Generation P

zu kümmern. Was du wissen mußt, erfährst du früh genug. Wäre das möglich?«
    »Von mir aus.«
    »Zur Sache. Was macht das Kalaschnikow-Skript? Der Marketing-Chef hat vorhin angerufen.«
    »Da gibt‘s nichts Neues, alles wie gehabt: Batman wird von zwei Veteranen über dem Moskworezki-Markt abgeschossen. Batman stürzt auf den Kebab-Grill und zappelt mit den Fledermausflügeln im Staub. Umtanzt von einem Reigen Bauernweiber in Kittelschürzen.«
    »Und wieso zwei Veteranen?«
    »Der eine hat die Standardversion, der andere die kurze. Wir sind vom Kunden gebeten worden, auf die ganze Angebotspalette Bezug zu nehmen.«
    Morkowin überlegte.
    »Zwei Veteranen, das bringt es nicht. Besser wären Vater und Sohn. Der Vater mit dem langen, der Sohn mit dem kurzen. Und ein Batman ist auch zu wenig. Nimm Spawn und Nightman und die ganze Scheißbagage dazu. Das Budget ist riesig, das muß ausgeschöpft werden.«
    »Logisch gesehen«, sagte Tatarski, »müßte der Sohn den langen haben und der Vater den kurzen.«
    Morkowin überlegte noch einmal.
    »Stimmt«, sagte er. »Ich sehe, du denkst mit. Bloß nicht noch die Mutter mit dem Granatwerfer, das wäre der Overkill. Okay, das ist es aber nicht, weshalb ich dich gerufen habe. Es gibt gute Nachrichten.«
    Er machte eine Kunstpause.
    »Ja, was denn?« fragte Tatarski mit lauem Interesse.
    »Die Abteilung eins hat dich endlich überprüft. Deiner Beförderung steht nichts mehr im Wege. Asadowski hat angewiesen, dich aufzuklären. Also. Dann wollen wir mal.«
    In der Kantine ging es still zu. Ein großer Fernseher hing an einer Stange von der Decke, es lief eine Nachrichtensendung, der Ton war abgestellt. Morkowin deutete auf einen der Tische in der Ecke unter dem Fernseher und ging zum Büfett. Mit zwei Gläsern und einer Flasche Smirnoff Citrus Twist kam er wieder.
    »Ein Schlückchen auf die Gesundheit. Daß du dir nicht noch was wegholst in den nassen Klamotten.«
    Er zwängte sich hinter den kleinen Tisch, schüttelte die Flasche auf besondere Weise und gab sich der Betrachtung der darin aufsteigenden Bläschen hin.
    »Nicht zu fassen«, meinte er verblüfft. »Am Straßenkiosk will ich es noch verstehen. Aber jetzt drehen sie einem schon hier diese Plagiate an. Schwarzgebrannter aus Polen, jede Wette. Hoho, guck dir das an! Wie der zappelt! Das nenne ich doch mal ein Upgrade!«
    Tatarski begriff, daß die letzte Bemerkung sich nicht auf den Wodka, sondern auf den Bildschirm über ihnen bezog. Dort sah man einen rosigen, gutgelaunten Jelzin palavern und heftig mit seiner dreifingrigen Hand gestikulieren.
    »Upgrade?« fragte Tatarski nach. »Ist das die Firma, von der er seinen neuen Herzschrittmacher hat?«
    Morkowin schüttelte den Kopf.
    »Wer bloß immer diese Gerüchte in die Welt setzt. Ich rede von der neuen Frequenz. Wir haben auf sechshundert Megahertz erhöht. Und riskieren damit einiges, nebenbei gesagt.«
    »Ich verstehe kein Wort.«
    »Diese Sequenz zu rechnen hätte uns früher zwei Tage gekostet. Jetzt machen wir es in einer Nacht. Da kannst du ganz anders arbeiten. Mehr Gesten, mehr Grimassen.«
    »Was, zum Teufel, wird denn gerechnet?«
    »Der da zum Beispiel«, sagte Morkowin und nickte zum Bildschirm hinauf. »Und die übrigen auch. Alles flotte Dreier.«
    »Wie bitte?«
    »3-D-Modelle, falls du dich für den exakten Terminus interessierst. Die Kollegen sagen Dreiachser dazu.«
    Tatarski starrte den Freund an und versuchte herauszubekommen, ob er ihn verulken wollte. Morkowin hielt dem Blick stand und blieb ernst.
    »Was erzählst du mir da?«
    »Nur das, was Asadowski möchte, daß ich es dir erzähle. Im Zuge der Aufklärung.«
    Tatarski sah zum Bildschirm. Dort gab es nun das Rednerpult der Duma zu sehen. Dahinter stand einer mit greulich finsterem Gesicht – wie in der Lohe des Volkszorns scharf gebacken. Und plötzlich kam es Tatarski so vor, als wäre dieser Abgeordnete tatsächlich nicht am Leben. Sein ganzer Körper war vollkommen reglos, nur die Lippen bewegten sich und selten einmal die Brauen.
    »Der auch«, sagte Morkowin. »Nur mit gröberem Rendering, von denen gibt es zu viele. Eine Randfigur. Ein sogenannter Halbgefrorener.«
    »Hä?«
    »Na ja, so nennen wir die Duma-Figurinen. Dynamische Voxel-Graphiken, mit fixer Perspektive. Technisch dieselbe Machart, nur daß der Aufwand um zwei Größenordnungen niedriger liegt. Es gibt zwei Sorten davon, Dummies und Semi-Dummies. Siehst du, wie er mit dem Mund und den Augen wackelt? Ein