Fleischeslust - Erzaehlungen

Männer –, sogar ihre Nasenspitzen. Es gab Kontinente zum Erforschen, unbekannte Gebiete, die es zu entdecken galt, und was war schon eine kleine Unannehmlichkeit im Vergleich zu dieser Großartigkeit?
    Er dachte an seinen Vater in dem Verschlag, in dem er ganz allein in der Antarktis überwintert hatte, und daran, wie der Schrecken der ewigen Finsternis sich um ihn schloß wie eine Faust, wie er abwechselnd fror und am Qualm des Petroleumofens fast erstickte. Das war Größe. Das war Willensstärke. Das war der unbeugsame Geist, den er geerbt hatte. Dennoch war es kalt, schrecklich, grausam, unbarmherzig kalt, der Fuß tat ihm weh, und er merkte, wie er allmählich einschlummerte. So passierte es, so starben sie da draußen, betäubt von der Kälte, verlockt vom Schlaf und vom Vergessen.
    Er riß sich zusammen und kämpfte dagegen an. Er schlug sich auf die Oberschenkel, bearbeitete das Fleisch seiner Arme mit den Händen, aber er hielt es nicht lange durch, und bald hörte er wieder auf. Er versuchte zu schreien, aber seine Stimme versagte, und außerdem war das feige – sein Vater hätte nie geschrien. Niemals. Nein, er wäre weiter in den eisigen Griff der Polarnacht gegangen, ohne zu zaudern, ohne stehenzubleiben, weiter und weiter, in den Traum hinein.

Beat
    Yeah, ich war Beat. Wir waren alle Beat. Shit, Mann, ich bin immer noch ein total fertiger Beat-Typ – war’s, bin’s und werd’s wohl immer bleiben. Ich meine, wie kann man damit je aufhören? Aber um mich geht’s hier nicht – ich bin niemand, echt, ich bin nur die Dekoration in diesem wahnwitzigen Mutter-des-Bop-Trip ins Herz der amerikanischen Nacht, in dieser Gratisfahrt auf Güterzügen, heiliger und higher als von einer Flasche Tokaier. Nein, erzählen will ich von Jack. Und von Neal und Allen und Bill und all den anderen, und wie alles gekommen ist, weil ich nämlich dabeigewesen bin, ich war mittendrin in dieser Szene, und kein Typ war mehr Beat als ich.
    Stellt euch vor: siebzehn Jahre alt, die Haare ein wildes Gewirr, obendrauf eine kleine lodengrüne Baskenmütze, um die Locken im Zaum zu halten, dreiundachtzig Cents in der Tasche und eine abgefingerte Ausgabe von Unterwegs im Rucksack sowie eine Charlie-Parker-Platte mit genügend Kratzern und Rauschen in den Rillen, um den Soundtrack eines Science-fiction-Streifens zu füllen; ich bin den ganzen Weg von Oxnard, Kalifornien, hergetrampt, und jetzt steh ich vor Jacks Tür in Northport, Long Island. Dreiundzwanzigster Dezember neunzehnhundertachtundfünfzig. Es ist kalt. Trist. Die Stadt voller alter Monsterhäuser, von denen die Farbe abblättert, grau und abgenutzt und ganz einfach alt wie die ganze scheuklappenbestückte, abgeschlaffte Ostküste, die von Oktober bis April vom Nebel erdrückt wird, ohne Begnadigung wegen guter Führung. Unter meiner Jeansjacke hab ich drei Pullover an, und trotzdem schling ich die Arme um die Rippen und fühl den Rotz an der Nase gefrieren, und diese Fäustlinge, die ich von einer alten Lady am Busbahnhof von Omaha geschnorrt hab, sind ganz steifgefroren, und ich klopf an, wobei ich mich frage, ob es wohl ein offizielles cooles Klopfen gibt, irgendeinen Hipster-Klopfcode, ein geheimes Gammler-Zen-Zeichen, das ich nicht kenne.
    Klopf-klopf. Kloppata-kloppata, klopf-klopf-klopf.
    Mich traf die erste Überraschung: nicht Jack, der weggetretene Hep-Dichter auf der Suche nach dem Satori, der Gott von Schiene und Asphalt, öffnete mir die Tür, sondern eine breite, massige alte Frau mit einem Gesicht wie ein Wanderschuh von unten. Sie trug ein Kleid, das so groß war wie diese Dinger, die man übers Auto legt, um den Staub abzuhalten, mit einem Muster aus tausend kleinen roten und grünen Dreiecken, in denen sich goldene Trompeten und silberne Engel drängelten. Durch die nur einen Spaltbreit offene Tür musterte sie mich mit einem Blick, der einem runderneuerten Reifen den Gummi abgeschält hätte. Ich erschauerte: sie sah aus wie jedermanns Mutter.
    Meine eigene Mutter war fünftausend Kilometer weit weg und so spießig, daß es einem die Schuhe auszog; der Hund, den ich seit meiner Kindheit hatte, war tot, vor einer Woche von einem Lastzug plattgefahren worden; und ich war durchgefallen: in Englisch, Geschichte, Mathe, Kunst, Sport, Musik und Mittagessen. Ich wollte Abenteuer, das Leben der Landstraße, dufte Bienen mit Baskenmützen und Bhang und Bongos und lange, benzedringetragene Diskussionen, die bis in den Morgen dauerten, ich wollte Jack und