Frame, Janet

tote. Daphne saß in der Ecke an der Mauer. Oben aus der Mauer wuchsen Nägel heraus wie Blumen, nur dass sie keine Farbe hatten und jeden, der hinüberzuklettern versuchte, verletzen sollten.
    Daphne saß den ganzen Vormittag in der Ecke und sprach mit niemandem, sondern starrte nur auf die springenden und hüpfenden und tanzenden und weinenden und lachenden und brüllenden und streitenden und toten Menschen.
    Zwei Mädchen waren da, jung, jetzt jedoch ohne Alter, Zwillinge, zahnlos, die mit ihren sechzehn Jahren hin und her über den grauen Krater krochen, die sonnengebräunten Gesichter auf nichts gerichtet, höchstens auf die Zeit nach der Bombe und der Leere; sie gurgelten und keuchten in der Sprache der Idiotie; und ihre großen braunen Augen waren voller Sanftmut. Barbara und Leila. Den ganzen Tag zogen sie sich an und aus, reichten einander ihre Kleider und Körper, gurrten und jaulten ihre tierhafte Vision von Häuslichkeit und Untergang. Und die Maori-Schwester, fett und lächelnd, breitbeinig, die großen Füße in ehemals weiße, jetzt gelbe Schuhe gezwängt, passte auf; in der Tasche Zigaretten und Streichhölzer und Schlüssel; oder sie runzelte die Stirn und rief mit sanfter Stimme:
    «Zur Toilette, meine Damen»,
    und packte die grauen Pullover und die Leute, die darin steckten, beim Genick, zog sie zur Tür und stieß sie hinein; dann schimpfte sie mit ihnen, neckte sie, war glücklich mit ihnen, zog sie an, wie ein Kind eine Welt hirnloser, zwinkernder Puppen anzieht, die nur so weit aufgezogen sind, dass sie Mama, Mama schreien und sich nass machen und ein halbes Dutzend Schritte gehen können, ohne Sinn und Verstand; und die Maori-Schwester mit den Bachwasser-Augen und der paddelplatt gedrückten Nase denkt – Ich habe hundert Babys für meine Großmutter, auf die sie aufpassen kann, ach, oben im Norden, in der Sonne.
    Und so verging ein Morgen und jeder Morgen und jeder Tag, wobei die Menschen allmählich zahm wurden und zusammenwuchsen wie alte Blumenzwiebeln, die nicht mehr blühen wollen und auf den Müll geworfen werden und in Schmutz und Blindheit versinken, wo sie eine gesonderte Gemeinschaft des Dunkels bilden und Ranken und Wurzeln zur noch unsichtbaren Farbe verkümmerter Blumen aussenden, Narzissen, Osterglocken, Tulpen und Krokusblätter befleckt mit der Schneide des Schnees.
    Und die Nacht. Der Schlafsaal und die starren, angstvollen, umherwandernden Menschen, die den Berg und die wilden Stürme draußen kannten und sich in ihre Betttücher hüllten; alle außer Florence, die aufblieb und ihr Haar kämmte, das wie Silber glänzte und den ganzen Tag unter dem roten und blauen Tuch versteckt war, das sie darübergebunden hatte; Florence sprach, wie unter einem Zwang, von den Städten im Norden und von sich selbst, dass sie dort als Waise allein gelebt hatte und im Alter von zwei Jahren in den Kneipen arbeiten musste und den wilden, bärtigen Männern Bier einschenkte; dass sie als Zweijährige mit der Straßenbahn in die Stadt fuhr, sich durch die Menge drängte, aber umsonst fahren konnte, weil sie Florence war, zwei Jahre alt, und als Barmädchen in der Kneipe arbeitete. Und Florence, die sich den Zauber aus ihrem hüftlangen, silberglänzenden Haar streicht, findet Glauben und wird geliebt, und niemand lacht über sie oder widerspricht ihrem Traum; es wird überhaupt keinem Traum widersprochen, außer denen der Unfreundlichen und Gewalttätigen, die ihren Traum mit der weichen Seite nach innen näher am Herzen tragen, um ihn warm zu halten, und ihn nicht teilen wollen.
    Und der graue Krater der längst gestorbenen Irren liegt leer genug da, um mit vielen zusammengeworfenen Wahrheiten gefüllt zu werden.

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    Zur selben Zeit, als Bob Withers den Kasperlepuppen-Sünder verprügelte, um ihn zum Weinen zu bringen, und als Peter Harlow am frühen Morgen des Weihnachtstages sagte: Wer löscht die Sonne aus?, wurde auch auf dem Berg, auf dem Daphne lebte, Weihnachten gefeiert.
    Weihnachten mit einem Kiefernbaum, der am dritten Tage starb; er stand in der Ecke im Tagesraum und war mit Glocken und Sternen behängt, zwar nur aus Glanzpapier, aber als Sterne gedacht; und an der Spitze hing ein Puppenengel mit gemalten blauen Augen und blondem Haar und einem gerüschten silbernen Ballettkleid, wie Engel sie tragen. Und Papierschlangen in allen Farben quer durch den Raum gewunden, durch die Berge, die Remarkables, hindurch und durch die Stämme der Pappeln.
    Und Pakete von nirgendwoher, mit