GB84: Roman (German Edition)

bis auch der Jude einsteigt –
    Der zögert, blickt Neil an und sagt: »Sie sehen gar nicht gut aus, Neil.«
    »Alles in Ordnung, Sir.«
    »Wirklich?« fragt der Jude. »Wie schlafen Sie in diesen Zeiten?«

PETER
    oder so was, so wie er da mit der Schrotflinte herumfuchtelte, als wäre er ein Irrer. Frank, rief ich ihm zu, pack die Waffe weg, bevor noch jemand verletzt wird – Willst du auch was abkriegen, Pete?, brüllte er zum Fenster raus. Sei doch nicht blöd, sagte ich. Wir sind hier doch nicht im Film. Das ist das wahre Leben – Verschwindet, du und dein verdammter Haufen – Also gut, sagte ich. Ich hab’s versucht. Ich ging auf den Bürgersteig zurück. Ich konnte die anderen in der nächsten Straße hören. Es klang, als würden sie Pauls Auto mit dem Hammer bearbeiten. Ich verstand sie. Wie auch nicht? Als Nächstes hörte ich einen Einsatzwagen der Polizei die Straße entlangkommen.
Krk-krk
. Die Kumpel kamen zurück. Die Polizei schätzte ihre Chancen wohl nicht allzu hoch ein. Aber als ich mich umdrehte, sah ich noch einen Haufen weiterer Fahrzeuge ins Dorf kommen.
Krk-krk
– Hinten in den Wagen streiften sie ihre Kampfmonturen über – Die Kumpel rannten davon, ich mit – Verdammte Scheiße, dachte ich und sagte zu Keith, jetzt fängt das schon wieder an. Hört niemals auf, entgegnete er. Niemals – Wieder Ausschuss . David Rainer nickte. Ja, sagte er, stimmt. Morgen Gascoigne Wood – Das gibt Bürgerkrieg, meinte Johnny. Einen verdammten Bürgerkrieg. Und wie nennst du das momentan?, fragte ich. Ein Picknick, oder was? Johnny schüttelte den Kopf. Das ist nichts im Vergleich zu dem, was noch kommt, sagte er – Da hat er recht, meinte Tom. Daneben wird das Bisherige aussehen wie ein verdammtes Picknick, das sag ich euch – Also, was sollen wir tun?, fragte Derek. Was zum Teufel unternehmen wir? Weiß überhaupt jemand, wer das ist?, wollte Tom wissen. Johnny nickte. Brian Green. Ein bescheuerter Elektriker. Hat irgendjemand aus Kellingley oder Barnsley mit ihm gesprochen? Er ist ein Streikbrecher, Pete, erwiderte Johnny. Der erste beschissene Scab in Yorkshire. Erst ab morgen ist er das, sagte David Rainer. Erst ab morgen – Wieder einer dieser Vormittage, an denen man den Kumpeln nichts mehr sagen musste. Nicht nach letzter Woche. Ich machte mich mit Tony Stones, Mick Marsh und Lester auf Richtung Gascoigne Wood . Gleich bei Sonnenaufgang. So viele Streikposten waren da, dass es einen Stau gab. Um acht Uhr bestimmt schon viertausend. Locker. Die höchste Zahl seit Orgreave. Die Polizei in voller Stärke, natürlich.
Krk-krk
. Tausend Mann. Eintausend verdammte Polizisten – für einen einzigen Streikbrecher. Einen. Verdammten. Streikbrecher. Insgesamt fünftausend Mann in einer Zechenzufahrt, am frühen Morgen, und nur, weil ein Idiot seine Seele verkaufen wollte. Sollte er doch seine Silberlinge nehmen und daran ersticken. Aber wenn man all die Polizisten mit all diesen Überstunden sah, dann wusste man, dass es um mehr als nur Silberlinge ging. Was die es sich kosten ließen, um einen streikbrechenden Penner in diese eine Zeche zu kriegen, nur damit der sich acht Stunden lang den Hintern platt sitzen konnte! Man konnte den Bullen ja einiges nachsagen, aber wenn es um die Bezahlung ging, dann erzählten sie einem gern, dass König Arthurs Streik mehr als jeder Innenminister für sie getan habe. Alle wussten, dass die da unten im Süden erst bei hundert Pfund pro Schicht ihre Hintern aus den Betten hoben. Und es waren locker tausend da, das machte also schon mal hunderttausend Pfund. Nur für die Polizei. Wie Billy im Welfare Club schon gesagt hatte: Die Lady muss uns wirklich hassen.
Aus tiefstem Herzen hassen
– Und dann ging das Geschrei los. Ich stellte mich auf die Zehenspitzen, um ihn zu sehen. Aber ich bekam nicht viel zu Gesicht – Es regnete Ziegelsteine, wie üblich. Schlechtes Wetter – Nur ein blaues Taxi, das die Zufahrtsstraße entlanggedonnert kam. Mit 140 Sachen – Massives Gedränge. Jede Menge Schrott. Helme. Von den Weiden, auf denen ein paar Kumpel Heuballen angezündet hatten, zog Qualm herüber. Aber sie kriegten ihn natürlich rein. Wie immer – Mick Marsh sagte, es hätten hinten in dem Wagen zwei Männer gesessen. Lester wettete, dass der andere ein Bullenschwein gewesen war – zehn Pfund. Warum nannten sie ihn eigentlich Lester – Aber woran hätte man das erkennen können? Die beiden Streikbrecher hatten mit Jacken über den Köpfen hinten im Taxi gehockt