Gib's mir

Zeug legte.
    Sein Mund lag ganz auf meiner Möse, unsere Säfte vermischten sich. Seine Zunge schlängelte durch jede Falte, erforschte meinen Eingang. Er knabberte, lutschte und schleckte meinen Kitzler. Dabei bewegte er sich langsam, tauchte mich ganz ein in den Genuss, statt sich um jeden Preis darum zu bemühen, es mir schnell zu besorgen. Er hätte es mir jederzeit sofort kommen lassen können. Da sonst nicht viel zwischen uns passiert war, hatten wir uns mehr auf die Technik konzentriert. Er wusste genau, wie ich es mag; er wusste absolut, wie er es mir besorgen musste.
    Aber an diesem Nachmittag entschied er sich, genau das nicht zu tun. Jedes Mal, wenn mein Orgasmus sich näherte, verlagerte Martin seine Aufmerksamkeit und veränderte den Druck. Er begann, meine Schenkelinnenseiten zu küssen, oder fuhr mit seiner Zunge sanft über meine Schamlippen, genau in dem Moment, wo ich ihn an anderer Stelle gebraucht hätte. Mein Fast-so-weit-Sein verschwand wieder, woraufhin er sich wieder ganz konzentrierte, mich mit Hitze flutete und so stimulierte, dass ich sofort wieder fast so weit war.
    Auf dem Sofa liegend, krallte ich mich in seinen Haaren fest, bedeckte sein ganzes Gesicht mit meinem heißen Saft. Ich massierte meine Brüste. Ich schlug und knetete die Kissen.
    Ich flehte ihn an: «Besorg’s mir. Martin. O Gott, besorg’s mir.»
    Aber er versagte sich mir, immer und immer wieder, bis ich kaum noch in der Lage war zu sprechen. Ich konnte nur noch unzusammenhängendes Zeug jammern und keuchend Bruchstücke von «fick mich», «oh, bitte», «Gott, fick mich» und «bitte» herausbringen.
    Dann, endlich, erlöste mich Martin von meinen Qualen, aber nicht dadurch, dass er mich kommen ließ, sondern dadurch, dass er aufhörte. Er hockte sich hin und sah mich an, mit hängender Kinnlade und hungrig. Seine Lippen und alles drum herum glänzte feucht. Das war mein Einsatz.
    Ich stürzte nach vorn, drückte ihn zu Boden. Er fügte sich, suchte mit angehobenen Lenden und aufrecht stehendem Schwanz nach meinem köstlichen, unwiderstehlichen Loch.
    «Moment noch», sagte ich und sprang schnell auf, um ein Kondom aus meiner Schreibtischschublade zu holen. Das war für mich etwas ganz besonders Tolles gewesen, als ich neu hier eingezogen war: kleine Häufchen mit Kondomen überall deponieren zu können und damit jeden einzelnen Raum potenziell zur Fickzone zu erklären. Mich nicht mehr um andere Leute kümmern zu müssen. Die ganze Wohnung gehörte mir.
    Als ich zu Martin zurückkehrte, kniete ich mich breitbeinig über ihn, rollte das Kondom über seinen Ständer und senkte mich, ganz langsam und ganz tief, bis auf seine Schwanzwurzel hinab. Ich stöhnte laut, als die Wonnen der Penetration mich erfassten und durchzogen. Einen langen Augenblick bewegte ich mich nicht. Ich saß einfach nur da, durchbohrt von seinem Ding, keuchend vor Lust.
    Dann begann ich, ihn zu reiten. Meine Brüste schaukelten, während ich mich auf und ab bewegte. Ich umschloss mit meinen Muskeln seinen Schwanz, zügelte mich, um nicht zu schnell oder zu oft zu kommen – ich wollte nicht, dass er dachte, ich würde mich großartig amüsieren. Als ich spürte, dass Martin fast so weit war, schob ich meine Hand über sein Schambein, drückte meine Handknöchel in meinen Kitzler und gab mich meiner Lust hin. Ich bewegte mich schnell und heftig, ließ mich von meinen Fingern in höchste Ekstase versetzen.
    Mein Orgasmus dauerte lange – ein Radschlagen der Wonne am Abgrund zum Nichts. Martin folgte, wobei sich sein Körper anspannte wie ein Bogen und sein Prügel sich immer und immer wieder in meinen Zuckungen versenkte. Dann sackten wir zusammen, atemlos keuchend.
    Die Reue folgte, wie immer, erst langsam.
    Noch schwelgten wir in der genüsslichen Benommenheit danach. Wir lagen Seite an Seite, genossen unsere Körper, schlürften Wein und murmelten allerhand Nichtigkeiten. Ich holte verschiedene Käsesorten und Cracker, und wir aßen, immer noch nackt, und wir redeten – über irgendein Buch, das Martin gerade las, über eine Sache, die ich im Radio gehört hatte, darüber, mal für einen Tag aus Brighton rauszukommen, vielleicht am Sonntag, um sich mal wieder in Erinnerung zu rufen, wie Kühe aussahen.
    Über den eigentlichen Knackpunkt redeten wir nicht: über UNS. Wir versuchten dem Thema nicht mehr oder weniger ungeschickt auszuweichen; es spielte ganz einfach keine Rolle. Wir waren plötzlich wieder in die Vertrautheit von Verliebten