Götterdämmerung in El Paso (German Edition)

Entschädigung an. Ich spürte, wie sich mir der Magen umdrehte. Die Vernunft floss stromabwärts. Ich versuchte, sie einzuholen.
    Es war Huddys Zwilling in Bikerklamotten aus Leder. Groß, kahlköpfig, gemein. Nirgendwo Blut an ihm. Nur Knasttattoos auf kolossalen Armen. Blau und Scharlachrot. Totenschädel, Stacheldraht, kryptische Symbole. Ein Feuermal auf seiner Stirn ähnelte einem Einschussloch. Jetzt stand er neben uns an der Bar.
    »Ihr zwei Totengräber braucht was zur Aufmunterung, stimmt’s?«, fragte er. »Ihr seht aus, als hättet ihr neuen Schwung bitter nötig.«
    »Wir sind okay, Sir«, sagte Luther. Er pflanzte seine Ellbogen auf den Tresen und verbarg sein Gesicht mit den Unterarmen.
    »Ich hab exzellentes Crystal, draußen, in meiner Satteltasche«, sagte der Hüne. »Mein Labor ist einwandfrei, das könnt ihr mir glauben. Mein Labor erfüllt den gesetzlich vorgeschriebenen Standard für pharmazeutische Produktionsstätten. Teufel auch, meine Kids spielen dort Fangen und sind wahre Musterschüler auf der Cabezade-Vaca-Mittelschule!«
    Luther sah aus, als würde er gleich in sich zusammenfallen. Sein Hals verschwand und das Kinn fiel ihm auf die Brust. »Nein, danke, Sir, aber vielleicht einen Beutel Ganja, wenn Sie etwas Gutes im Angebot haben, Sir.« Seine zitternde Stimme wurde nahezu erstickt von seinen Armen.
    »Herrgott noch mal, Luther! Es ist nicht Huddy«, sagte ich.
    Der Biker trat einen Schritt zurück und musterte uns. »Mal sehen, ob ich richtigliege — ein durchgedrehter Fettwanst und sein depressiver Pfleger? Korrigiert mich, wenn ich mich irre. Der Dicke hat Freigang aus der Geschlossenen, ist aber außer Kontrolle geraten und du hast jetzt ’ne Menge zu erklären?«
    »Du liegst nicht völlig daneben«, sagte ich. »Und nein, wir wollen kein Crystal und auch kein Gras. Danke für die Offerte.«
    »Vertraut mir, ihr zwei Leichenbestatter braucht was. Scheiße, ich hab noch nie jemanden gesehen, der so durchgehangen hat wie ihr. Hab mal ’ne Weile in Pelican Bay eingesessen, Verdacht auf Mord zweiten Grades. Aber eine schlaflose Nacht? Fehlanzeige! Obwohl mein Zellengenosse so ’n Flachlandspinner aus Ost-Montana war. Man hat nie gewusst, wie dieser verrückte Hinterwäldler am nächsten Tag drauf sein würde. Da hab ich mir Die Kraft des positiven Denkens reingezogen. Hat mich echt bei Laune gehalten, und wir sprechen hier immerhin von der Nummer eins unter den Knästen der USA. Hört mal, ihr Totengräber, ich hab ’nen Plastikbeutel mit Thrusters, da geht man ab wie die Challenger. Kann ich euch für einen Lappen überlassen. Die machen selbst noch um Mitternacht aus einem Narkoleptiker ’nen Stepptänzer, garantiert. Ehrlich, Männer, ohne Scheiß.«
    »Nein, nein«, jammerte Luther. »Uppers sind schlecht für die Manneskraft, Sir. Meine Lady toleriert es nicht, wenn ich keinen hochkriege. Wie die meisten Frauen.«
    Man spürte es, der Biker hätte Luther nur zu gern angesehen, doch der verbarg weiter sein Gesicht. »Sehe schon, ihr trinkt lieber Tequila. Also dieser Scheiß bringt euch erst recht unter den Torf. Wird eure Leber zerfressen. Ihr werdet das Leben durch einen Gelbsuchtfilter sehen.«
    »Wir wissen deinen Rat zu schätzen«, sagte ich.
    »Totengräber sind immun gegen Ratschläge. Sie müssen ihre Erfahrungen auf die harte Tour machen.«
    »Ich hab’s mir anders überlegt«, sagte ich. »Ich nehm die Dinger.«
    Der Biker verschwand nach draußen und kam mit einem Beutel kleiner, weißer Pillen zurück. Ich gab ihm einen Zwanziger. Er streckte die Hand aus. Ich gab ihm noch einen Zwanziger. Er hielt die Hand noch immer ausgestreckt. Ich nahm mein Geld zurück. Er sagte: »In Ordnung, heute ist dein Glückstag. Kriegst sie für vierzig.«
    Ich gab ihm das Geld und er mir die Pillen. »Danke«, sagte ich.
    »Bring deinen compadre besser zurück auf die Geschlossene«, sagte er. »Sieht ja ’n Blinder, dass der Dicke sich auf Freigang unwohl fühlt.«
    Mit diesen Worten ging der Biker zurück in seine Ecke. Ich nahm zwei Pillen und spülte sie mit dem Rest meiner Bloody Mary hinunter.
    »Komm, wir verschwinden hier, Luther.« Ich musste ihn regelrecht von seinem Barhocker ziehen.
    Wir traten hinaus in einen glühenden Nachmittag. Eine Temperaturanzeige an einem Bankgebäude auf der anderen Straßenseite verkündete vierundvierzig Grad. Auf der Motorhaube des Monte hätte man Zwiebeln rösten können. Als ich die Tür öffnete, schlug mir Luft entgegen, so heiß