Gottes Werk und Teufels Beitrag

weitere Abenteuer mit den Winkles vor, doch schwerer fiel es ihm, sich einen Elch vorzustellen. Wie groß genau mochte ein Elch sein? Größer als die Winkles?
    Homer zeigte kein Mißtrauen gegen die Winkles, und gewiß keine Furcht. Er empfand nur eine unvoreingenommene Vorsicht vor ihnen – er war überzeugt, daß sie nicht gefährlich waren, doch gehörten sie einer etwas anderen Gattung von Lebewesen an. Im Einschlafen verwechselte er die Winkles in seinem kindlichen Gemüt mit Elchen. Am andern Morgen weckte ihn ein Geräusch, von dem er sicher war, daß es von Elchen kam – nur um zu entdecken, daß es von den Winkles in der Zeltkammer nebenan kam. Die Winkles begrüßten den Tag anscheinend auf ihre eigene, kraftvolle Weise. Homer hatte noch nie gehört, wie Menschen Liebe machen oder wie Elche sich paaren, aber er wußte, daß die Winkles sich paarten. Wäre Dr. Larch zugegen gewesen, er hätte ganz neue Schlüsse gezogen hinsichtlich des Unvermögens der Winkles, Nachwuchs zu produzieren. Er wäre zu dem Schluß gelangt, daß die gewaltsame Sportlichkeit ihrer Paarung jedes verfügbare Ei, jedes Spermium einfach vernichtete oder zu Tode erschreckte.
    Höflich stellte sich Homer schlafend. Die Winkles kamen und rüttelten ihn verspielt wach. Wie große Hunde platzten sie auf allen vieren in seine Kammer und zupften mit den Zähnen an seinem Schlafsack. Sie wollten schwimmen gehen, erzählten sie ihm. Welch riesige Menschen sie waren, staunte Homer angesichts der schieren Fülle ihres aktiven Fleisches. Auch fragte er sich, wie sie in dem tosenden Bach zu schwimmen gedachten, ohne gegen die Felsen geschmettert oder fortgeschwemmt zu werden. Homer konnte, selbst in ruhigem Wasser, nicht schwimmen.
    Aber die Winkles waren alte Hasen in den Kunstfertigkeiten des Freiluftlebens, und sie kannten sich aus mit ihrem Gerät. Sie warfen ein Seil über die Schnellen; es sei eine Überlebensleine, erzählten sie Homer. Das Seil war mit einem harkenförmigen Zinkenbündel verknüpft, das Grant Winkle genau zwischen die Felsen am anderen Ufer des tosenden Flusses plazierte; dann hängte er ein zweites Seil an dieses, dann ein drittes. Diese anderen Seile waren kompliziert, mit eisernen Haken und Ösen und mit verstellbaren Sicherheitsgurten, die die Winkles selbst umfingen und sie fest um die Taille hielten. Mit Hilfe dieser wahrhaft abenteuerlichen Ausrüstung konnten sich die Winkles, halb schwebend, mitten in die Stromschnellen stürzen, wo sie umhergeschleudert wurden wie Kinderspielzeug in der Badewanne, während sie ungefährdet an Ort und Stelle blieben, miteinander verbunden und mit der sogenannten Überlebensleine. Homer fand es lustig, sie zu beobachten. Manchmal schien das Wasser sie ganz zu verschlingen – in strömenden Platten hüllte es sie ein und saugte sie in die Tiefe. Und doch tauchten sie im nächsten Moment wieder auf, tanzend und scheinbar auf dem kochenden, tosenden Schaum spazierend. Sie tummelten sich im Bach wie zwei riesige blonde Fischotter. Homer war beinah restlos überzeugt von ihrer Beherrschung der Elemente – zumindest des Wassers –, und er war nahe daran, sie zu bitten, ihn auch einmal dieses Spiel der Morgendusche in den Stromschnellen probieren zu lassen, als er sich besann, daß sie ihn gar nicht hören konnten. Hätte er gerufen – ja, hätte er gebrüllt –, das Wummern der tosenden Wassermassen rund um die Winkles hätte alle Stimmgewalt, die er aufbringen konnte, einfach ertränkt.
    Darum beschloß er, am Ufer sitzen zu bleiben und seine künftigen Adoptiveltern bei ihrem Spiel zu beobachten, als die Erde unter ihm zu beben anfing. Er kannte das eher aus gewissen schlecht erzählten Geschichten in schlecht geschriebenen Kinderbüchern denn aus eigener Erfahrung des zitternden Erdbodens; in solchen Kinderbüchern bebt immer die Erde, wenn gleich etwas Furchtbares passiert. Er war fast bereit, es nicht zu glauben, aber die Erde bebte unmißverständlich; ein dumpfes Hämmern drang an sein Ohr.
    Homer beobachtete die Winkles genauer, es schien ihm, als hätten sie immer noch alles unter Kontrolle. Die Winkles tummelten sich weiter in den Stromschnellen; sie hörten nichts, sie spürten die Erde nicht beben, weil sie nicht auf der Erde standen.
    O mein Gott, da kommt ein Elch! dachte Homer Wells. Er stand auf. Er sah, wie seine Füße – ganz von selbst – auf dem rüttelnden Boden tanzten. Das ist eine Herde von Elchen! dachte er. Außer dem hämmernden Geräusch hörte er