Grab im Wald

Nase – die Haut war dabei so schlaff, dass Muse fürchtete, sie könnte reißen. Er sah sich den Ausweis an, seufzte und sagte: »Du hättest mir sagen müssen, wer sie ist, Sandy.«
    »Aber Sie haben doch gesagt, dass ohne Ihre Erlaubnis keiner reindarf.«
    »Und wenn du mir am Telefon gesagt hättest, wer sie ist, hätte ich ihr die Erlaubnis gegeben.«

    »Aber …«
    »Hört mal, Jungs«, unterbrach Muse, »tut mir einen Gefallen. Besprecht eure Hinterwäldlerthemen beim nächsten Lagerfeuer an der Jagdhütte, okay? Ich muss jetzt da rein.«
    »Parken Sie da hinten rechts«, sagte Lowell ruhig. »Wir müssen zu Fuß gehen. Ich führ Sie hin.«
    Lowell nickte Sandy zu. Sandy drückte auf den Knopf und die Schranke ging hoch. Beim Durchfahren kratzte Muse sich noch einmal mit dem kleinen Finger über die Wange. Sandy kochte vor unterdrückter Wut, was Muse als durchaus angemessen empfand.
    Sie parkte und stieg aus. Lowell kam zu ihr. Er reichte ihr eine der beiden Taschenlampen, die er aus seinem Wagen geholt hatte. Muses Geduldsfaden war zum Zerreißen gespannt. Sie schnappte die Taschenlampe und sagte: »Okay, geht’s jetzt endlich los. Wo müssen wir lang?«
    »Sie haben ja wirklich ein sonniges Gemüt«, sagte Lowell.
    »Besten Dank, Sheriff.«
    »Da nach rechts. Kommen Sie.«
    Muse wohnte in einer heruntergekommenen Erdgeschosswohnung in einem so schlichten Backsteinhaus, dass schlicht schon gar kein Ausdruck mehr war, also durfte sie eigentlich keine großen Töne spucken, aber für ihr ungeschultes Auge sah diese überwachte Wohnanlage aus wie jede andere, wobei der Architekt hier allerdings noch versucht hatte, ihr ein rustikales Äußeres zu geben – und damit kläglich gescheitert war. Die Aluminiumverkleidung sah aus wie nachgemachte Holzbalken, aber die Anmutung eines Blockhauses sah bei einer großen, dreistöckigen Wohnanlage mit Eigentumswohnungen mehr als lächerlich aus. Lowell bog vom Asphalt in einen Schotterweg ein.
    »Hat Sandy zu Ihnen gesagt, dass Sie sich nicht gleich ins Höschen machen sollen?«, fragte Lowell.

    »Ja.«
    »Nehmen Sie’s ihm nicht übel. Das sagt er zu jedem. Auch zu Männern.«
    »Er muss der Liebling auf jedem Jagdausflug sein.«
    Muse sah sieben Polizeiwagen und drei weitere Einsatzfahrzeuge. Bei allen flackerte das Blaulicht. Was das jetzt sollte, wusste sie nicht. Die Bewohner, eine klassische Mischung aus Rentnern und jungen Familien, wurden von dem unnötigen Geblinke angelockt und gafften, obwohl es hier überhaupt nichts zu sehen gab.
    »Wie weit ist es?«, fragte Muse.
    »Gut zwei Kilometer. Soll ich Ihnen auf dem Weg eine kleine Führung geben?«
    »Was für eine Führung?«
    »Von den alten Tatorten. Wir kommen direkt am Fundort einer Leiche vom vierfachen Mord vor zwanzig Jahren vorbei.«
    »Haben Sie damals an den Ermittlungen mitgearbeitet?«
    »Peripher.«
    »Was heißt das?«
    »Peripher. Ich war mit relativ unbedeutenden oder belanglosen Tätigkeiten beauftragt. Habe vor allem mit Randbereichen und nebensächlichen Aspekten zu tun gehabt. Peripher.«
    Muse sah ihn an.
    Ob Lowell unter der schlaffen Haut lächelte, konnte sie nicht erkennen. »Nicht schlecht für einen Hinterwäldler aus einer Jagdhütte, was?«
    »Ich bin geblendet«, sagte Muse.
    »Dann könnten Sie vielleicht ja ein klein wenig freundlicher zu mir sein.«
    »Wieso sollte ich?«
    »Erstens haben Sie Leute hier in meinen Bezirk geschickt, die nach einer Leiche suchen sollen, ohne mich vorher zu informieren. Zweitens ist das mein Tatort. Sie sind hier also nur zu
Gast, und das verdanken Sie einzig und allein meiner Liebenswürdigkeit.«
    »Sie wollen doch jetzt keinen Streit um Zuständigkeitsbereiche anfangen, oder?«
    »Nee«, sagte er. »Aber ich lass zwischendurch gern mal den harten Kerl raushängen. Wie war ich denn so?«
    »Äh. Können wir mit der Führung fortfahren?«
    »Klar.«
    Der Pfad wurde schmaler und verschwand dann fast völlig. Sie mussten um Bäume herumgehen und über Felsen klettern. Muse war schon immer ein Wildfang gewesen. Diese Tour machte Spaß. Und – Scheiß auf Flair Hickory – sie hatte auch die richtigen Schuhe dafür an.
    »Moment«, sagte Lowell.
    Die Sonne sank immer tiefer. Lowell blieb stehen. Sie sah nur noch die Silhouette seines Profils. Er nahm seinen Hut ab und schnaubte in sein Taschentuch. »Hier ist der Billingham-Junge gefunden worden.«
    Doug Billingham.
    Als er das sagte, schien es im Wald stiller geworden zu sein, und dann