Gedichte (Ausgabe 1898)

ziehn,
    Vorüber schlängelt sich der Rhin,
    Über weiße Steine, zerbröckelt all,
    Blickt der alte Ruppiner Wall,
    Die Buchen stehn, die Eichen rauschen,
    Die Gräberbüsche Zwiesprach tauschen,
    Und Haferfelder weit auf und ab –
    Da ist meiner Mutter Grab.
     
    Und ein andrer Platz, dem verbunden ich bin:
    Berglehnen, die Oder fließt dran hin,
    Zieht vorüber in trägem Lauf,
    Gelbe Mummeln schwimmen darauf.
    Am Ufer Werft und Schilf und Rohr,
    Und am Abhange schimmern Kreuze hervor,
    Auf eines fällt heller Sonnenschein –
    Da hat mein Vater seinen Stein.
     
    Der Dritte, seines Todes froh,
    Liegt auf dem weiten Teltow-Plateau,
    Dächer von Ziegel, Dächer von Schiefer,
    Dann und wann eine Krüppelkiefer,
    Ein stiller Graben die Wasserscheide,
    Birken hier, und da eine Weide,
    Zuletzt eine Pappel am Horizont,
    Im Abendstrahle sie sich sonnt.
    Auf den Gräbern Blumen und Aschenkrüge,
    Vorüber in Ferne rasseln die Züge,
    Still bleibt das Grab und der Schläfer drin –
    Der Wind, der Wind geht drüber hin.
     
     
Am Jahrestag
    (27. September 1888)
     
    Heut ist's ein Jahr, daß man hinaus dich trug,
    Hin durch die Gasse ging der lange Zug,
    Die Sonne schien, es schwiegen Hast und Lärmen,
    Die Tauben stiegen auf in ganzen Schwärmen.
    Und rings der Felder herbstlich buntes Kleid,
    Es nahm dem Trauerzuge fast sein Leid,
    Ein Flüstern klang mit ein in den Choral,
    Nun aber schwieg's – wir hielten am Portal.
     
    Der Zug bog ein, da war das frische Grab,
    Wir nächsten beide sahen still hinab,
    Der Geistliche, des Tages letztes Licht
    Umleuchtete sein freundlich ernst Gesicht,
    Und als er nun die Abschiedsworte sprach,
    Da sank der Sarg, und Blumen fielen nach,
    Spätrosen, rot und weiße, weiße Malven,
    Und mit den Blumen fielen die drei Salven.
     
    Das klang so frisch in unser Ohr und Herz,
    Hin schwand das Leid uns, aller Gram und Schmerz.
    Das Leben, war dir' s wenig, war dir' s viel?
    Ich weiß das eine nur, du bist am Ziel,
    In Blumen durftest du gebettet werden,
    Du hast die Ruh' nun, Erde wird zu Erden,
    Und kommt die Stund' uns, dir uns anzureihn,
    So laß die Stunde, Gott, wie diese sein.
     
     
Die Frage bleibt
    Halte dich still, halte dich stumm,
    Nur nicht forschen, warum? warum?
     
    Nur nicht bittre Fragen tauschen,
    Antwort ist doch nur wie Meeresrauschen.
     
    Wie's dich auch aufzuhorchen treibt,
    Das Dunkel, das Rätsel, die Frage bleibt.
     
     
Trost
    Tröste dich, die Stunden eilen,
    Und was all dich drücken mag,
    Auch das Schlimmste kann nicht weilen,
    Und es kommt ein andrer Tag.
     
    In dem ew'gen Kommen, Schwinden,
    Wie der Schmerz liegt auch das Glück,
    Und auch heitre Bilder finden
    Ihren Weg zu dir zurück.
     
    Harre, hoffe. Nicht vergebens
    Zählest du der Stunden Schlag,
    Wechsel ist das Los des Lebens,
    Und – es kommt ein andrer Tag.
     
     
Zuspruch
    Such nicht immer, was dir fehle,
    Demut fülle deine Seele,
    Dank erfülle dein Gemüt.
    Alle Blumen, alle Blümchen,
    Und darunter selbst ein Rühmchen,
    Haben auch für dich geblüht!
     
     
Es kribbelt und wibbelt weiter
    Die Flut steigt bis an den Ararat,
    Und es hilft keine Rettungsleiter,
    Da bringt die Taube Zweig und Blatt –
    Und es kribbelt und wibbelt weiter.
     
    Es sicheln und mähen von Ost nach West
    Die apokalyptischen Reiter,
    Aber ob Hunger, ob Krieg, ob Pest,
    Es kribbelt und wibbelt weiter.
     
    Ein Gott wird gekreuzigt auf Golgatha,
    Es brennen Millionen Scheiter,
    Märtyrer hier und Hexen da,
    Doch es kribbelt und wibbelt weiter.
     
    So banne dein Ich in dich zurück
    Und ergib dich und sei heiter;
    Was liegt an dir und deinem Glück?
    Es kribbelt und wibbelt weiter.
     
     
Publikum
    Das Publikum ist eine einfache Frau,
    Bourgeoishaft, eitel und wichtig,
    Und folgt man, wenn sie spricht, genau,
    So spricht sie nicht mal richtig.
     
    Eine einfache Frau, doch rosig und frisch,
    Und ihre Juwelen blitzen,
    Und sie lacht und führt einen guten Tisch,
    Und es möchte sie jeder besitzen.
     
     
Zum Namenstag meiner Enkelin
    (Nach dem Französischen: Le boulanger fait un gâteau)
     
    Der Bäcker bringt dir Kuchenbrot,
    Der Schneider einen Mantel rot,
    Der Kaufmann schickt dir, weiß und nett,
    Ein Puppenkleid, ein Puppenbett
    Und schickt auch eine Schachtel rund
    Mit Schäfer und mit Schäferhund,
    Mit Hürd' und Bäumchen, paarweis je,
    Und mit sechs Schafen, weiß wie Schnee,
    Und eine Lerche, tirili,
    Seit Sonnenaufgang hör' ich sie,
    Die singt und schmettert, was sie mag,
    Zu meines Lieblings