Foundation 08: Foundation

sich…
     
    Der Mann, der keinen anderen Namen als ›das Maultier‹
und keinen anderen Titel als den des ›Ersten Bürgers‹
hatte, blickte durch die nur in einer Richtung transparente Wand auf
die helle, luftige Stadt am Horizont hinaus.
    Es wurde dunkel, die Sterne kamen zum Vorschein, und darunter war
nicht einer, der ihm nicht Untertan war.
    Der Gedanke rief ein flüchtiges, bitteres Lächeln
hervor. Sie waren einer Persönlichkeit Untertan, die die
wenigsten jemals zu Gesicht bekommen hatten.
    Er war kein Mann zum Ansehen, das Maultier – kein Mann, den
man ohne Hohn ansehen konnte. Nicht mehr als sechzig Kilo waren zu
einer Länge von einssiebzig gestreckt. – Seine Glieder
waren knochige Stecken, die eckig und ohne Anmut von seinem
dürren Körper abstanden. Und von seinem hageren Gesicht
bemerkte man so gut wie nichts als einen fleischigen Schnabel, der
eine Handbreit daraus hervorragte.
    Nur seine Augen straften den Witz, der das Maultier war,
Lügen. Sie waren seltsam weich für den größten
Eroberer der Galaxis, und in ihnen lag eine Traurigkeit, die nie ganz
unterdrückt wurde.
    In der City waren alle Vergnügungen einer luxuriösen
Hauptstadt auf einer luxuriösen Welt zu finden. Er hätte
seine Hauptstadt auf der Welt der Foundation gründen
können, des stärksten seiner inzwischen besiegten Feinde;
aber sie lag zu weit draußen am äußersten Rand der
Galaxis. Kalgan mit seiner zentraleren Lage und seiner langen
Tradition als Spielplatz der Aristokratie paßte ihm besser
– strategisch gesehen.
    Aber inmitten dieser traditionellen Vergnügungen, getragen
von unerhörtem Reichtum, fand er keinen Frieden.
    Man fürchtete ihn und gehorchte ihm, und vielleicht
respektierte man ihn sogar – aus nicht zu knapp bemessener
Entfernung. Aber wer brachte es fertig, ihn ohne Verachtung
anzusehen? Nur solche, die er bekehrt hatte. Und welchen Wert hatte
ihre künstliche Loyalität? Sie war ohne Saft und Kraft. Er
hätte sich Titel zulegen und ein Ritual einführen und
Feinheiten erfinden können, aber auch das hätte nichts
geändert. Besser – oder zumindest nicht schlimmer –
war es, einfach der Erste Bürger zu sein – und sich zu
verstecken.
    Er spürte ein rebellisches Aufwallen – stark und brutal.
Kein Winkel der Galaxis durfte ihm verweigert werden. Fünf Jahre
lang hatte er sich still verhalten und sich hier auf Kalgan
vergraben, nur wegen der ewigen, nebelhaften, verrückten
Bedrohung durch die Zweite Foundation, von der niemand etwas
wußte. Er war zweiunddreißig. Noch nicht alt – doch
er fühlte sich alt. Welche mentalen Kräfte er als Mutant
auch haben mochte, sein Körper war schwach.
    Jeder Stern! Jeder Stern, den er sehen konnte – und jeder
Stern, den er nicht sehen konnte. Alles sollte sein werden!
    Rache an allen. An einer Menschheit, der er nicht angehörte.
An einer Galaxis, in die er nicht paßte.
    Das kühle Warnlicht an der Decke flackerte. Er verfolgte den
Weg des Mannes, der den Palast betreten hatte, und gleichzeitig, als
sei sein Mutanten-Sinn in der einsamen Dämmerung verstärkt
und sensibilisiert worden, berührte eine Welle emotionaler
Zufriedenheit die empfindsamen Fasern seines Gehirns.
    Ohne Mühe erkannte er, wer das war: Pritcher. Captain
Pritcher von der ehemaligen Foundation. Der Captain Pritcher, der von
den Bürokraten jener verrotteten Regierung ignoriert und
übergangen worden war. Das Maultier hatte ihn von seinen
Aufgaben als kleiner Spion befreit und ihn aus dem Dreck
emporgehoben, ihn zuerst zum Oberst und dann zum General gemacht und
ihm als Tätigkeitsfeld die Galaxis zur Verfügung
gestellt.
    Der jetzige General Pritcher war, auch wenn er als eherner Rebell
begonnen hatte, durch und durch loyal. Doch er war es nicht wegen der
Vergünstigungen, die er erhalten hatte, er war es nicht aus
Dankbarkeit, er sah in der Treue keine Anstandspflicht – loyal
war er nur durch den Kunstgriff der Bekehrung.
    Das Maultier war sich dieser starken, unveränderlichen
Oberflächenschicht von Loyalität und Liebe bewußt,
die jeden Wirbel und jede Strömung der Emotionen Han Pritchers
färbte – der Schicht, die er selbst ihm vor fünf
Jahren eingepflanzt hatte. Tief darunter lagen die
ursprünglichen Spuren hartnäckiger Individualität,
Ungeduld mit Vorschriften, Idealismus – doch sogar Pritcher
selbst konnte sie kaum noch entdecken.
    Die Tür hinter dem Maultier öffnete sich, und er drehte
sich um. Die transparente Wand wurde undurchsichtig, und das