GB84: Roman (German Edition)

ihrer Finanzen könnten des Weiteren auch von der Zentrale des Nachrichtendienstes in Cheltenham in Zusammenarbeit mit dem NSA-C-Gruppen-Netzwerk und deren Stationen in Morwenstow und Menwith Hill verfolgt werden
–
    Operation Vergeltung. Aus Nordirland importiert, für Yorkshire modernisiert
–
    Von Malcolm Morris
–
    »… hat so lange daran gekratzt, bis sie bluteten …«
    Malcolm Morris, vierzig, Elfe der Regierung
–
    Tinkerbell
.
    »… ich ihr gesagt, sie soll den verdammten Streit ruhen lassen. Und, tut sie das? Nein …«
    Er sammelt Wörter
–
    Die Luft ist voll von ihnen. Überall. Gehört, nicht gesehen
–
    Ausdrücke, Behauptungen, Erklärungen, Feststellungen, Äußerungen, Beteuerungen, Zuweisungen, Redewendungen, Bestätigungen, Zusagen, Versprechen, Garantien, Versicherungen, Verpflichtungen, Berichte, Neuigkeiten, Informationen, Darstellungen, Insiderwissen, Ratschläge, Warnungen, Grüße, Phrasen, Geheimnisse, Passwörter, Schlagworte, Losungen, Plattitüden, Signale, Anrufe, Zeichen, Gegenzeichen, Codes, Befehle, Order, Ankündigungen, Ausdrucksweisen, Proklamationen, Behauptungen, Urteile, Streitigkeiten, Polemiken, Feindseligkeiten, Fehden, Auseinandersetzungen, Falschaussagen, Debatten, Zank, Gebrüll, Fragen, Antworten, Erwiderungen, Fakten, Zahlen, Botschaften, Wechselwirkungen, Zusammenspiele, Spielchen, Benachrichtigungen, Vorhersagen, Diskussionen, Ausführungen, Drechseleien, Aussprachen, Dialoge, Diskurse, Reden, Kommentare, Bemerkungen, Beobachtungen, Meinungen, Kritiken, Witzeleien, Geschwätz, Konferenzen, Plaudereien, Geschwafel, Gerüchte, Hörensagen, Klatschgeschichten, Skandale, Andeutungen, Mutmaßungen, Grundstimmungen, Gemurmel, Murren, Einflüsterungen, Gejammer, Lügen, Schreie, Geflüster. Gerede
–
    »… hat die Pferde geschickt, uns eins über die Rübe gezogen, uns die Scheiße aus dem Leib geprügelt, um uns zu zerstreuen, sagte er …«
    Reden. Gerede. Nichts als Gerede
–
    Sprache. Die Luft ist voll davon. Überall
–
    »… geplatzte Blutgefäße im Brustkorb, die zu einer massiven Ansammlung von …«
    Wörter und
–
    »… Blut um sein Herz …«
    Tod
.
    Terry war wieder mal nicht bei den Gesprächen. Er schluckte noch ein Aspirin. Scheiß drauf –
    Einmal dabei. Dann wieder nicht. Dabei. Nicht dabei. Die scheuchten ihn durch die Gegend. Scheiß drauf –
    Scheiß drauf. Die können mich mal
–
    Reine Benzinverschwendung. Das wusste Terry –
    Terry hatte die sogenannte Einkaufsliste gesehen: Beilegung des Lohnkonflikts; Frührente; kürzere Arbeitswoche; zusätzliche Urlaubstage –
    Der Präsident glaubte, er hätte den Vorsitzenden in die Ecke gedrängt. Terry glaubte das nicht –
    Er hatte gerade das Interview mit dem Vorsitzenden in der neuesten
Times
gelesen. Darin hatte er den Präsidenten als
eine Art Dr. Jekyll und Mister Hyde
bezeichnet.
    Benzinverschwendung. Terry konnte sich jedes Wort sparen. Er konnte ihre Gedanken lesen –
    Das NCB gewann die Rechtsstreitigkeiten; Tag für Tag kriegten sie mehr Männer zurück in die Zechen; Streikbrecher hatten die Streikbefürworter unter den Delegierten bei den Regionalwahlen in Nottinghamshire abgesetzt. Die Regierung kürzte die Sozialhilfe Stück für Stück, und sie verkündete, es gäbe genug Kohle bis Neujahr –
    Wiederholt
.
    Benzinverschwendung. Man konnte sich jedes Wort sparen. Zeitvergeudung. Nun kam es auf Terry an –
    Terry Winters würde sie retten. Er packte seine Aktentasche, Papier und Stifte, Fakten und Zahlen. Er schloss sein Büro ab, kontrollierte die Tür –
    Scheiß drauf
.
    Im Aufzug stand ein Jeansträger. »Hab dich bei dem Marsch vermisst, Genosse.«
    Terry legte sich einen Finger auf die Lippen. »Gewerkschaftsangelegenheiten, Genosse«, flüsterte er.
    Der Jeansträger sah Terry an und runzelte die Stirn.
    Terry tippte sich an die Nasenspitze und zwinkerte ihm zu (froh, dass es kein Tweedjackett war) –
    Er kann mich mal. Scheiß drauf
.
    Terry stieg in den Wagen und fuhr zur Huddersfield Road. Er hatte die Sache zu lange schleifen lassen –
    Clive hatte immer wieder angerufen und Nachrichten hinterlassen. Ohne jemals den Code zu benutzen.
    Terry hielt vor der Bezirkszentrale der NUM Yorkshire. Er betrat das Haus, ging nach oben, klopfte an die Tür des Kassiers. Er wartete keine Antwort ab, sondern trat ein –
    Clive Cook blickte auf und schüttelte den Kopf. »Scheiße«, sagte er.
    Terry legte sich wieder einen Finger auf die Lippen. »Wände haben Ohren,