Gottes Werk und Teufels Beitrag

jetzt schärfere Laute: ein Krachen, manchmal jäh wie Pistolenschüsse. Er spähte zu den Winkles hinüber und erkannte, daß auch sie dieses grelle Knallen gehört hatten. Was immer es sein mochte, was da kam, die Winkles wußten Bescheid; ihre ganze Haltung änderte sich – sie tummelten sich nicht mehr. Sie schienen zu kämpfen, und der Ausdruck auf ihren Gesichtern (die jetzt wieder im jagenden weißen Schaum verschwanden) war wissend und ängstlich. Wenn sie einen Moment Zeit fanden, sich (zwischen dem Untertauchen in die Schnellen) umzusehen, spähten sie bachaufwärts.
    Das tat auch Homer – rechtzeitig, um die Balkentrift zu sehen, als sie noch etwa fünfundzwanzig Meter entfernt war. Bäume am Ufer wurden (wie übers Knie gebrochene Kienspäne) geknickt, als ein einzelner Stamm von der Länge eines Telegraphenmasts, nur dicker, aus dem Wasser schoß und gegen die Felsen prallte, dann zehn Meter durch die Luft wirbelte und im Weiterrollen ganze Waldstücke plattwalzte. Das Gros der Stämme, allesamt so lang wie Telegraphenmasten, bewegte sich rasch flußab, einen Wall von Wasser vor sich herschiebend. Das war kein klares Bachwasser mehr, sondern eine schlammige Brühe mit eingerührten Borkenfetzen und schmutzigen vom Uferbord gesprengten Erdklumpen. Die Ramses-Papierfabrik nannte es eine mittlere Trift – nicht mehr als 400, vielleicht 700 Baumstämme.
    Homer rannte immer noch, als er die Straße erreichte, wo er in Sicherheit war. Er wandte sich um, rechtzeitig, um die Baumstämme vorbeiwogen zu sehen. Eine Zeltschnur war mit der Überlebensleine der Winkles verbunden gewesen, und das ganze Zelt, mit allem darin (auch mit Homers Exemplar von Große Erwartungen), wurde mit den auskeilenden und schiebenden Baumstämmen bachab gerissen. Die Ramses-Papierfabrik entdeckte die Leichen Billys und Grants erst drei Tage später, fast vier Meilen bachabwärts.
    Homer war völlig ruhig. Er spähte bachauf und erwartete noch irgend etwas; bachauf, das war eindeutig die Richtung, aus der kommen mußte, was immer als nächstes kommen mochte. Nach einer Weile entspannte er sich; er untersuchte das Safarifahrzeug der Winkles, das ohne Zelt und ohne Kücheneinrichtung nackt wirkte. Er fand Angelzeug, wagte aber nicht zu angeln; es hätte bedeutet, sich zu nah am Bach aufzustellen. Er fand Gewehre, hatte aber keine Ahnung, wie sie funktionierten (wenn ihre bloße Gegenwart ihn auch tröstete). Er wählte das größte aus, das am gefährlichsten aussah – eine doppelläufige Schrotflinte, Zwölferkaliber –, und schleppte es mit sich herum.
    Im Laufe des Nachmittags bekam er einen Bärenhunger, aber bevor es dunkel wurde, hörte er ein Holzfuhrwerk näher und näher kommen. Am gequälten Klang des Getriebes erkannte er, daß es voll beladen war. Es war sogar ein Glücksfall (wie es auch Glück gewesen war, daß er nicht schwimmen konnte und sich daher den Winkles bei ihrem Zeitvertreib nicht angeschlossen hatte), daß dieser Lastwagen in Homers Richtung fuhr.
    »Saint Cloud’s«, sagte er dem verblüfften Fahrer, dem die Schrotflinte Eindruck machte.
    Es war ein Lastwagen der Ramses-Papierfabrik, und Dr. Larch tobte, als er ihn vor der Spitalpforte halten sah. »Wenn es kein absoluter Notfall ist«, sagte er zu Schwester Edna, der blind verliebten, »werde ich keine Hand rühren für Leute von dieser Firma!« Larch war tatsächlich enttäuscht, als er Homer sah, und beunruhigt, als er die Schrotflinte sah. Homers Gesicht zeigte den verwirrten Ausdruck so vieler Patienten, die Larch aus dem Ätherrausch hatte auftauchen sehen.
    »Du hast den Winkles keine große Chance gegeben, Homer«, sprach Dr. Larch ernst. Dann erklärte Homer, warum er so bald zurückgekehrt war.
    »Du meinst, die Winkles sind nicht mehr?« fragte Dr. Larch.
    »Fortgeschwemmt«, sagte Homer Wells. »Wuuummm!«
    Das war der Tag, als Wilbur Larch es aufgab, ein Zuhause für Homer Wells zu suchen. Das war der Tag, als Dr. Larch sagte, Homer könne in St. Cloud’s bleiben, solange Homer dorthin zu gehören glaubte. Das war der Tag, als St. Larch sagte: »Tja, Homer, ich erwarte von dir, daß du dich nützlich machst.«
    Nichts leichter als das. Sich nützlich zu machen war das einzige, wozu eine Waise geboren war.

2
    Gottes Werk Wilbur Larch wurde 186– in Portland, Maine, geboren – als Sohn einer mürrischen, ordentlichen Frau, die zum Stab der Köchinnen und Hausbediensteten eines Mannes namens Neal Dow gehörte, Bürgermeister von Portland und