Generation P

Niemand war da, es mußte eine akustische Täuschung gewesen sein. Ein wenig bekam er es mit der Angst; andererseits reizte ihn die Spannung, die von alledem ausging.
    »Vorwärts«, befahl er sich flüsternd und schlitterte eilig und in gebückter Haltung durch das Dunkel zu dem Steig, der auf die Zikkurat hinaufführte. »Aber ich kann mir nicht helfen«, dachte er, »es sieht doch nach einem Parkhaus aus.«
    »Mit hängenden Gärten«, gab die Stimme in seinem Kopf leise ihren Senf dazu.
    Daß die Stimme jetzt russisch redete, ließ Tatarski noch fester an eine Halluzination glauben, doch auch der Gedanke an die Sprachverwirrung meldete sich noch einmal. Und wie zur Bestätigung hob die Stimme in einem unbekannten, mit Zischlauten reich gesegneten Idiom zu reden an, der Satz wollte nicht aufhören. Tatarski beschloß, ihn zu ignorieren, zumal er die Spirale schon betreten hatte.
    Aus der Entfernung hatte er die Dimensionen des Gebäudes unterschätzt. Die Auffahrt war so breit, daß zwei Lastkraftwagen bequem hätten aneinander vorbeifahren können. (»Oder Streitwagen!« ergänzte die Stimme in aufgeräumtem Ton, »Vierspänner! Das waren noch Zeiten!«) Sie bestand aus vielen einzelnen Betonplatten, die Fugen waren unverputzt. Kräftige Pflanzen wuchsen daraus hervor, deren Namen Tatarski nicht wußte, doch hatte er sie schon als Kind gekannt, die Stengel waren so fest, daß sie als Schnürsenkel taugten. In der Wand zur Rechten gab es von Zeit zu Zeit eine breite Öffnung, durch die man ins Innere der Zikkurat gelangte. Dort waren große, finstere Räume, in denen Bauschutt lagerte. Da der Steig immerzu um die Ecke führte, lief man ständig Gefahr, ins Leere (man konnte meinen: in den Himmel) zu treten; Tatarski war auf der Hut und hielt Kontakt zur Wand. Die eine Seite des Turms war von den Baulampen beschienen, die andere vom Mond, der mitten im Fenster einer hohen Wolke hing. Irgendwo oben klappte eine offenstehende Tür im Wind; selbiger wehte fernes Hundegebell heran. Tatarski verlangsamte den Schritt noch mehr, tastete sich vorwärts.
    Unter seinem Fuß knisterte es – eine leere Zigarettenschachtel. Er hob sie auf, trat damit in ein Lichtfeld und sah: Parliament. Mit Mentholgeschmack. Was ihn noch mehr erstaunte, war ein aus drei Palmen bestehendes Hologramm auf der Vorderseite der Schachtel.
    »Alles fügt sich«, flüsterte er und ging weiter, wobei er aufpaßte, wo er hintrat.
    Den nächsten Fund machte er eine Ebene weiter oben. Schon aus der Entfernung sah er die Münze im Mondlicht glänzen, eine, die er nie zuvor gesehen hatte: drei Pesos der Republik Kuba, mit dem Porträt von Che Guevara. Daß sich auf einer sowjetischen Baustelle eine kubanische Münze fand, wunderte Tatarski nicht: Er entsann sich gut, daß im Finale von Der Mann, der James Bond war irgendwo vor der Küste der Insel der Freiheit eine Riesenantenne sowjetischer Bauart aus dem Wasser aufgestiegen war. Die mußte ja irgendwie bezahlt worden sein. Er legte die Münze in die Zigarettenschachtel, steckte diese in die Jackentasche und war sicher, daß weitere Überraschungen auf ihn warteten.
    Und er hatte sich nicht geirrt. Der Steig endete bei der obersten Kammer, vor deren Zugang ein Haufen Schutt und einige kaputte Kisten lagerten. In dem Müll steckte ein seltsamer Würfel, den Tatarski aufhob. Es war ein Bleistiftspitzer aus Plastik in Form eines Fernsehers, auf dessen Bildschirm jemand mit Kugelschreiber ein Auge gekritzelt hatte. Der Spitzer mußte schon recht alt sein – solche waren in den Siebzigern hergestellt worden, und man konnte nur staunen, wie gut erhalten er war.
    Tatarski befreite den Spitzer vom anhaftenden Schmutz, schob ihn in die Brusttasche und blickte sich um – er wußte nicht recht, was er nun tun sollte. Die Kammer mochte er nicht betreten: Dort war es stockdunkel, leicht hätte man in irgendein Loch fallen und sich den Hals brechen können. Wieder klappte vom Wind droben die Tür, und Tatarski fiel ein, daß es auf der obersten Plattform jenes Türmchen mit dem roten Blinklicht gab. Von seinem jetzigen Standpunkt konnte er es nicht sehen, doch es gab eine Feuerleiter, die hinaufführte.
    Offenbar war das Türmchen als Maschinenraum für die Fahrstuhlmotoren vorgesehen gewesen. Die Tür stand offen. Gleich dahinter gab es einen Schalter an der Wand. Tatarski knipste, das Licht ging an. Zu besichtigen waren die Hinterlassenschaften lustigen Soldatenlebens: ein hölzerner Tisch, zwei Hocker, leere