Frontenac_T1

Nous reprendrons tout cela en détail et discuterons à fond des enjeux.
    Il fit raccompagner Champigny par son secrétaire.
    Une fois seul, Louis se saisit du tisonnier et fouilla nerveusement les braises, d’où jaillirent de longs éclats jaunâtres. Il était perdu dans ses pensées. Dehors, la pluie n’avait cessé de battre et les carreaux glacés s’étaient recouverts d’une buée diaphane. La nuit, précoce en cette saison, commençait à tomber. On distinguait encore confusément au loin la forme d’un clocher et, à peine perceptible, la masse sombre du long bâtiment des Ursulines. Une strophe lui remonta aux lèvres et il la murmura lentement, pour en savourer chaque syllabe.
    â€” Tous nos arbres sont dépouillés
    Nos promenoirs sont tous mouillés
    L’émail de notre beau parterre
    A perdu ses vives couleurs
    La gelée a tué les fleurs.
    L’air est malade d’un caterre
    Et l’œil du Ciel noyé de pleurs
    Ne sait plus regarder la terre.

4
Québec, automne 1690
    On gratta à sa porte. Impatient, Louis répondit d’une voix contrariée :
    â€” Quoi, encore?
    Charles de Monseignat pénétra dans la pièce et lui tendit une enveloppe scellée par un cachet de cire rouge sang portant à l’endos les trois pattes de griffon et la couronne, au blason des Frontenac.
    â€” Monseigneur, j’ai une lettre pour vous qui provient de madame.
    â€” Donnez, donnez.
    Il s’en saisit avec vivacité. Ses noms et titres étaient élégamment moulés d’une écriture fine et nerveuse qui courait librement sur toute la surface. Il porta l’enveloppe à ses narines. Une fragrance délicate et légèrement acidulée s’en dégageait encore.
    Son parfum...
    Cette odeur entêtante qui imprégnait tout ce que portait Anne de la Grange-Trianon, Louis l’aurait reconnue entre mille. Elle était devenue indissociable de la femme même. Chaque pli d’Anne le ramenait dans le passé et l’image de la jeune fille d’alors s’imposait à lui avec une netteté surprenante.
    Ã€ seize ans, elle possédait un charme et un esprit si éclatants qu’il s’en était épris au point de vouloir l’épouser sur-le-champ ou se donner la mort. Le père, un riche bourgeois de Paris, conseiller du roi et maître de comptes, lui avait d’abord accordé la main de sa fille, puis avait fini par se raviser. Louis de Buade, comte de Palluau et de Frontenac, avait dû lui paraître trop pauvre, malgré sa haute noblesse, pour convenir à un parti prometteur autour duquel se bousculaient les soupirants.
    Mais la belle Anne avait résolument tenu tête à son père et lui avait jeté au visage, alors qu’il la menaçait du couvent : «Mon père, vous avez donné ma main et m’avez commandé d’aimer cet homme, je m’y suis engagée; je n’en aurai point d’autre! »
    En fille rouée, elle avait fini par se faire « enlever » sous le toit de son père pour se faire conduire à l’église Saint-Pierre-aux-Bœufs, une petite chapelle réputée pour bénir les unions qui se faisaient sans le consentement des parents et où toute la famille Frontenac l’attendait à bras ouverts. Fou de colère à l’annonce du mariage de son unique fille, le père l’avait déshéritée. «Je n’ai que cinquante ans, lui avait-il dit, je me remarierai et j’aurai douze enfants; tu n’auras que le bien de ta mère. Je t’ôterai tout ce que tu pouvais espérer de moi. »
    Depuis lors, bien de l’eau avait coulé sous les ponts... Leur couple avait rapidement chaviré, et Louis s’était retrouvé seul.
    Mais Anne lui manquait toujours. Un besoin d’elle qui le tyrannisait parfois, surtout la nuit, pendant ses périodes d’insomnie. Ce qui ne cessait de l’étonner, après tant d’années.
    Louis soupira d’impuissance en haussant les épaules, puis glissa la lettre dans sa poche en s’avisant qu’on l’attendait.
    Il se leva de sa chaise en réprimant une grimace de douleur. Il avait oublié ses genoux, qui l’incommodaient dès qu’il restait trop longtemps immobile. Mais il refusait d’abdiquer devant son corps