Gesammelte Werke 6

fort.
    »Nicht die Spur«, beteuerte der Kommandant.
    Lawr Fedotowitsch schwieg längere Zeit.
    »Wilde Stiere?«, fragte er schließlich.
    Der Kommandant versicherte, dass in dieser Gegend von Stieren nicht die Rede sein könne.
    »Wölfe?«, ergänzte Chlebowwodow misstrauisch.
    Aber auch Wölfe und Bären, die dem wachsamen Farfurkis noch rechtzeitig einfielen, gab es nicht. Während dieser zoologischen Übung suchte ich auf der Karte nach dem kürzesten Weg zu dem Verwunschenen Ort. Die verschärfte Rationalisierung hatte sich schon ausgewirkt. Auf der Karte gab es die Stadt Tmuskorpion, den Fluss Skorpionka, den Viehsee und irgendwelche Kletten. Das Sumpfgebiet Kuhschlick, das sich früher vom Viehsee bis zu den Kletten erstreckt hatte, war nicht mehr da. An seine Stelle war ein anonymer weißer Fleck getreten, wie man ihn auf alten Karten anstelle der Antarktis sehen kann.
    Mir wurde befohlen weiterzufahren, und ich ließ den Motor an. Wir kamen an Haferfeldern vorbei, bahnten uns einen Weg durch dichtes Buschwerk, umfuhren den Runden Hain, überquerten den Frostigen Bach und sahen eine halbe Stunde später den Verwunschenen Ort vor uns.
    Es handelte sich dabei um einen Hügel, der auf einer Seite mit Wald bewachsen war. Wahrscheinlich hatten früher von hier bis Tmuskorpion dichte Wälder gestanden, die später abgeholzt wurden und von denen nur das Stück Wald auf dem Hügel übrig geblieben war. Direkt vor uns stapften zwei von einem großen mürrischen Hund bewachte Kühe mit einem Kälbchen über den Hang. Oben auf dem Gipfel befand sich eine verwitterte Hütte, vor deren Außentreppe Hühner im Erdreich scharrten; auf dem Dach stand eine Ziege.
    »Warum halten Sie?«, erkundigte sich Farfurkis. »Wir müssen näher heranfahren, wir können schließlich nicht zu Fuß …«
    »Wie es aussieht, gibt’s bei den Leuten auch Milch«, vermutete Chlebowwodow. »Ein Glas Milch wäre jetzt genau das Richtige. Frisch gemolken. Verstehst du? Nach einer Pilz vergiftung soll man unbedingt Milch trinken. Frisch gemolkene. Na, jetzt fahr doch endlich, worauf warten wir noch?«
    Der Kommandant versuchte ihnen klarzumachen, dass man nicht näher an den Hügel herankam, aber seine Erklärungen stießen bei Lawr Fedotowitsch, den der Gedanke an die heilsame Kraft kuhwarmer Milch beflügelte, nur auf eisiges Staunen. Farfurkis aber stammelte verzückt weiter: »Saure Sahne! Frisch aus dem kühlen Keller!«, und da gab Lawr Fedotowitsch auf und blieb friedlich. Ehrlich gesagt, verstand ich den Kommandanten auch nicht ganz, und so war ich neugierig, was passieren würde.
    Ich startete, und der Wagen rollte flott auf den Hügel zu. Das Tachometer zählte die Kilometer, die Autoreifen glitten raschelnd über das stachlige Gras, Lawr Fedotowitsch blickte unverwandt geradeaus, und im Wagenfond brach im Vorgeschmack auf Milch und saure Sahne ein Streit darüber aus, wovon die Mücken in den Sümpfen lebten. Chlebowwodow steuerte aus persönlicher Erfahrung die Ansicht bei, die Mücken lebten ausschließlich von leitenden Mitarbeitern, die sich auf Inspektionsreise befanden. Farfurkis versicherte, die Mücken fräßen sich gegenseitig – dabei war der Wunsch gewiss der Vater des Gedankens. Der Kommandant dagegen sprach sanft, aber beharrlich von göttlicher Fügung, von Got testau und gebratenen Heuschrecken. So vergingen etwa zwanzig Minuten. Als das Tachometer fünfzehn zurückgelegte Kilometer anzeigte, wurde Chlebowwodow stutzig.
    »Was ist denn hier los?«, fragte er. »Wir fahren und fahren, und der Hügel ist immer noch genauso weit weg. Legen Sie mal einen Zahn zu, Genosse Fahrer. Was soll das, Junge?«
    »Der Hügel ist unerreichbar«, erklärte der Kommandant sanft. »Das ist der Verwunschene Ort – weder mit dem Wagen noch zu Fuß kommen wir dorthin. Wir verbrauchen bloß unnötig Benzin.«
    Schweigen trat ein, und das Tachometer zeigte die nächsten sieben Kilometer an. Dem Hügel aber waren wir nach wie vor keinen Meter näher gekommen. Anfangs äugten die Kühe, durch den Motorenlärm aufgeschreckt, zu uns herüber, dann aber verloren sie das Interesse und steckten den Kopf wieder ins Gras.
    Im Wagenfond machte sich Empörung breit. Chlebowwodow und Farfurkis tauschten leise Bemerkungen aus. »Das ist das Werk von Schädlingen«, meinte Chlebowwodow. »Sabo tage«, widersprach Farfurkis, »und zwar böswillige.« Dann begannen sie zu tuscheln, und mich erreichten nur noch Gesprächsfetzen: »… Bremsklötze … Na