GK0089 - Horrorfest am Galgenhügel

Noah Kilrain?«
    O'Donell kicherte. »Ein Toter, Sir, der an den Lebenden Rache nehmen will. Man hat ihn und seine 12 Männer damals erhängt und vorher ausgepeitscht. Doch Noah Kilrain hat einen Fluch ausgestoßen, der sich alle hundert Jahre erfüllt. Vier Jahrhunderte sind seit diesem Massenmord vergangen. Alle 100 Jahre sind in diesem Dorf Menschen gestorben, doch jetzt will Noah Kilrain seine Rache ganz vollenden. Das gesamte Dorf wird ausgelöscht. Er hat langsam begonnen. Es hat Todesfälle gegeben, bei denen die Polizei vor einem Rätsel stand. Und in dieser Nacht werden alle sterben. Wieder wird es ein Horror-Fest am Galgenhügel geben, doch diesmal bleiben die Dämonen Sieger. Lange genug haben sie gewartet.«
    John Sinclair glaubte dem Mann Wort für Wort. Er hatte schon zuviel erlebt, um hier noch skeptisch zu sein. Und er wußte auch, daß es jetzt von ihm abhing, die Menschen des Dorfes zu retten.
    Eine kaum zu bewältigende Aufgabe…
    Der Inspektor nickte langsam. »Sie haben recht, Mr. O'Donell. Ihr Noah Kilrain ist wirklich ein interessanter Mann. Kann ich ihn mal kennenlernen?«
    Wieder kicherte der Sargtischler. »Natürlich lernen Sie ihn kennen. Er freut sich sogar besonders auf Sie, auf seinen großen Gegner, denn schließlich ist es Ihnen gelungen, drei seiner Blutknechte zu töten. Das schreit nach Rache. Aber jetzt ist genug geredet worden. Noah Kilrain wartet auf mich.«
    »Ich werde Sie begleiten.«
    »Sie können es versuchen«, erwiderte O'Donell mit einem seltsamen Unterton in der Stimme. Dann bückte er sich und hob die Leiche auf. John wunderte sich, wie mühelos dieser hagere Mann den Körper trug.
    O'Donell wandte John den Rücken zu und betrat das Kirchenschiff.
    Der Inspektor folgte dem Sargtischler langsam.
    O'Donell durchquerte die Kirche mit großen Schritten. Er murmelte etwas vor sich hin.
    Draußen drehte er sich um. »Dort steht mein Karren, Sir.«
    Direkt neben der Friedhofsmauer lehnte ein zweirädriger Leiterwagen. O'Donell legte den Toten auf die Ladefläche. Dann wandte er sich nochmal nach John Sinclair um. »Wir sehen uns bald wieder, Sir.«
    Nach diesen Worten verschwand er in der Dunkelheit. John hörte die Räder des Karrens über den Weg holpern.
    Mutterseelenallein stand der Inspektor vor der Kirche. Er sah hinunter in das Dorf. Bis auf ein paar Laternen war alles dunkel. Foynes schien ausgestorben zu sein. Doch das täuschte. John sollte es bald merken. Er hörte plötzlich Stimmen. Sie schienen von allen Seiten zu kommen. Schatten huschten an der Mauer entlang.
    Waren die Dämonen gekommen?
    Johns Rechte umfaßte die Pistole mit den Silberkugeln. Er würde den Wesen der Finsternis einen gnadenlosen Kampf liefern.
    Da flammten Fackeln auf. Schreie gellten durch die Nacht. Für einen Augenblick schloß John Sinclair geblendet die Augen.
    »Da ist er! Da!«
    Das Trampeln vieler Schritte kam auf ihn zu.
    John huschte zur Seite, sah den Weg hinab.
    Die gesamten Einwohner des Dorfes schienen auf den Beinen zu sein. Schreie und Flüche wurden ausgestoßen.
    Kein Zweifel, das galt ihm.
    »Mörder…!« brüllte eine hysterische Frauenstimme. »Ja, er ist der Mörder von Simon Young! Faßt ihn!«
    Johns Blick irrte hin und her. Fackeln tanzten vor seinen Augen. Gesichter starrten ihn an. Menschen waren zu reißenden Bestien geworden.
    Die Dämonen hatten sie in ihren Bann gezogen!
    Ein junger Mann sprang auf John zu. In der Hand hielt er einen Stein, um dem Inspektor damit den Schädel zu zerschmettern.
    Blitzschnell fing John den herabsausenden Arm ab, packte den Mann und warf ihn gegen die Anstürmenden. Für einen Moment bekam er Luft.
    Die Mauer! Vielleicht war sie seine Rettung! Sie war etwa brusthoch, kein Hindernis für einen sportlich durchtrainierten Mann.
    John sprang, zog sich blitzschnell auf den Mauerrand und ließ sich auf der anderen Seite wieder herunterfallen. Er landete weich, in einem Laubhaufen.
    Hinter der Mauer hörte er das Wutgeheul der besesseneh Meute.
    Der Inspektor rannte so schnell er konnte, hetzte wie ein Wiesel zwischen den Grabreihen hindurch.
    Die Gestalt, die hinter einem Baum gelauert hatte, sah er zu spät. Das Blatt eines Spatens blitzte auf. John bekam einen mörderischen Schlag gegen den Kopf.
    Wie eine Rakete wurde er nach vorn geschleudert. Neben einem Grabstein blieb er liegen.
    »Ich habe doch gesagt, daß wir uns wiedersehen«, sagte eine hämische Stimme.
    Sie gehörte O'Donell, dem Sargtischler…
    ***
    John Sinclairs