Fuck machine: Storys

brauchten manche eine Rasur. Überall roch es schwach nach Scheiße, und hin und wieder, WURUMB WURUMB!, hörte man die Bomben.
Es war wirklich ein Mordswaffenstillstand…
Wir setzten uns im Keller eines Lokals an den Tisch und bestellten billigen Wein. Sie hatten Kerzenbeleuchtung da drin. Ein paar Araber saßen auf dem Fußboden, betäubt und teilnahmslos. Einer hatte einen Raben auf der Schulter, und ab und zu hob er die geöffnete Hand. Auf der Handfläche lagen zwei oder drei Körner. Der Rabe pickte sie lustlos auf und schien sie nur mit Mühe zu schlucken. Ein Mordswaffenstillstand. Ein Mordsrabe. Dann kam ein junges Mädchen - 13 oder 14, Abstammung unbekannt und setzte sich zu uns an den Tisch. Ihre Augen waren milchig blau, sofern man sich das vorstellen kann, ein milchiges Blau, und das arme Ding war mit nichts als mit Brüsten behangen. Sie war bloß Rumpf - Arme und Kopf und alles andere hing an diesen Brüsten. Die Brüste waren enormer als die Welt, und die Welt brachte uns um. Talbot blickte auf ihre Brüste, Herb blickte auf ihre Brüste, ich blickte auf ihre Brüste. Es war, als wären wir von einem letzten Wunder heimgesucht worden, obwohl wir doch wußten, daß es keine Wunder mehr gab.
Ich streckte die Hand aus und berührte eine ihrer Brüste.
Ich konnte nichts dagegen machen. Dann drückte ich sie.
Das Mädchen lachte und sagte auf Englisch:
»Die machen dich scharf, was?«
Ich lachte. Sie hatte ein gelbes Durchsichtiges an. Lila BH und Höschen; grüne hochhackige Schuhe, große grüne Ohrringe. Ihr Gesicht glänzte wie gelackt, und ihre Hautfarbe lag irgendwo zwischen hellbraun und dunkelgelb wer vermochte das zu sagen? Ich bin kein Maler. Und Titten hatte sie, ja. Brüste!
Ein toller Tag.
Der Rabe flog in einem schiefen Kreis durch den Raum und landete wieder auf der Schulter des Arabers. Ich saß da und dachte nach über die Brüste und auch über Herb und Talbot. Über Herb und Talbot: daß sie nie davon sprachen, was sie hierhin verschlagen hatte, und daß auch ich nicht davon sprach, was mich hierhin verschlagen hatte, und was für schreckliche Versager wir waren, was für Narren, das verbergen zu wollen, wie wir versuchten, nicht zu denken oder zu fühlen, uns aber dennoch nicht umbrachten, sondern weitermachten. Wir gehörten hier hin. Dann landete eine Bombe in der Straße, und die Kerze auf unserm Tisch fiel aus dem Halter. Herb hob sie auf, und ich küßte das Mädchen, ihre Brüste dabei bearbeitend. Es machte mich verrückt.
»Willst du mich ficken?« fragte sie. Als sie den Preis nannte, war er zu hoch. Ich sagte ihr, wir seien bloß Obstpflücker, und wenn das vorbei wäre, müßten wir in den Minen arbeiten.
Die Minen waren verdammt kein Vergnügen. Das letztemal war die Mine im Berg gewesen. Statt uns in den Boden zu graben, trugen wir den Berg ab. Bis in den Himmel schien er zu ragen. Das Erz war oben im Berg, und die einzige Möglichkeit, da ranzukommen, war von unten. Also bohrten wir nach oben gehend ringsum Löcher rein, dosierten das Dynamit und steckten es mit Zündschnüren in diesen Kreis von Löchern. Die Zündschnüre wurden zusammengefaßt zu einer Zündschnur, die herunterhing, und die wurde angezündet, und dann hieß es verschwinden. Man hatte zweieinhalb Minuten, um möglichst weit wegzukommen.
Dann, nach der Explosion, kam man zurück und schaufelte den ganzen Scheiß daraus und wiederhoIte den Vorgang.Wie ein Affe turnte man an dieser Leiter rauf und runter. Manchmal fanden sie bloß noch eine Hand oder einen Fuß und weiter nichts. Dann hatten die zweieinhalb Minuten nicht gereicht. Oder eine von den Zündschnüren hatte einen Materialfehler gehabt, so daß die Flamme zu schnell abgezischt war. Der Hersteller hatte Mist gebaut, aber er war zu weit weg, als daß man sich weiter drum gekümmert hätte. Es war ungefähr wie Fallschirmspringen - wenn der Fallschirm nicht aufging, gab es hinterher einfach niemanden mehr, den man beschimpfen konnte.
Ich ging mit dem Mädchen nach oben. Der Laden hatte keine Fenster; wieder eine Kerze. Auf dem Fußboden lag eine Matte. Wir setzten uns auf die Matte.
Sie entzündete die Haschpfeife und gab sie mir. Ich machte einen Zug und gab sie zurück; blickte wieder auf die Brüste. Es wirkte fast lächerlich, wie sie an diese zwei Dinger gefesselt war. Fast war es ein Verbrechen.
Fast, sagte ich.
Und schließlich gibt es auch noch andere Dinge als Brüste. Alles, was so dazugehört, beispielsweise. Na, in Amerika hatte ich