Göttersturz, Band 2: Der Galgenaufstand (German Edition)

können.
    Es wäre ihm ein leichtes gewesen, dem Bettler nachzurennen und den Binar aus ihm herauszuprügeln, aber er ließ es sein. Er hatte keine Zeit dafür und außerdem war er auch nicht der Menschenschlag, der so etwas machte.
    Mitleidiger Trottel , schalt er sich und lief weiter. Rosanna hatte in gewisser Hinsicht Recht, der geborene Verbrecher war er nicht gerade.
    Wo genau diese Taverne Zum Hüpfenden Schwammling lag, wusste er nicht. Dabei gab er doch so gerne damit an, die Stadt so gut zu kennen wie die sechs Bekenntnisse zu Orchon. Zunächst fragte er einen hohlwangigen Jüngling nach dem Wirtshaus, der in einem Hauseingang kauerte.
    Der Kerl schien seine Frage gar nicht zu hören, sondern starrte unentwegt einen weit entfernten Punkt an, den anscheinend allein er sehen konnte. Dabei lief ein Speichelfaden aufreizend langsam aus seinem halb geöffnetem Mund und tropfte auf den Boden.
    Rowen schnupperte. Der erdige, seltsam an Achselschweiß erinnernde Geruch von Eisenkraut hing in der Luft.
    »Du wirst für den restlichen Tag kein Wort mehr hervorbringen, was?«, sagte Rowen und sah in die blutunterlaufenen Augen des Süchtigen.
    Viele taten es wie er und suchten Vergessen in den Welten, die einem das Kraut in den Verstand zauberte und das die Reiterkrieger des Südens nahmen, um in ihren Blutrausch zu kommen.
    Rowen hatte das Zeug schon oft angeboten bekommen, aber immer abgelehnt. Er kannte die Gesichter derer, die das Kraut über einen längeren Zeitraum rauchten: überzogen von Pusteln, die Haare verfilzt, der Blick leer. Nicht zuletzt durfte er es sich als Dieb nicht erlauben, auch nur einmal durch die Nachwirkungen des Rauschs unaufmerksam zu sein.
    Auch bei der nächsten, die er fragte, hatte er kein Glück.
    Es war eine Straßenhure, die in der Nacht wohl nicht genug Freier gehabt hatte und noch immer auf Kundenfang war. Ihre Schönheit war ein Relikt, das irgendwo unter den Schichten aus getrockneter greller Schminke, Armut und Schweißgestank begraben lag.
    » Zum Hüpfenden Schwammling ? Kenn ich nicht, Süßer, aber für dich kann ich auch was hüpfen lassen, wenn du verstehst.«
    »Kein Interesse«, entgegnete er seufzend und wollte weitergehen.
    Doch sie hielt ihn am Arm fest und starrte auf den Galgenstrick um seinen Hals. »Bist du etwa Rowen die Maus? Der Kerl, der Orchon einen Streich gespielt hat?«
    »Ähm, ich … Nun …« Er riss sich los. »Ich muss weiter!«
    »'Ne Freundin hat mir von dir erzählt, Maus! Konnten über nix anderes mehr reden. Die da oben können auch nicht alles durchsetzen, was sie wollen. Ist noch Hoffnung da. Und wenn man an das denkt, was dieser Asht erzählen soll. Mit dir würd ich's auch ohne Geld machen.«
    »Sehr großzügiges Angebot, aber ich verzichte.«
    Rowen ließ sie hinter sich und bog in eine der schmalen Seitengassen ein. In ihnen trieben sich zumeist diejenigen herum, die sich im Viertel am besten auskannten – und die auch am gefährlichsten für Leib und Leben waren, durchtrieben und erfahren.
    »Juuunger Mann!« Ein schmaler Kerl mit Augen, die an eine Katze erinnerten, löste sich aus den Schatten. Er hatte den typischen, schwergängigen Akzent Ibbiens. Das Fürstentum im Süden war berühmt für seinen Handel, den es seinen vielen Wasserstraßen zu verdanken hatte, und berüchtigt für seine ausschweifenden Feste, schönen Frauen und anmutige Architektur. Die Republik mit ihrer Verachtung für den Adel war den ibbienischen Fürsten seit jeher ein Dorn im Auge, seit Jahrhunderten kam es an den Grenzen immer wieder zu Scharmützeln und Fehden.
    »Was gibt's, Ibbiener?«
    »Galgenstrick um den Hals, he?«
    »Neue Mode, man muss immer mit der Zeit gehen«, murmelte Rowen, der sich ganz klein machte. Der Kerl war ihm nicht geheuer. Nicht ohne Grund war so etwas Grausames wie der Ibbienische Schlips von einem seiner Landsmänner erfunden worden.
    »Kann ich dir weiterhelfen?«, fragte der Ibbiener und drehte Kreise um ihn wie ein Raubtier.
    »Ich muss zum Hüpfenden Schwammling . Ich treffe mich dort mit jemandem«, entgegnete Rowen. »Weißt du zufällig, wo das ist?«
    Der Ibbiener blieb wie erstarrt stehen. Seine Stimme zitterte, als er sprach: »Nur diese Straße hier bis zum Ende durch, mehr ist es nicht. Guten Weg!«
    Er zog sich zurück in die Schatten wie ein Einsiedlerkrebs, der in seine Muschel floh. Wie hatte allein der Name der Kneipe diese Reaktion auslösen können?
    Da bin ich ja wieder in eine tolle Sache hineingeraten , dachte