Fleischeslust - Erzaehlungen

nichts mehr gegessen, und das waren bloß Pommes und ein einsames glibbriges Spiegelei in einem reichlich beschissenen Imbiß gewesen, und jetzt zerschnitt ich bunte Papierstreifen und klebte sie zu kleinen Ringen zusammen, während Jacks Girlande länger wurde und mein Kopf von Wein und Gras schwirrte.
    Die große alte Lady in ihrem gemusterten Weihnachtskleid verschwand wieder, aber ihr Essen war da, und so aßen wir, Jack und ich, Seite an Seite, ließen unsere Beat-Teller auf dem Sofa stehen, warfen die Girlande über den Baum, und wir suchten die Mäntel in der Garderobe ab, um noch eine Flasche Tokaier aufzutreiben, als es an der Tür klopfte. Dieses Klopfen war nicht wie mein Klopfen. Ganz und gar nicht. Dies war ein zartes Klopfen, voller Understatement und Minimalismus, in dem jedoch ein großer Kontinent der Leidenschaft und Erwartung enthalten war – kurz gesagt: ein weibliches Klopfen. »Na«, sagte Jack, und seine Miene erhellte sich beatvergnügt, denn er hatte das schlanke Gefäß einer Halbliterflasche in der Innentasche seiner Seemannsjacke entdeckt, »willst du nicht aufmachen?«
    »Ich?« fragte ich und grinste mein allerfertigstes Beat-Grinsen. Ich war dabei, gehörte voll dazu, ich war Jacks Landsmann und Vertrauter, wir standen im Flur seiner Bude in Northport auf Long Island, in unseren abgefahrenen Beat-Bäuchen eine gute, von Jacks Mutter gekochte, dampfend warme Mahlzeit, und er schickte mich an die Tür – mich, einen siebzehnjährigen Niemand. »Meinst du das ernst?« Mein Grinsen wurde breiter, so daß die Ostküstenkälte bis in die hinterste Füllung meiner reihenhausmäßig zahnarztgepflegten Backenzähne kroch.
    Jack machte die Flasche auf, trank, reichte weiter. »Was da klopft, ist ’ne Biene, Buzz.«
    Ich: »Ich steh auf Bienen.«
    Jack: »Was da klopft, ist ’ne abgefahrene, süße Frühlingsblume von einer ausgeflippten, langbeinigen, stupsnäsigen, übermütigen, von zu Hause zum großen Jack Kerouac weggerannten flotten Biene mit Baskenmütze.«
    Ich: »Ich bin ganz verrückt nach abgefahrenen, süßen Frühlingsblumen von ausgeflippten, langbeinigen, stupsnäsigen, übermütigen, von zu Hause zum großen Jack Kerouac weggerannten flotten Bienen mit Baskenmütze.«
    Jack: »Dann mach ihr schon auf!«
    Ich öffnete die Tür, und da war sie, alles wie beschrieben und noch mehr, sechzehn und mit großen, runden Augen und langen Haaren wie Mary Travers von Peter, Paul and Mary. Mit weit offenem Mund musterte sie mich: meine lodengrüne Baskenmütze, die darunter hervorlugende, strähnige Wildheit meines Haars, meine Beat-Levi’s-Jacke und die Jeans und meine kiffroten, glücklichen Bin-den-ganzen-Weg-von-Oxnard-bis-hierher-getrampt-Augen. »Ich wollte eigentlich zu Jack«, sagte sie, und ihre Stimme war brüchig und heiser und leise. Sie senkte den Blick.
    Ich sah zu Jack, der hinter mir stand, so daß sie ihn nicht sehen konnte, und hob fragend die Augenbrauen. Jack musterte mich mit dem verhangenen, schwelenden Blick eines Buchumschlags aus der Hölle, dann trat er vor, nahm mir die Flasche ab, beugte sich zu der Biene runter, die jetzt zu ihm aufsah, und kitzelte ihr das Kinn mit einem gekrümmten, total abgefahrenen Beat-Zeigefinger. »Kille-kille-kille«, sagte er.
    Sie hieß Ricky Keen (eigentlich Richarda Kinkowski, aber sie stellte sich uns lieber so vor), war den ganzen Weg von Plattsburgh hergetrampt und ebenso voll der Heldenverehrung und des unartikulierten Lobgesangs wie ich. »Dean Moriarty«, sagte sie am Ende einer langen, zusammenhanglosen Rede, die Anspielungen auf fast jede von Jack verfaßte Zeile und die Hälfte aller Titel von Zoot Sims enthielt, »der ist am coolsten, echt, mit dem will ich Kinder machen, hundertprozentig.«
    Da standen wir also im Flur und hörten der Piepsstimme dieser abgefahrenen sechzehnjährigen Biene mit der fertigen Beat-Mähne und den runden Augen zu, die vom Kindermachen erzählte, während im Hintergrund Charlie Parker seine Riffs abzog und die Weihnachtsbaumlichter blinkten, und das Ganze war seltsam und irgendwie prägnant. Ich konnte nur immer wieder »Wow!« sagen, aber Jack wußte genau, was zu tun war. Er legte mir den einen und der Biene den anderen Arm um die Schultern, schob sein vom Alkohol entflammtes und leicht verquollenes, aber doch die Quintessenz des Beat versprühendes Gesicht dicht an uns heran und sagte, leise und heiser: »Was wir jetzt brauchen, wir drei hepsters , Kerle und Bienen gleichermaßen, das ist