte Frau vom Jahrmarkt. Ich glaube, jemand wollte sie umbringen. «
    Das Fenster knallte zu.
    Es dauerte nur ein paar Sekunden, bis die Tür aufging und Dr. Darby, die Jacke halb übergestreift, herausgeeilt kam. »Mein Auto steht hinten. Komm mit.«

    »Was machen wir mit Gry?« Ich zeigte auf das alte Pferdchen, das brav auf der Straße stand.
    »Bring ihn nach hinten in den Stall. Äskulap freut sich bestimmt über Gesellschaft.«
    Äskulap war der Klepper, der Dr. Darbys Wagen bis vor ungefähr zehn Jahren gezogen hatte, als der Doktor schließlich dem Druck der Patienten nachgegeben und sich einen klapprigen stupsnasigen Morris gekauft hatte – einen offenen Zweisitzer, den Daffy »Das Wrack der Hesperus« zu nennen pflegte.
    Ich schlang Gry noch einmal die Arme um den Hals, dann trollte er sich schnaufend in den Stall.
    »Beeilung!«, sagte Dr. Darby und warf seine Tasche hinten ins Auto.
    Kurz darauf bogen wir von der Hauptstraße in die Rinne ab.
    »Im Gehölz, hast du gesagt?«
    Ich nickte und hielt mich fest. Mir war so, als hätte Dr. Darby im Licht des Armaturenbretts einen Blick auf meine blutigen Hände geworfen, aber was er sich auch dabei gedacht haben mochte, er behielt es für sich.
    Die Scheinwerfer des Morris erleuchteten den grünen Tunnel aus Bäumen und Hecken mit hellem Flackern, und wir brausten den Hohlweg entlang. Das Anwesen der Bulls sauste so geschwind vorbei, dass ich kaum etwas sah, aber ich bekam sehr wohl mit, dass das Haus jetzt stockdunkel war.
     
    Als wir über die Brücke und in das