G.A.S. - Die Trilogie der Stadtwerke

hinten.«
    »Gleichfalls«, sagte Kite. »Viel Glück, Joan.«
    »Dir auch«, sagte Joan. Sie lief los, die Lampe in der Hand.
    Clayton war flennend auf dem Bankautomaten zusammengebrochen; Kite legte ihm eine Hand auf die Schulter. »Kommen Sie, Mr. Bryce«, sagte sie. »Sie müssen sich gleich hinter mich stellen, um mich vor Beobachtern abzuschirmen ...«
    Zu spät: Kite wurde bereits beobachtet, auch wenn sie davon nichts mitbekam. Ein Elektro-Polizist spähte, halb hinter einem Schuhputzstand verborgen, von der anderen Seite des Bahnhofseingangs zu ihr herüber. Er nahm zur Kenntnis, daß Joan ging, machte aber keinerlei Anstalten, ihr zu folgen; seine Aufmerksamkeit galt Kite und ganz besonders Clayton.
    Er hielt einen langen Metallstab in den Händen, und er lächelte nicht.
Zu sehr mit Schwimmen beschäftigt
    Ein vorsintflutlicher Holzschlepper tuckerte stoisch aus dem Buttermilk Channel heraus, dem Meeresarm, der Governor's Island von South Brooklyn trennt. Auf dem Deck standen zwei Männer, zogen gemütlich einen durch und erzählten sich dreckige Witze. Plötzlich zupfte der eine von beiden den anderen aufgeregt am Ärmel; eine Haifischflosse zerschnitt südlich von ihnen das Wasser und kam geradewegs auf sie zu. Sie starrten fasziniert hin, warteten darauf, daß der Iiai untertauchen oder abdrehen würde, und als er keins von beidem tat, schlug ihre Fasziniertheit in Angst um.
    Meisterbrau krachte durch die Backbordseite des Schleppers, ohne anzuhalten. Ein entsetzter Schrei und von unten das Kreischen zerreißenden Metalls; die zwei Matrosen rannten los und erreichten die gegenüberliegende Reling gerade rechtzeitig, um Meisterbrau - die verbogene Antriebswelle des Bootes wie einen Kauknochen zwischen die Zähne geklemmt - aus der Steuerbordseite wieder hervorbrechen zu sehen. Ausgeweidet, ging der Schlepper fast augenblicklich unter, aber zur unendlichen Erleichterung der Seeleute schwamm der Hai einfach weiter, machte einen Bogen um Governor's Island und hielt auf die Battery zu.
    Die Skyline Manhattans spiegelte sich in der Bucht; auf dem Kopf stehend, gab die Elektro-Plakatwand an der Südseite des Gant Phoenix folgendes Bild ab: 99A Als die Zeiger der großen Uhr über dem Terminal der Staten-Island-Fähre auf 13:00 Uhr zugingen, fing die Anzeige der Plakatwand an, wie ein mechanisches Zählwerk von 99A auf 99g weiterzurollen. Die Männer vom Schlepper bemerkten dies allerdings nicht; wie Meisterbrau, waren sie zu sehr mit Schwimmen beschäftigt, um groß auf was anderes zu achten.
Ich weiß, wie das sein kann
    Kite lehnte sich über den Tresen des Zeitungsstands und richtete ihren Colt auf den Mann an der Registrierkasse.
    »Es tut mir entsetzlich leid«, entschuldigte sie sich und spannte den Hahn, »aber meinem Begleiter explodiert der Kopf, wenn er nicht dreihundertneunzehn Dollar bekommt, und ich fürchte, wir haben keine Zeit für Diskussionen.«
    Der Zeitungsverkäufer, ein verpflanzter Südstaatler, vergalt Höflichkeit mit Höflichkeit: »Kein Problem, Ma'am.« Er drückte Keine Buchung; Clayton seinerseits ließ jeglichen Anstand fahren und hechtete sich auf die Geldlade, kaum daß sie herausgefahren war.
    »Man wird Ihnen den Schaden selbstverständlich ersetzen«, sagte Kite in verlegenem Ton.
    »Sehr verbunden, Ma'am«, sagte der Verkäufer. Er warf einen Blick auf ihre Waffe. »Colt-Army-Modell 1860, nicht wahr?«
    »Sie haben ein gutes Auge.«
    Er zuckte bescheiden die Achseln. »War früher Sammler, unten in der Heimat.«
    »Georgia?« tippte Kite.
    »Alabama«, sagte der Verkäufer. »Und handelt es sich bei Ihrer Schußwaffe um eine Nachbildung oder -«
    Kite schüttelte den Kopf. »Original.«
    »Dürfte ich fragen, was Sie dafür bezahlt haben, Ma'am?«
    »Nichts«, sagte Kite. »Mein Adoptivonkel hat sie mir geschenkt.«
    »Ein leiser Pfiff. »Netter Onkel.«
    »Wie mans nimmt.«
    »Verwandtschaft.« Er nickte. »Ich weiß, wie das sein kann, Ma'am.« Er richtete seine Aufmerksamkeit auf Claytons Halsband. »Mit was für einer Art Sprengstoff haben wir es eigentlich zu tun? Plastik?«
    »Da bin ich leider überfragt«, sagte Kite. »Nicht mein Spezialgebiet.«
    Ein weiteres Nicken. »Sieht wie Plastiksprengstoff aus. Wissen Sie, wann er explodieren soll?«
    »Nicht genau.« Sie sah zur Bahnhofsuhr hoch; sie stand auf
    12.59 Uhr. »Aber seinem Verhalten nach zu urteilen, würde ich sagen, bald.«
    »Möglicherweise sollten wir ein Stückchen von ihm abrücken, nur für den