Gepeinigt

Neuankömmling. Die Wagenmarke war im Strahl der sich nähernden Scheinwerfer schwer zu erkennen. Er wartete. Aha, ein Suzuki Sierra.
    Zufrieden lehnte er sich im Fahrersitz zurück, steckte seine Cola in den Becherhalter und machte sich an seinen Whopper. Inzwischen natürlich kalt, aber das machte ihm nichts aus. Mit dem zerrissenen Nagel seines Zeigefingers kratzte er den orangegelben Käse ab, der am Pappkarton klebte, formte ihn zu einer Kugel und schob ihn sich unter die Oberlippe. Er rollte ihn von einer Seite zur anderen, so dass er unfreiwillig Grimassen schnitt. Die zähe, gummiartige Masse fühlte sich gut an. Als sich der Käse schließlich in
seinem reichlich fließenden Speichel auflöste, schluckte er ihn zufrieden herunter.
    Mit dem Essen zu spielen war eine seiner Lieblingsbeschäftigungen, schon als Kind – sehr zum Entsetzen seiner Mutter. Kanonen aus Erdnussbutterbroten – komplett mit Kügelchen -, Spinnennetze aus Karamellbonbons, Maden aus Gummibärchen – Kunstwerke, allesamt.
    Als er das erste Mal in einen Burger biss, formte er daraus mit Hilfe seiner Zunge ein kleines, rundes braunes Schlauchboot, wie es kleine Mädchen am Strand benutzten. Nicht, dass er viele kleine Mädchen kannte, oder je gekannt hätte. Seine einst liebende Mutter, eine pensionierte Postbeamtin, und sein Vater, ein ehemaliger Lagerhausverwalter, hatten nur zwei Kinder gezeugt – die beide zu gegebener Zeit beschnitten worden waren.
    Er fragte sich, ob es sich bei seinem älteren Bruder Patrick überhaupt gelohnt hatte, ob der seinen entblößten Piephahn überhaupt zu was anderem als zum Pissen benutzt hatte, bevor er sich im Alter von vierzehn im Hobbykeller der Familie erhängte. Typisch für einen beknackten Schwachkopf, so einen Abgang zu machen! Aber was nützte ihm das jetzt, wo er tot war? Blöder Sack.
    Sicher, seine Eltern hatten es auch mit ihm nicht gerade leicht gehabt, gestand er sich ein. Aber er war wenigstens nicht so ein langweiliger Streber gewesen, der einem stinklangweiligen Leben durch Selbstmord die Krönung aufgesetzt hatte. Zweifelhafter Nachruhm. Und sicher musste es seinen Eltern lieber sein, sich für einen schwierigen Sohn zu rechtfertigen, als für einen, der Selbstmord begangen hatte, oder?
    Wenn er so zurückdachte, war seine Kindheit eigentlich gar nicht so schlimm gewesen. Sicher, er war aus jeder
Schule rausgeflogen, in die man ihn gesteckt hatte. Aber was konnte er dafür, dass er von Natur aus experimentierfreudig war? Er konnte sich noch gut an die Standpauke erinnern, die ihm seine Eltern im Verlaufe einer sogenannten »Sonntags-Familienkonferenz« gehalten hatten – sie waren am Ende ihrer Geduld mit ihm, und zudem stand ihre Ehe auf der Kippe. Er müsse mit der Experimentiererei – oder Herumpfuscherei, wie sie es nannten – ein für alle Mal aufhören.
    Rotes Tuch für den Stier. Ein Stier, der bereits im Galopp auf sein Ziel zuraste. Das Herumpfuschen war, wie er bereits entdeckt hatte, seine allerliebste Beschäftigung: dem Nachbarn die Hauptwasserleitung abdrehen, sich ins Lehrerzimmer schleichen und die Schreibtische umräumen, am Getränkeautomaten rummachen, so dass immer gleich zwei Dosen rauskamen. Andere Idioten hatten kein Auge für die zahlreichen Möglichkeiten, Chaos und Verwüstung anzurichten. Egal, ob er in ein Wohnviertel, ein Shoppingcenter, eine Straße, ein Gebäude oder ein Zimmer ging, das Erste, was ihm auffiel, waren die zahllosen Möglichkeiten, alles ins Chaos zu stürzen. Tatsächlich hatte ihm erst ein kleiner Ausflug ins Gefängnis die Augen dafür geöffnet, wie sehr er sich nicht nur von seinen Eltern, sondern von allen übrigen Menschen unterschied. Niemand besaß den Willen, die Findigkeit und den Enthusiasmus, die Welt so zu betrachten wie er: alles schwarz-weiß, dazwischen Unheil in leuchtendem Blutrot. Einfach unwiderstehlich.
    Schon wieder Katzengerangel. Noch ein Auto. Simon schluckte sein Kunstwerk herunter und wickelte seinen Burger sorgfältig zum späteren Gebrauch wieder ein. Er wartete und ließ den Wagen nicht aus den Augen. Ein relativ neuer Ford Falcon.

    Â»Uuuh yeah, Baby«, säuselte er wie ein Profi beim Telefonsex.
    Das Glück war ihm hold. Der Ford fädelte sich zwanzig Meter entfernt und nur eine Reihe vor ihm in einen Parkplatz ein.
    Er fasste sich zwischen die Beine,