Gesammelte Werke 5: Vier Romane in einem Band

schöner Anblick. Den hat noch niemand zuvor genießen dürfen.« Dauge richtete sich auf und sah durchs Periskop. Plötzlich reckte er den Hals vor, als wollte er geradewegs hineinkriechen. »Donnerwetter! Ein Raumschiff!«
    In der rosig schimmernden Einöde zeichneten sich tatsächlich die Konturen eines Raumschiffs ab. Es war deutlich und in allen Einzelheiten zu erkennen und etwa drei Kilometer von der »Tachmasib« entfernt: ein Photonenfrachter erster Klasse mit einem parabolischen Reflektor, der an einen aufgeschürzten Rock erinnerte, mit einer kugelförmigen Wohngondel, einer ellipsoiden Frachtabteilung und drei zigarrenförmigen Havarieraketen auf weit vorgebauten Konsolen. Das Raumschiff hing senkrecht und rührte sich nicht vom Fleck. Es sah grau aus, wie auf einer Leinwand bei einem Schwarz-Weiß-Film.
    »Wer – ist denn das?«, murmelte Dauge. »Etwa Petruschewski?«
    »Sieh m-mal den Reflektor an!«
    Der Reflektor des Raumschiffs war von außen her eingerissen.
    »Die haben auch kein Glück gehabt«, stellte Dauge fest.
    »Oh – da ist noch eine«, sagte Mollard.
    Das zweite Raumschiff, ein Flugkörper gleichen Typs, war etwas weiter entfernt und hing tiefer.
    »Dessen Reflektor ist ebenfalls geborsten«, stellte Dauge fest.
    Plötzlich stieß Jurkowski hervor: »Ich w-weiß jetzt – das ist unsere ›Tachmasib‹! Eine Spiegelung! Eine F-fata Morgana!«
    Es war eine doppelte Spiegelung. Mehrere in allen Regenbogenfarben schillernde Blasen schnellten aus der Tiefe empor, und die Spiegelbilder der »Tachmasib« verzerrten sich, erbebten und verflüchtigten sich. Dann erschienen rechts und ein Stück weiter oben noch drei solche Trugbilder.
    »Was für wunderschöne Blasen«, wunderte sich Mollard. »Sie singen.« Er streckte sich wieder aus und bekam Nasenbluten. Verstohlen hielt er das Taschentuch unter die Nase und sah ängstlich die Planetologen an, ob sie es etwa bemerkten. Sie bemerkten es natürlich nicht.
    »Sieh mal, und du sagst, es wäre hier langweilig!«, bemerkte Dauge.
    »Das s-sage ich gar nicht!«
    »Du sagst es vielleicht nicht, aber du quengelst herum, als wäre dir langweilig.«
    Die beiden versuchten, Mollard nicht anzusehen. Das Nasenbluten zu stillen war unmöglich, es würde irgendwann von selber aufhören. Eigentlich hätten sie den Funkoptiker in die Druckkammer bringen müssen, aber … Halb so schlimm, es würde schon bald aufhören. Mollard schnäuzte sich behutsam.
    »Da – noch eine Fata Morgana«, rief Dauge. »Aber das ist kein Schiff.«
    Jurkowski spähte durchs Periskop. Das kann nicht sein, dachte er, das kann einfach nicht sein, weder hier noch auf dem Jupiter … Unter der »Tachmasib« zog langsam der Gipfel eines gewaltigen grauen Felsens dahin. Der Fuß des Berges verlor sich in rauchigem Rosa. Daneben erhob sich ein zweiter Gipfel, kahl, abschüssig, von tiefen geraden Rissen durchzogen. Abermals ein Stück weiter reckte sich eine ganze Kette ebensolcher bizarrer Gipfel. Und in die Stille des Observatoriums drangen Rauschen, Knarren sowie ein kaum vernehmliches Dröhnen – wie ein Echo ferner Gebirgsschluchten.
    »Das ist kein T-trugbild«, sagte Jurkowski. »Das könnte der Kern sein.«
    »Papperlapapp.«
    »Jupiter könnte doch trotz allem einen Kern haben.«
    »So ein Unsinn!«, widersprach Dauge ungehalten.
    Die Bergkette, die unter der »Tachmasib« dahinzog, nahm kein Ende.
    »Mann, und was ist das?!«, entfuhr es Dauge.
    Noch höher als die bizarren Felsen ragte eine verschwommene dunkle Silhouette empor; sie wuchs, je näher sie heranrückte, verwandelte sich schließlich in einen Felsblock aus schwarzem Gestein und verschwand wieder. Sekunden später folgten ihm ein zweiter, ein dritter, und in der Ferne zeichnete sich, kaum erkennbar, als fahler Fleck ein rundes graues Massiv ab. Der Bergrücken versank allmählich in der Tiefe und verschwand. Ohne vom Periskop aufzublicken, hob Jurkowski das Mikrofon an den Mund. Man hörte seine Kiefergelenke knacken.
    »Bykow«, rief er. »Ljoscha!«
    »Ljoscha ist nicht hier, Wolodja«, antwortete der Steuermann durch die Sprechanlage. Seine Stimme klang gepresst, wie halb erstickt. »Er ist am Triebwerk.«
    »Michail, wir fliegen über Felsen«, sagte Jurkowski.
    »Über was für Felsen?«, fragte Krutikow bestürzt.
    In der Ferne kam eine verblüffend glatte, anscheinend polierte Fläche in Sicht, eine schier unermessliche Ebene, die von mäßig hohen, runden Hügeln eingefasst war. Sie zog unter ihnen dahin